Собрание сочинений. Т. 1. Стихотворения 1939-1961
вернуться

Слуцкий Борис Абрамович
Шрифт:

ПАМЯТИ ТОВАРИЩА

Перед войной я написал подвал Про книжицу поэта-ленинградца И доказал, что, если разобраться, Певец довольно скучно напевал. Я сдал статью и позабыл об этом, За новую статью был взяться рад. Но через день бомбили Ленинград — И автор книжки сделался поэтом. Все то, что он в балладах обещал, Чему в стихах своих трескучих клялся, Он выполнил — боролся, и сражался, И смертью храбрых, как предвидел, пал. Как хорошо, что был редактор зол И мой подвал крестами переметил И что товарищ, павший, перед смертью Его, скрипя зубами, не прочел.

«Музыка на вокзале…»

Музыка на вокзале, Играющая для всех: Чтоб мимоездом взяли Плач на память и смех. Многим ты послужила, Начатая давно, Песенка для пассажиров, Выглянувших в окно. Диктор какой-то нудный Рядом с тобою живет: Еже-почти-минутно Режет тебя и рвет. Все же в транзитном зале Слушают не дыша. Музыка на вокзале! Значит, ты хороша. Значит, гудки не мешают Песне греметь с утра. Музыка, ты большая. Музыка, ты добра. Не уставай, работай! Век тебя слушать готов. Словно море у борта — Музыка вдоль поездов.

«Толпа на Театральной площади…»

Толпа на Театральной площади. Вокруг столичный люд шумит. Над ней четыре мощных лошади, Пред ней экскурсовод стоит. У Белорусского и Курского Смотреть Москву за пять рублей Их собирали на экскурсию — Командировочных людей. Я вижу пиджаки стандартные — Фасон двуборт и одноборт, Косоворотки аккуратные, Косынки тоже первый сорт. И старые и малолетние Глядят на бронзу и гранит, — То с горделивым удивлением Россия на себя глядит. Она копила, экономила, Она вприглядку чай пила, Чтоб выросли заводы новые, Громады стали и стекла. И нету робости и зависти У этой вот России к той, И та Россия этой нравится Своей высокой красотой. Задрав башку и тщетно силясь Запомнить каждый новый вид, Стоит хозяин и кормилец, На дело рук своих глядит.

Стихи, не вошедшие в книгу **

«У офицеров было много планов…»

У офицеров было много планов, Но в дымных и холодных блиндажах Мы говорили не о самом главном, Мечтали о деталях, мелочах, — Нет, не о том, за что сгорают танки И движутся вперед, пока сгорят, И не о том, о чем молчат в атаке, — О том, о чем за водкой говорят! Нам было мило, весело и странно, Следя коптилки трепетную тень, Воображать все люстры ресторана Московского! В тот первый мира день Все были живы. Все здоровы были. Все было так, как следовало быть, И даже тот, которого убили, Пришел сюда, чтоб с нами водку пить. Официант нес пиво и жаркое И все, что мы в грядущем захотим, А музыка играла — что такое?— О том, как мы в блиндажике сидим, Как бьет в накат свинцовый дождик частый, Как рядом ходит орудийный гром, А мы сидим и говорим о счастье. О счастье в мелочах. Не в основном.

