О, это был эффектный финал поединка! И такой шумный.

Пока, судорожно двигая конечностями, М’Биа силился встать, Белов запустил руку под шкаф и возвратился с пистолетом.

Его грудь все еще прерывисто вздымалась, но голос звучал совершенно спокойно, даже безразлично.

– Можешь не вставать, – сказал он. – А отвечать на вопросы придется.

– Фак ю, – выплюнул М’Биа вместе с розовой пеной.

Переднего зуба у него не хватало, а губы увеличились в объеме, как будто накачанные силиконом.

– Хелп ёселф, – ответил Белов. – Сам себя обслужи.

М’Биа отбросил стол, злобно глядя снизу вверх. Если бы взгляд мог убивать, он бы остался единственным живым в этой комнате.

– Тебя послал Кулафье? – спросил Белов.

Это был ненужный вопрос. Разумеется, сержант появился в редакции по заданию майора. Но он молчал. И презрительно кривил толстые губы. Белову это не понравилось.

– Кто, кроме тебя, стрелял в меня сегодня? – спросил он. – Из первого грузовика?

М’Биа сплюнул на пол рядом с собой. Красноватая слюна нитью повисла на его нижней губе. Он вытер ее тыльной стороной ладони.

– Зачем вы отрезаете головы и яйца? – продолжал допрос Белов. – Советую отвечать. Как только мне надоест твое молчание, я прострелю тебе ногу. Потом другую. Ты все равно заговоришь, сержант. Лучше не упирайся.

М’Биа оценивающе посмотрел на него и вздохнул.

– Ладно. – Болезненно морщась, он начал вставать. – Ты ведь все равно не отвяжешься. Я скажу, что, почему и как. Но ты должен дать мне гарантии.

– Какие гарантии?

Покряхтывая, М’Биа выпрямился и принялся растирать бок.

– Здорово ты меня отделал, – признал он. – Не ожидал такой прыти от белявчика.

«Белявчиком» у него был «white one». Белов никак не отреагировал на эту грубую лесть.

– Откуда вы узнали про мою встречу с журналистом? – спросил он. – Наши разговоры прослушивали?

– Ну…

Сатори М’Биа почесал нос, не решаясь продолжить.

– Смелей, – подбодрил его Белов, держа пистолет наготове.

– Я сяду, шеф? – М’Биа кивнул на валяющийся стул. – Все-таки ты мастак кулаками работать.

– Садись. И говори по существу.

– Понял, понял.

Подняв стул, М’Биа неожиданно развернулся на сто восемьдесят градусов и бросился к окну. Стул он держал перед собой, чтобы не порезаться об осколки, прыгая сквозь стекло. «Второй этаж», – вспомнил Белов и открыл огонь.

Пули, одна за другой, вонзались в спину, обтянутую зеленой майкой. Кровавые отметины на ней казались фиолетовыми.

М’Биа издал долгий страдальческий стон. Ножки стула вышибли стекло из рамы, стул полетел вниз вместе с россыпью осколков. М’Биа упал грудью на подоконник и остался лежать в таком положении, слабо подергивая одной ногой.

Белов прислушался к своим ощущениям. В груди было темно, пусто и холодно, как в насквозь промерзшем погребе. Он подошел к угандийскому полисмену Сатори М’Биа ближе и вышиб из него мозги выстрелом в затылок. Потом вытер с пистолета отпечатки пальцев, швырнул его на пол и пошел к выходу.

Это был другой Олег Белов. Не тот, что прибыл в Кампалу два или три дня назад.

Время в Уганде отставало от московского на час. Таким образом, когда лейтенант Белов только садился завтракать, генерал армии Петр Васильевич Воротников уже приступил к проведению оперативного совещания руководителей Национального антитеррористического комитета. Эту нелегкую, хлопотливую деятельность он успешно совмещал с управлением колоссальным по своим масштабам механизмом Федеральной службы безопасности России.

Казалось бы, у начальника такого ранга хлопот немного: сиди себе в своем высоком кабинете и отдавай распоряжения, мимоходом попивая чай или что-нибудь другое. Но в действительности дел и, главное, ответственности было неизмеримо больше, чем когда Воротников занимался крупным, очень крупным бизнесом.

Времена изменились. Как и в пору своего коммерческого процветания, Воротников не знал недостатка в средствах, имел несколько больших квартир, разъезжал в «Мерседесах», отдыхал на лучших курортах мира. Но радоваться жизни было некогда. Каждое утро, каждый день и даже ночи приносили новые проблемы, новые вызовы, новые задачи. Генерал редко бывал в кругу семьи, хотя души не чаял в жене и сыне.

Супруга Аннушка – обычная домохозяйка, каких миллионы в России, терпеливо дожидалась мужа, разогревая ужины и втайне надеясь, что он, наконец, возьмет отпуск и свозит ее на какие-нибудь дивные острова. Сын – преуспевающий банкир, которых тоже в России немало, как в детстве, нуждался в совете, поддержке, скупой мужской похвале. А Воротников, вместо того чтобы находиться рядом с ними, самыми близкими и родными людьми на свете, вынужден торчать в рабочем кабинете, слушая монотонный, наводящий сонную одурь голос заместителя.