Шрифт:
* * *
Осень. Депресняк. Нехватка солнца. Сморщенная жухлая листва. Замерший фонтан и по погоде Грязная машина у крыльца. Говорят, что в это время года Пишутся прекрасные стихи. Говорят... Да жаль, они не в моде, Люди равнодушны и глухи. Не понять им, что меня тревожит, Что хочу я всем растолковать, Отчего печаль ночами гложет, Лишь под утро отпуская спать. К доктору пойти, рецепт несложный «Стать, как все» несмело попросить? ...Жить устала Белою вороной, Где бы черной краски раздобыть? * * *
Я не хочу, чтоб повторился день вчерашний — Бессмысленный, бесцельный и пустой, Усталый, нулевой, безрезультатный, Наполненный сплошною суетой, Когда «накатом» двигаюсь, тупея, Теряю скорость и себя не узнаю: Куда исчезла та, что мной любима? Что с ней стряслось? Не знаю... Почему Все чаще попадаю в плен безволья, Безропотно впадаю в странный транс, И двигаюсь в общественном потоке, И не пытаюсь выбраться подчас? А надо бы стряхнуть то наважденье, И закричать: «Всё, хватит! Не хочу!» Но средь подверженных такому настроенью В почете лишь покой. И я молчу. И лишь коплю трусливо недовольство... Протест себе... И, замирая, жду: когда Душа моя, пресытившись, взорвется, Очистится и даст любить себя?... * * *
Дорога – это состоянье. Я с мыслями наедине, Даю им волю, размечтавшись В спокойствии и тишине. Движенья плавны, не рискуя, Не раздражаясь, не спеша, Любуюсь в зеркало, как нежно Мне улыбается душа. Когда же рву мотор рывками И, слившись с ним, вперед лечу, Опасностью пренебрегая, Душой как будто бы кричу. И напряженье разрывает Мозг возбужденный на куски. Мой ангел еле поспевает За мной. Шепчу: «Не подведи!» И есть то нечто, что, быть может, Плод воспаленного ума: Моя машина – как живая, Она – мое второе Я... Дорога – это состоянье. Я не одна. Мы с ней вдвоем. Друг другу нежно все прощаем, Смеемся, плачем и поем... ВУАЛЬ
Подарите скорей вуаль... Вся в слезах под ней улыбнусь И, смеясь, буду тайно рыдать — Никому не нужна моя грусть. Подарите густую вуаль... Как болезнен солнечный свет: От лучей лишь слезятся глаза, Видно, надобности в них нет. Оградите, прошу, от встреч, Упасите от добрых фраз! Не бегите за мною вслед — Это я убегаю от вас, Чтоб самой себя исцелить. ...Но сейчас мне нужна вуаль. Вдруг и вам передастся грусть, Как же станет тогда вас жаль... * * *
Мне кажется, все было не со мной: Не я, другая девочка страдала От комплексов, но все же рвалась в бой, Чтоб только правда восторжествовала. На лекциях витала в облаках... Строчила всем забавные куплеты. Самой же было вовсе не смешно, И до поры никто не знал поэта. Гуляла вечером под проливным дождем, И обувь очень быстро промокала. Не замечала, только лишь потом Болело горло. Но не унывала, С соседкой планы строила: порой, Не умолкали с ночи до рассвета. ...А может, это было не со мной? И песня не моя была там спета? Не я влюблялась... Боже, как давно! Былое видится прочитанным романом, Просмотренным давным-давно кино — Где лица сплошь подернуты туманом. И вдруг покажется, что я – совсем не я, Мне вновь тесно в телесной оболочке! ...Не знала девочка, как это нелегко, Взлетев наверх, вернуться к прежней точке. * * *
...Очнулась... И слава Богу. В сумятице настроений Мое давление скачет От жизни переплетений. И ничего не надо: ни встреч, Ни влюбленных взглядов, Не потревожит сердце Присутствие чье-то рядом. Как будто падаю в бездну, Бездвижно на все взирая, И все же каким-то чудом Спасаюсь, почти умирая. Так что же со мной было? В здоровье ли только дело? Привыкнув все делать быстро, Депрессию пролетела? На скорости, словно пуля, Сжав время и расстояние. ...Весна какая-то странная И началась с испытания. * * *
Зажги камин. Мы свет погасим, Присядем молча на полу. И первобытностью окрасим Весь вечер, странную игру, Где страсть бушует на поленьях, Сгорает, в небо унося, Волшебной магии мгновенья, К которым тянется душа, Где лижет пламень пень сосновый За толстым граненым стеклом. И хочется спросить. О вечном. Зачем мы все-таки живем? Огонь погаснет. Сизый пепел Запрячет свой ответ немой. ...Но в снах не раз меня согреет Твое дыханье за спиной... ЗАБЛУДШАЯ ДУША
...Я знаю, что заблудшая душа Когда-нибудь вернется в мир реальный И выйдет на дорогу, пусть она — Нечищена и выглядит печально. Бурьяном заросла и сплошь по ней Колдобины, выбоины... Но прежде Ведь кто-то до меня по ней прошел? Где брал он силы? И в какой надежде Упрямец тяжко двигался вперед, Дождем омытый, высушенный ветром? ...Шум от машин был еле различим, Шел от дороги в полусотне метров.