Говоря, он рисовал граффити на зеленой стене.

– Пошли… А то сейчас сюда дети придут из спортшколы, надо им место уступить.

– А они… знают, что мы тут тренируемся?

Гриша обезоруживающе улыбнулся:

– Нет, они думают, что у них зал с привидениями… Кофе будешь?

И шагнул сквозь стену прямо в офис.

Леша так напряженно глядел на экран, будто проходил сложный уровень в шутере. Но когда я подошла поближе с чашкой кофе в руке – оказалось, что на экране перед ним текст.

Я отошла, чтобы не читать чужие документы, но Леша вдруг заметил меня, заулыбался, указал на стул рядом:

– Даша, садись… Ты знаешь, я роман пишу.

– Чего-о?

– Сейчас с работой передышка, воскресенье опять же, так что я развлекаюсь… Хочешь послушать одну главу?

Я растерялась. Леша был такой мягкий, улыбчивый, располагающий к себе, что естественный ответ «нет» не ложился ко мне на язык. Леша тем временем принял молчанье за знак согласия и принялся читать вслух.

Он читал хорошо. И текст был неожиданно интересный. В какой-то момент я даже заслушалась и втянулась – несмотря на то что речь шла о зомби, которые в первых же строках ворвались на коммунальную кухню в рабочем поселке и живописно сожрали несколько человек. Главный герой чудом выжил и теперь спасался от преследования.

– «В последний момент он успел обернуться, – страшным голосом читал Леша. – Враг шел на него, тяжело ступая, глядя куда-то вдаль мутными слепыми глазами. Топор уже опускался».

Он закончил и вытер пот со лба. Я зааплодировала:

– Ну, он спасется, конечно?

– Нет, – застенчиво улыбнулся Леша. – Я решил, как Джордж Мартин, следовать правде жизни. Если по логике событий персонаж должен умереть – я его чудесным образом спасать не буду!

– Леша, – сказала я. – А почему ты пишешь про зомби, а не про Темный Мир?

Он удивился:

– Потому что это фантастика, а не производственный роман! А ты не любишь про зомби?

Я помотала головой.

– Девочки любят про вампиров, – сказал Леша с легкой обидой в голосе. – А я их не люблю, они для меня этически неприемлемы.

– Мне очень понравилась первая глава! – сказала я искренне. – Когда будет книга?

– Три издательства уже отказали.

– Ну… не сдавайся, всем начинающим авторам сперва отказывают.

Леша прямо-таки просветлел от моих слов:

– Мне советуют выложить в Сеть… Я выложу, конечно, когда закончу. Но ведь хочется подержать бумажную книгу, понимаешь, как в детстве: запах клея, то, се…

Он замолчал, вдруг о чем-то задумавшись. Потом улыбнулся:

– Я, как научился читать, прямо поселился в детской библиотеке. Мне все казалось… будто в волшебной стране. Я не делал разницы между сказками и былью… Мой отец был бондарь, шестьсот лет назад, мать, соответственно, бондариха, из шести детей я был младший, единственный сын, надежда… А тут чума. Эх.

– Леша, – сказала я. – А ты…

Я запнулась. Мне хотелось сказать ему, что подлинную историю мальчика, рожденного шесть сотен лет назад, заблудившегося во времени и полностью адаптировавшегося к современному миру, мне было бы гораздо интереснее почитать, чем боевик про зомби. И не только мне. Но я побоялась его обидеть.

– Слушай… а наговори мне какой-нибудь текст на языке пятнадцатого века? Я бы курсовую написала!

Его глаза сделались виноватыми:

– Нет. Извини. Я забыл тот язык… начисто. Такой финт подсознания…

Вошла Лиза – она успела переодеться, ее огромные шпильки были похожи на арбалетные болты. Я поразилась, как можно носить такую обувь вне чудовищных праздников типа свадьбы или выпускного. В обеих руках у Лизы были резиновые эспандеры, она качала кисти так же отрешенно, как монах перебирает четки.

– Леша, Инструктор просил статистику за последний квартал.

– Сделаем, – Леша кивнул. – Ты не расстраивайся из-за этой вазы.

– Какой вазы?

Сквозняком распахнуло окно, створка ударилась о край стола, с полки соскользнула керамическая ваза, самодельная, расписанная под аниме. Нарядные осколки разлетелись по всему офису.

– Блин! – завопила Лиза. – Это мне Гришка на день рождения подарил!

Она подняла с пола пару крупных осколков, прикидывая, можно ли их склеить. Совершенно ясно было, что – нет.

– Пророк криворукий! – Лиза обернулась к Леше. – Не мог окно по-человечески закрыть?

– Я просто не успел! – Леша выглядел виноватым.

– А сказать «не расстраивайся» успел?!

– Ты пророк? – спросила я шепотом.

– Ну в каком смысле пророк… – он развел руками. – Могу видеть будущее на пару минут вперед, и то не всегда.