Проститутки на Сен-Дени,старушки — гипсовые обломки.В их поседевших зрачкахгероическая беспечностьи гипертонические ломки.Пластиковые шубы, хлысты, ремни,дряблые животы,подагра и бесконечность.В их глазах сохнетбылая мужская похоть.Пенсионеры — постоянные клиенты.Поддерживая старичков за локоть,они помнят их юношами.Теперь — больше матери, чем жены,заботливо укладывают морщиныв розовые капюшоны.Умирающие парижане,покупая кровавые рты,прически — ветры,инсульт и тепло,крашеные лица.Эти, когда-то норманны и готы,не одолеют ужекилометры жизнидо великолепной гибели Европы,до Канн и Ниццы…А теперь на Сен-Денитолько гаснущие огни.Сена — парижская дырявая венаубаюкивает, грезит, прощает.Старики не кончают,у них изо рта — пена.
дом
В новом районе, бывшем загоне,вырос огромный цементный кокон.Серая пыль, затвердев в бетоне,схватила и держит тысячи окон,тысячи стенок, балконов, дверей,тысячи вечнозеленых людей,тысячи разнокалиберных глаз,тридцать тысяч зубов и пять тысяч фраз.Стилизованный внук Корбюзьес Ван Дер Рое:небо — два с половиной метра,очередной рывок домостроя —девять квадратов на человека!Пищеводы подъездов, давясь, пропускаюттысячи тонн живой биомассы.«Нам луше не надо» — это считаютпередовые рабочие классы.Тысячи кухонь каждое утрожарят на нервах куриные яйца.В тысячах спален каждое утро,нежно сопя, заплетаются пальцы.Здесь ежедневно кого-то хоронят.Через неделю — горланят свадьбы.— Не стой под балконом — горшочек уронят!— Легче, родной, не провалилась кровать бы!Одиночество здесь — царица досуга,среди соседей — ни врага, ни друга,вон, бабка грустит, опадают бока,нет ни овец, ни козы, ни коровы,ей на балконе завести бы быка,а то на кой хрен такие хоромы?Я тоже живу здесь, в квартире сто три,и у меня двенадцать замков на дверях.Я закаляюсь летом без горячей водыи размножаюсь зимой при электросвечах.Я замурован в этом каменном веке,переварен железобетонным блоком,я наблюдаю — как в сжатые срокисосед убивает в себе человека.А миллионы мечтают об этой крыше,нем им покоя под залатанным небом,в тысячи глоток — граждане, тише!Ведь я помню, когда мы делились хлебом,делились солью, посудой, дровами,ходили к соседкам за утюгами,слушали хором футбол и хоккей,короче, были, были…
площадь
В одиннадцать утрана Красной площади(как странно, где я?)стоял на Лобном местес чашкой кофе и сигаретой,рассматриваябеспомощные животы стрельцов,Петра угрюмого на месте Мавзолея,кумач революционных,четвертованных,остриженных в квадраты молодцов.Музеем историческим смотрел я это утро.Космическим дышала площадь,я вновь — рождение поэта.Спина кремлевская —Буденновская лошадь, Гагарин,чья-то злая камасутра.И вотпрощенное, моченое пространство,ограниченное властью,стало частью,моей любимой чашкой кофес сигаретой.
сон
э. ш.
Летчик в самолете говорил о птицах,погружались в землю медные огни.Может быть, нам, друг мой, больше не садиться,разделить с пернатыми оставшиеся дни.Ангелы и бесы, черти, херувимы,ты в окно влетела, села на постель.«Как наш сын? — спросила. — Под звездой одни мы».Я смотрел на рамы сбитые с петель.«Хочешь, полетели — покажу, где свилиМне пространством время, оглянись, чудак».Мы бродили в странном, параллельном мире —В сказке или детстве, но, увы, не так.Ветрами влекомы зеркала, машины,нет границ у слова, с правдой слита ложь,серебро Шагала — вещие картины.«Где мы?» Улыбнулась: «Все потом поймешь».И в небесном Храме плыли наши лица,Феофан расписывал так иконостас…Летчик в самолете врал о райских птицах,а в иллюминатор улыбался Спас.
