Сквозь ханжество и безразличье,

Глядит звериное обличье,

Что видно лишь издалека.

Вблизи лица не разглядеть,

Сияют маленькие глазки,

И сыплются, горохом, сказки,

Сквозь взгляда ледяную медь.

Ко всем и ко всему спокойно, безразлично,

Оно себе течёт бесформенно, безлично.

На всём свои следы неспешно оставляет.

Невидимый поток ничто не задевает.

Для каждого оно всегда чуть-чуть иное.

Понять не мудрено нам что это такое:

Для однодневки – день, для дерева – века,

Для нас короткий миг от «Здравствуй» до «Пока».

Есть слова как шкатулки, сюрпризов полны,

Приоткроешь – сверкают подобьем волны.

Есть слова, что манят, словно звёзд огоньки,

Но внутри, как зерно апельсина горьки.

Мир наш в Слове родился, и в Слове живёт.

В каждом слове – Душа – чьей-то мысли полёт.

Капелькой крови рубинчик в кольце…

Как это страшно было в конце…

Столько проплыло бессонных ночей…

Но пересох твоей жизни ручей…

Мамочка… мама … не слышишь… прости…

Так без тебя одиноко в Пути.

Боль не проходит, хоть и года,

Я уже старше, чем папа тогда.

Жизнь не разложишь в карманчики слов…

Только твой голос сквозь призрачность снов…

Неважны время и эпоха,

Дворец у нас, иль ветхий дом,

Мы от судьбы не ждём подвоха,

Живём привычно день за днём.

То мирно, то в нелёгком споре,

Обычные, не без греха…

Срубили лес. А рядом – море,

Вода подмыла берега.

И капля капельку толкая,

Упругим гребнем восставая,

Волну стеною подняла…

Пляж веселился, отдыхая,

И громкой музыкой играя,

Пока волна всё не смела.

Людские прочные строенья

Неслись, деревья и каменья…

Стоял невыносимый гул…

Вода. И не было спасенья.

Ни искупленья, ни прощенья.

Мир задыхался и тонул.

Мы смотрим новости спокойно,

Иль даже сопереживая,

Порой, нам бесконечно больно,

Когда трагедия такая.

А нам подумать бы о том,

Что сами виноваты в этом,

Что жадность обернулась злом,

Откликнувшись стихийным эхом.

Давай-ка мы оставим споры,

О том, кто прав и кто не прав.

Они, словно микробов споры,

Ждут часа, жизнь в себя вобрав,

Чтоб прорасти, всё разрушая,

Что отозвалось к ним добром,

В скорлупке скрыться, покидая,

Собой же разорённый дом.

К чему нам эти разрушенья,

Где, не решая ничего,

Обидных фраз словодвиженья,

Ни твоего, ни моего,

А наших прадедов историй?!

У каждого там свой шесток.

Оставь эмоции риторик,

Ты сам бы, чтобы сделать смог?!

Не надо голосом гремящим,

Прошедшего – нельзя вернуть.

Ты сделай что-то в настоящем!

Не можешь?! – В этом-то и суть.

Не вымолишь ни часа, ни мгновения.

Мельканье бабочки и чёрной птицы тень.

И скальпель памяти. И сказки вдохновения.

И будничная жизни дребедень…

И в острый угол, по гипотенузе

Сжимается рассеянный пучок.

Удар. И шар, как все другие, в лузе.

Всего один, чуть слышимый щелчок.

Может тень. Может свет.

Может да. Может нет.

Сон средь дня. Страх в ночи.

Хоть молчи. Хоть кричи.

Может быть это боль.

Может просто тоска.

Расставанье с судьбой.

Или, может, пока…

Путь один в сто дорог,

Что избрал тем живёшь.

Что осилить не смог,

Никогда не вернёшь.