— …джаз как форма искусства, — долетают до меня слова Дориана, когда мы оказываемся рядом.

Похоже, он пересказывает тот бред, который я им выдал в кафе. Нелепость, но это стадо проглотит все, что угодно. Негритянская музыка захватила их так же, как меня, но скажите им это, и они сделают вид, что ничего подобного, что они поставили ее на место. На то место, которое она заслуживает. Раса хозяев, денежные мешки. Нужно показать этой девице, что меня им не опутать. Захочу и сбегу. Плевать я хотел на нее, вот так-то.

Пластинка кончилась. Она смотрит на меня, запрокинув голову.

— Ты танцуешь что надо, — говорит она.

Черт ее возьми. Дело не в цвете кожи… а в том, как я двигаюсь… белому не сравниться со мной в гибкости…

— Тебе не будет скучно? Ты уже многих здесь знаешь.

— Похабное стадо, — говорю я. — Шпана, как ни крути, лучше.

Я хочу, чтобы она что-нибудь возразила, но она смеется и гладит мою руку. Опять звучит музыка, и какой-то тип уводит ее танцевать.

Я выпиваю еще стакан и, не двигаясь с места, прислушиваюсь к разговору рядом. Фразы расплываются у меня в голове, кружатся и сплетаются в бессмысленные узоры. Слова всплывают, как пузыри, лопаются и растворяются в воздухе. Я плюхаюсь на пол со стаканом вина в руке и вдыхаю белую печаль сигареты.

Рядом садится девушка. Я не смотрю на нее. И ничего не говорю. Она может встать передо мной на колени, а я отвергну ее. Невозмутимый, как бог.

— Тебе нравится джаз, да? Он для тебя много значит?

Я думал, это Джун, а это какая-то другая девчонка.

— Мне все равно. Я слушаю его, только и всего.

— И все-таки он должен для тебя что-то значить.

Ну и дура.

— Все это иллюзия, — говорю я.

— Ты ни во что не веришь… совсем ни во что? — Она пьяно, с полузакрытыми глазами льнет ко мне.

— А что такое вера? — спрашиваю я.

— Человек должен во что-то верить.

— Например, в бога и прочую сверхъестественную чепуху?

Она морщит лоб.

— Не в бога. В такие вещи, как свобода, равенство, права простого человека.

— Это и есть самые дурацкие иллюзии из всех… кроме любви.

— Ты не веришь в любовь?

— Любовь — это похоть.

— Тогда ты должен верить в похоть.

— Я ни во что не верю, кроме джаза. Джаз — это любовь, любовь — это похоть, а похоть — ничто. Поэтому ничто — это что-то.

О черт! Какое мне дело до любви, и похоти, и джаза! Я замолкаю и гляжу на нее сквозь дым сигареты.

Кто-то вырастает передо мной, дым рассеивается, и я вижу, что это Дориан.

— Как же насчет картины? — спрашивает он меня. — Мне хотелось бы услышать твое мнение.

Я рассеянно оглядываю стены.

— Которая?

— Собственно говоря, она внизу.

Девушка берет меня под руку.

— Уходи, — говорит она ему. — Этот малыш мой.

Он не обращает на нее внимания.

— Я хочу, чтобы ты посоветовал, как ее назвать. Мы бы могли это обсудить, когда все разойдутся. — Он внимательно смотрит на меня из-под полуприкрытых век. — Я хочу, чтобы в названии было нечто космическое.

Неожиданно все предметы обретают четкость. Пришло мое время. Я вижу их четкими и отдельными от остальных.

— Назови ее «Пьяный мир», — говорю я. — Это должно подойти.

Девушка хихикает. Дориан смотрит на меня долгим, странным взглядом и отходит.

— Ты не одобряешь бедного Дориана, — говорит девушка. — Да, милый?

— Нет, — отвечаю я. — Не одобрять одно означает одобрять что-то другое. Это значит, что я должен верить в правильное и неправильное, а я не верю.

Все это иллюзии.

— Я в восторге от твоей философии, — говорит она. — Скажи мне еще что-нибудь.

Мне кажется, что у меня ясные мысли, и поэтому я ищу ясных слов.

— Ничто не может быть правильным, и ничто не может быть неправильным. Все существует в себе и само по себе. Все вещи существуют отдельно и независимо друг от друга.

Она прижимается ко мне.

— Я сейчас не чувствую себя независимо от тебя.

— Все мне чужое. Я отвергнут и одинок. Ничто не принадлежит мне, и я тоже никому и ничему не принадлежу ни в этом, ни в другом мире.

— А ты веришь в другой мир?

— Я не верю ни в кого и ни во что. Для меня нигде нет покоя и убежища.

Мы оба замолкаем, и я улавливаю обрывки разговора, плывущие в ритме мелодии с пластинки.

— Это как шум крыльев, — бормочу я печально, — как шум перьев, листьев, пепла, песка.