— Может, придётся несколько ночей подряд дежурить, — вслух пробормотал Валера, однако реагировать на это бормотание было некому. Равно как и подсказывать, что делать дальше.

Встав с дивана, Валера подошёл к нише. Вдруг он заметил на стене розетку от радиоточки, оставшуюся ещё с советийских времён. Радио давно не было, а розетка вот осталась. Надев очки, Болотников узрел по периметру чёрного круга цифры. Их было мало, всего четыре. А рядом с розеткой, всё на тех же обоях, кто-то нарисовал красную точку. Большую! Гадалка намекала на начало девятнадцатого века. Повращать, что ли, розетку? Повращал. Наставил на красное пятнышко цифры по очереди: «1», «8», «3» и «0». Медленно повращал, задерживая каждую цифру у таинственной точки секунд на пять. Затем, снова поддавшись интуиции, прижал розетку. Придавил к стене. Поплыли видеокадры, на которые он раньше особого внимания не обращал. Блондинистый полуграф-полукрестьянин, судя по всему, соревновался с сельской девушкой в стрельбе. На зелёном лугу. Пейзаж был до боли знакомый: болота-болота, луга-луга, леса-леса… Воронежская область? Тогда ещё «губерния»…

Среди мелькавших персонажей была и очень красивая брюнетка… Знакомое лицо… Люся? Была там ещё и блондинка, тоже красивая. Лицо её тоже казалось знакомым… Ляля?! Ну, и компашка подобралась! Знал бы он тогда, ещё будучи студентом, про такие фокусы розетки, ещё раньше покрутил бы её…

Действительно, понадобилось несколько ночей, чтобы разобраться, что к чему, где там хвост, а где голова. Девушку, похожую на Люсю, звали Авдотьей, то есть Дуней. Вторую кралю, блондинистую, звали Анной. Была та Анна не крестьянкой, а скорее, княжной. Или принцессой, судя по одёжкам и манерам, да и жила она в городе, в отличие от Авдотьи. Сельская девушка, которая. Судя по всему, учила стрелять «графа» тоже сильно на кого-то смахивала. Аринка?! Стоило, очень стоило просмотреть все те картинки ещё раз, не отвлекаясь на телефонные звонки и на соседский стук в дверь. Глубокая ночь — самое то для просмотра. На всё про всё ушла целая неделя. Благо на работе в Антверпене никто не ждал — сам себе давно начальником сделался.

Крутить розетку — не мешки ворочать, а всё ж мозоль на пальце обозначился. И если бы только на пальце! Казалось, что и мозг, и глаза всё в мозолях — от многократного глазения. И от слушания про одно и тоже. Временами и запахи мерещились. И вкусовые ощущения. И вообще казалось, что душой и телом он весь там. Вжился в образ, и даже не в один, а сразу в несколько… Словом, выбыл из реальности.

По прошествии недели Валера собрался покинуть коммуналку. Не потому, что всё уже детально просмотрел, а потому, что сильно устал. Решил вернуться позже, где-то через месяц, и снова заняться просмотром. Но тут снова, как тогда, в Амстердаме, имел место сюрприз, хотя и менее приятный, чем извещение о его будущем миллионерстве. Звонила загадочная старуха-эмигрантка.

— Ты ещё долго торчать там будешь?

— Не знаю… — только и отважился ответить бизнесмен Болотников.

— Приезжай в Амстердам, на ту квартиру, где раньше жил, разговор к тебе крупный имеется.

— Хорошо, как скажете…

— И когда тебя ждать?

— Ммм… Через неделю. Устроит вас?

— Нет, даю тебе максимум три дня.

Валера вздохнул, сам не поняв от чего: от облегчения или от нервов. С одной стороны, его, хоть и принудительно, освобождали от утомительных просмотров, которые держали его невидимой силой у «экрана». А с другой стороны… Как долго старуха будет его использовать? Уже и так многократно отрывала его от работы дурацкими международными звонками, заставляя вспоминать прошлое и «готовиться к важной миссии»… Может, ему вообще не придётся вернуться в Санкт-Петербург, по крайней мере, в ближайшее время.

Пришлось, дождавшись ночи, начать пересматривать всё, от и до. С самого начала, с картинок лугового стрельбища, с того места, где юная казачка, повадками и голосом напоминавшая ворону, учила стрелять легкомысленного соседа…

— Люблю старинное оружие!

Пётр Болотников, сын захудалых помещиков, выстрелил картечью из французского тромблона. Горка поленьев превратилась в щепки. Эхо выстрела накрыло осенний луг.

За лугом виднелся сосновый бор, тёмный, молчаливый, полный таинственных обитателей. С другой стороны луга желтело выкошенное поле. А между лугом и полем, в красивой маленькой ложбинке, приютилась одинокая изба, окружённая ещё не старым садом. Там жила юная казачка Фросенька с отцом-инвалидом, героем войны.

Был 1830 год. Война с Наполеоном кончилась давно, но пострелять кое-кому ещё хотелось.

— Стреляйте пулями! — раздался девичий голосок.

— Пулями… пулями… — снова покатилось эхо.

Самой Фросеньки не было видно, она пряталась за стогом сена. Молодой барин, такой умный и красивый, оказался плохим учеником, неловко обращался с оружием. Мог ведь нечаянно убить!

— Стреляйте лучше пулями, прошу вас…

Барин не ответил, и девушке пришлось выглянуть. Затем она показалась вся. Ну и вид! Тёмнорусая коса растрёпана, утыкана соломинками, а в карманах фартука шевелятся только что спасённые зверьки.

— Верните мушкетон на место! — шутливо-строго приказала Фросенька.

Ученик расхохотался.

— Какой же это мушкетон? Это тромблон! Смотри, дуло похоже на оркестровую трубу!

Фросенька вспыхнула, даже кулачками потрясла.

— Труба или не труба, бросьте, говорю вам!

— Зачем?

— Мне жалко сусликов! Вот вам пистоль, так меньше вероятности, что попадёте в бедную зверушку…

Нетерпеливо отмахнувшись, Пётр снова выстрелил.

Фросенька метнулась в укрытие.

— Тятя! Тяяять!.. — позвала она отца.