беда
э. ш.
Выросли перья у тощей весны.Серая грязь от луны до крестаЗатопила дома, как кошмарные сны,Как голодная шлюха после поста.Реки утюжит ветер-каток.Из сучьев вылазит зеленый свист.Пищит вода, гуляет Восток,Ухмыляется Запад-контрабандист.У котов съезд всех кошачьих каст.Снег в дырах, как память, ворон не счесть.У кобелей по талону, но всем сука не даст.Оттаяло все: и любовь, и месть.А я не рад теплу, я разлюбил рассвет.Я сижу в темноте, шевелю весной.И мне кажется, что меня уже нет,Потому что тебя, тебя нет со мной.Матерится Земля — шкура на китах,Драные бока, гормоны в аду,Солнце ударило небу в пах.Деревья торчат по колено в бреду.Полным распадом мира веснаСалютует всем нам, что она удалась.Чует новые запахи стерва-страна,Все готовится жить, ты одна не спаслась.Сосны-виселицы, дождь-срок,Разлука-беда уже на крыльце.Перелетные птицы кричат между строк.Я стираю глаза на своем лице.Мне они ни к чему: ведь тебя больше нет.Тонет память обрывками в луже воды.Я глотаю последний огонь сигарет,Я впустил ее в дом, я в тисках у беды…
адам и ева
Вечер холодный, белый.День был такой прозрачный.Я стал не очень смелый,Город родной, не мрачный.Шторы штормят на окнах.Ты, как весна, смущаясь,С чем-то чужим прощаясь,Сбросила всё, что сохло.Скинула всё, что было,Нежность взорвала стены,Время в зрачках поплыло,Стало живою веной.Пальцы — слепцы по коже,Слышу твое дыханье,Губ твоих, слов касаньеЧувствую осторожно.Поцелуй превращался в вечность.В небе — крылья, стихи и ноги.Осязание — смысл дороги.Обладание — бесконечность.Пригласила меня на танец,Исчезая, летали лица,Я — зарезанный, глупый агнец,Ты — растрёпанная синица.Как предчувствуют счастье люди,Разбиваясь о стекла-дали,Мы любви все края познали,Но не ведали, что так будет.После в окно курили.Думали — не напрасно.Вспоминали, как глупо жили…Утром ты так прекрасна,Утро в твоих ладонях,Пью эту живую воду.
понедельник
Вчера был праздник, нынче — пробужденье,Весь в синяках, да плюс хмельной синдром.Лежу, курю, болею животом,Ох, погулял я в это воскресенье!Вчера — свиреп, силен, умен и смел,Сегодня тих, спокоен, особачен.Мой нос распух, язык одеревенел,Вчерашней дракою печально озадачен.Смотрю на женщину, которая со мной,Вчера пришла — и до утра осталась.В ее глазах ко мне любовь и жалость,А у меня душа — хоть в мир иной.Она спокойно ходит по квартире,Стирает пыль и кровь с моих штанов,Она красива в этом душном мире,Она молчит, нет слова без основ.О Боже, как никчемна жизнь мояИ как ничтожна дряхленькая вера,Смотрю на долгожданную тебя,Но ты, пожалуй, мне уж надоела.Мы ангелочки пошлого Ватто…Да, все не то. Что, радость, заскучала?Подай-ка мне гитару и пальто,Пошли гулять, начнем дышать сначала.
любовь
В скользкое будущее трудно попасть голосом,как голое тело достать из бездонной проруби.Прошлого нет, но растут еще ногти и волосы,и похожи на летающих крыс серые голуби.Любовь — странная вещь, она порхает вне времени,и всегда мимо нас, когда так этого хочется.Без любви мы — усталость последнего дня творения.Между прошлым и будущим наши тела полощутся…