БУХАРЕСТ

Капитан уехал за женой В тихий городок освобожденный, В маленький, запущенный, ржаной, В деревянный, а теперь сожженный. На прощанье допоздна сидели, Карточки глядели. Пели. Рассказывали сны. Раньше месяца на три недели Капитан вернулся — без жены. Пироги, что повара пекли — Выбросить велит он поскорее, И меняет мятые рубли На хрустящие, как сахар, леи. Белый снег валит над Бухарестом. Проститутки мерзнут по подъездам. Черноватых девушек расспрашивая, Ищет он, шатаясь день-деньской, Русую или хотя бы крашеную, Но глаза чтоб серые, с тоской. Русая или, скорее, крашеная Понимает: служба будет страшная. Денег много и дают — вперед. Вздрагивая, девушка берет. На спине гостиничной кровати Голый, словно банщик, купидон. — Раздевайтесь. Глаз не закрывайте, — Говорит понуро капитан. — Так ложитесь. Руки — так сложите. Голову на руки положите. — Русский понимаешь? — Мало очень. — Очень мало — вот как говорят. Черные испуганные очи Из-под черной челки не глядят. — Мы сейчас обсудим все толково. Если не поймете — не беда. Ваше дело — не забыть два слова: Слово «нет» и слово «никогда». Что я ни спрошу у вас, в ответ Говорите: «никогда» и «нет». Белый снег всю ночь валом валит, Только на рассвете затихает. Слышно, как газеты выкликает Под окном горластый инвалид. Слишком любопытный половой, Приникая к щелке головой, Снова, Снова, Снова слышит ворох Всяких звуков, шарканье и шорох, Возгласы, названия газет И слова, не разберет которых — Слово «никогда» и слово «нет».

«Пред наших танков трепеща судом…»

Пред наших танков трепеща судом, Навстречу их колоннам подходящим Горожане города Содом Единственного праведника тащат. Непризнанный отечеством пророк, Глас, вопиющий без толку в пустыне, Изломанный и вдоль, и поперек,— Глядит на нас глазницами пустыми. В гестапо бьют в челюсть. В живот. В молодость. В принципы. В совесть. Низводят чистоту до нечистот. Вгоняют человеческое в псовость. С какой закономерностью он выжил! Как много в нем осталось от него! Как из него большевика не выжал, Не выбил лагерь многогодовой! Стихает гул. Смолкают разговоры. Город ожидают приговоры. Вот он приподнялся на локтях, Вот шепчет по-немецки и по-русски: Ломайте! Перестраивайте! Рушьте! Здесь нечему стоять! Здесь все не так!

ДОМОЙ

То ли дождь, то ли снег, То ли шел, то ли нет, То морозило, То моросило. Вот в какую погоду, Поближе к весне, Мы вернулись до дому, В Россию. Талый снег у разбитых перронов — Грязный снег, мятый снег, черный снег — Почему-то обидел нас всех, Чем-то давним и горестным тронув. Вот он, дома родного порог, — Завершенье дорог, Новой жизни начало! Мы, как лодки, вернулись к причалу. Что ты стелешься над пожарищем? Что не вьешься над белой трубой? Дым отечества? Ты — другой, Не такого мы ждали, товарищи. Постояв, поглядев, помолчав, Разошлись по вагонам солдаты, Разобрали кирки и лопаты И, покуда держали состав, Так же молча, так же сердито Расчищали перрон и пути — Те пути, что войною забиты, Те пути, по которым идти.

ФОТОГРАФИИ КАРТИН, СОЖЖЕННЫХ ОККУПАНТАМИ

На выставке, что привезли поляки, Пируют радуга и красота, Зеленые весенние полянки, Нескошенного луга пестрота, Все краски, все оттенки, все цвета! А я стоял пред черной, как смола — Черней смолы! — у черной, как пожарище — Перед картиной польского товарища, Что на костер, как человек, взошла. Их много, черных пятен на стене, Сухих, фотографических теней, Миниатюр и фресок двухсаженных, Замазанных, изрезанных, сожженных, Замученных за красный флаг на них, За то, что в них свобода, труд и Польша, За то, что справедливее и больше Они картин оставленных иных. Среди поляков и среди полотен Враг — лучших, самых смелых выбирал. Но подвиг живописцев — не бесплоден И никогда бесплоден не бывал: Девчонки, что глаза платочком трут, И парни — те, что кулаки сжимают, Здесь, у холстов обугленных, мечтают, Что если будет враг ценить их труд — Пускай сожжет. Пускай — не оставляет.