– Выбери другой вопрос, и я отвечу на него.
– Сотни вариантов роятся в моем разуме, но я выбираю что-то, что могло бы заработать мне еще один вопрос.

– Где я?

– В пещере.

Он смеется, когда я хмурюсь.

– Хорошо. Хорошо. Очевидно, ты хочешь спрашивать и получать качественные ответы. Какой требовательный заключенный. Я полагаю, что точное название пещеры - Потерянное Побережье. Земные зрители решили, что для их неуклюжих, направляющихся землей тел было слишком трудно добираться, таким образом, они почти оставили ее несколько лет назад. Что делает ее превосходным местом для того, чтобы прятаться.

Так он прячется от кого-то.

Работая в одиночку.

Это звучит не как Буреносец.

Но он сражается как один из...

– Твоя очередь, - говорит он, прерывая мои размышления.
– И поскольку эти вопросы стоят мне теперь, я перехожу к более интересным. Как Бури убедили тебя присоединяться к опекунам?

– Я вызвалась добровольно.
– В то время я думала, что покрываю причиненный ущерб, причиненный смертью моего отца. Плюс он попросил меня своим последним дыханием заботиться о Вейне.

Если бы я сдержала то обещание и осталась, чтобы сделать свою работу, меня бы здесь не было.

– Ты вызвалась добровольно?
– повторяет он, выходя с тени у входа. Даже при том, что темный плащ полностью закрывает его лицо, я могу чувствовать его глаза, смотрящие в мои.
– Я думал, что твой вид, как предполагается, мирный. И как ты сохраняла себя скрытой все эти годы? В последний раз я слышал, все, что было у нас в запасе - это мальчик.

Я прикусываю губу.

Он должен думать, что я действительно Западная, что может реально сработать в мою пользу. Лучше, чтобы он не знал, насколько легче меня можно было сломать.

– Предполагалось, что это будет моя очередь задавать вопрос, - напоминаю я ему, избегая его.

Он усмехается.

– В тебе есть огонь. Борьба. Ты прокрутила бы меня на пляже с тем жалким небольшим шипом ветра, если бы могла, не так ли?

Я все еще пытаюсь выяснить, как ответить, когда холодный ветер ударяет меня по щеке, жаля как лезвие ножа. Я с трудом проглатываю боль, отказываясь позволять ему увидеть, что он может причинить мне боль.

– Видишь? Огонь.
– Он придвигается поближе, его шаги, столь легкие, они не оставляют отпечатков на песке. Как он движется - это неестественно, почти скользит, и когда он зовет порыв к себе, я не могу понять слов.
– Ты отличаешься от других, - шепчет он.

Я смотрю на ветер, намотанный вокруг его запястья. Он стал болезненным и унылым. Больным.

– Другие, - шепчу я.
– Ты имеешь в виду других Западных, которые были убиты?

– Нет, я имею ввиду Западных, которые выбрали умереть. Западные, которые легли на землю и позволили лишить их жизней вместо того, чтобы встать и бороться.

Его гнев не имеет смысла.

Райден был разъярен, когда Западные не разделили свой язык... и он убил их в наказание. Но он никогда не хотел, чтобы они сопротивлялись. Это то, чего хотели Бури... на что они все еще надеются с Вейном.

– Кто ты?
– спрашиваю я, желая, чтобы мои руки были свободны, и я могла отбросить назад свой капюшон и увидеть его лицо.

– Я сказал тебе, что я не собираюсь отвечать на этот вопрос!

Он держит болезненный порыв, чтобы угрожать мне, но если он - тот, кто я думаю, я не верю, что он причинит мне боль.

Все решили, что эти двух опекунов схватил Райден и убил, когда он закончил с ними. Но что, если они выжили? Я ищу в мозгу, пытаясь найти их имена... но воспоминания похоронены слишком глубоко, подавлены всеми другими частями нашей зверской истории, которую я не хотела помнить.

Щемящая мелодия возвращает меня обратно в настоящее. Слова произносятся шепотом, серией темного шипения, как часть через тяжелый воздух. Я не могу понять то, что он говорит, но песня ползет под моей кожей, погружаясь в самые глубокие части меня и жужжа с новым видом энергии.

Сдвиг начинается у меня внутри. Назревающая буря растет с каждым звуком, когда слова приводят какую-то неизвестную часть меня в чувство. И теперь, когда оно активировано, оно хочет получить контроль. Боль пронзает мое тело, рвет, тащит ощущение, которое заставляет меня чувствовать, что я разделяюсь... и я испугана, когда понимаю, что я делаю. Я знаю это чувство... я проживала его дважды. Оба раза я переходила к своей форме ветра.

– Стоп!
– кричу я, качая головой, чтобы попытаться освободиться от захвата мелодии. Но песня во мне, бушует, ревет и растет в бурном темпе.

Если это вызовет изменение, то мне конец.

Наша форма ветра не может быть объединена ни с чем, что связано с землей, и я не лишала себя еды довольно долго, чтобы действительно смочь отделиться. Части меня разрушатся и рассеются в пыль. Остальные уплывут.

Пение продолжается, и я закрываю глаза, готовящиеся к предстоящему распаду. Но непосредственно перед тем, как боль выходит из-под контроля, он замолкает, и разрушающийся призыв отступает, оставляя меня холодной и дрожащей на песке.