Несколько замечаний:

1.Люди достойны тех, кто ими управляет. Нужно злиться на себя, а не на властей. 2.Я всегда улыбаюсь, когда кто-то в очередной раз предлагает “программу выхода из кризиса”. Такие люди не понимают главного - что же надо изменить. Такие программы, конечно, могут повлиять на ход событий, но очень ненамного. 3.Меня часто выводят из себя “авторитеты”, которые с умной рожей “плачут” о том, что хоть мы и бедные, несчастные, но зато у нас такие добрые, хорошие, культурные люди, и что наши люди - это наше великое богатство. Но, ведь, наши люди - это наш великий позор, наша беда. Это не нравится, понятно. Но, ведь, от этих эгоистичных самоуспокоений ситуация только ухудшается: нельзя начать лечения не признав, что мы действительно больны.

Я уже останавливался на “доброте” наших людей. Вот вам еще: вспомните убийцу детей - Щикатило. Это чисто “наш” человек, ”наш” феномен. В развитых странах вероятность появления таких людей раз в сто меньше, чем у нас. Он - обычный пример сильно больного, глубоко несчастного человека. И он не был в этом виноват, виноваты прежде всего его воспитатели: если бы не они, он был бы прекрасным человеком. Так, что прежде чем в следующий раз унизить ребёнка, глубоко об этом подумайте.

Так что же такое Комплекс Неполноценности?
– Это болезнь. Психическое расстройство. Люди рождаются без него, и если не прилагать никаких усилий, то её и не будет. Свободный человек - это не манна небесная, не исключение, которое нужно добиваться, нет. Это совершенно нормальное состояние человека.

Больной человек оторван от жизни, наполнен мусором и страхом, не может нигде себя нормально чувствовать, находится на нижнем энергетическом уровне. Вместо разума и жизненного опыта у него есть какие-то идеи. Он неприятен в общении, доставляет неудобства всем окружающим. Он постоянно несчастен, его мозг сдавлен тяжким прессом. Они настолько слабы и оторваны от жизни, что можно серьёзно утверждать, что их нет вообще.

Ещё раз замечу, что есть различные степени заболевания: от откровенно огромной до совершенно незаметной со стороны. А есть и здоровые люди. В любом случае, то лекарство, которое я вам предлагаю вам не навредит, а позволит узнать себя. Если вы не воспринимаете меня всерьёз, то ваша ситуация безвыходная, и я могу лишь пожелать вам счастливо догнить эту жизнь. А тем, кто хочет жить полной жизнью, я предлагаю перевернуть страницу. Сейчас сказать больше нечего. Кое-что нужно будет сказать потом...”.

Да, видать крепко достали парня в детстве! Но в целом он прав. Многие люди ощущают свою неполноценность в чем-то и пытаются компенсировать ее игрой в полноценность. Чаще всего игрой плохой, бездарной.

Я, собственно, и сам, будучи от природы анемичным, слабым физически, да и трусоватым, распускал про себе легенды, выставляясь то — боксером, то — самбистом. А с возрастом начал критиковать здоровяков, ссылаясь на то, что у них мышцы развиты за счет мозгов. И отчасти сам в эту чушь верил.

Помню, во вторую свою ходку, где-то на третий день пребывания в зоне я зашел в клуб выяснить насчет библиотеки, завязать добрые контакты — книги для меня всегда были на первом месте. Завклубом, крупный, симпатичный эстонец, отбывающий наказание за спекуляцию, встретил меня приветливо. Мы как-то быстро на шли общий язык и он обратился с просьбой:

– Концерт вечером, а ведущего нет. Я должен на гитаре играть, как-то неловко совмещать с конферансом, а другие двух слов не свяжут.

– Гуд, - согласился я, - заодно стихи толпе по читаю.

Вечером без всякой подготовки я вышел на сцену и посмотрел в зал. Одинаковые, как оловянные солдатики, люди были там в одинаковых одеждах с одинаковыми выражениями лиц. У стен стояли одинаковые менты, рядом с ними - СВПэшники, ментовские шестерки из совета внутреннего порядка, с повязками на рукавах. Этакие зоновские “дружинники”, ссучившиеся уголовники, презираемые общей массой.

– Итак, господа, - сказал я нахально в микрофон, - я решил почитать вам стихи.

Зал зашумел.

– Бык, козел, - раздались возгласы, - покажи попу, блызни со сцены, музыку давай, падло...

Микрофон давал мне явное преимущество над толпой.

– Господа, - сообщил я невозмутимо, и динамик приглушил гомон, - так или иначе, но пока не будет стихов, не будет и музыки. Хоть вы и тупорылые, но послушать придется.

И сразу, будто продолжая успокаивать, врезал:

Мы волки, но нас по сравненью с собаками мало, Под грохот двустволок звериная стая мельчала, Мы, как на расстреле, на землю ложились без стона. Но мы уцелели, хотя и стоим вне закона...

Номеров было немного, но после каждого музыкального я “кормил” зэков стихами. Кто-то смирился, кому-то было все равно, но встречались мне и заинтересованные, внимательные глаза. И это мне льстило.

Потом ко мне подошли несколько зэков, после концерта. Двое попросили переписать стихи, один выразил благодарность за доставленное удовольствие, а еще один начал вербовать в СВП. Он ссылался на то, что я уже замарал себя выступлением в клубе, что я уже “пашу” на администрацию.

Последним ко мне подошел прапорщик и угрюмо приказал следовать с ним в оперчасть.