— Вы что?! — «не выдержала» я. — Откуда у меня пистолет?

— Вот и мне интересно, откуда? А теперь, — Сечкин развел руками, — уж извините…

Ситуация поворачивалась против меня. Рассчитывать было больше не на что.

— Как вы так можете?! Вы даже не знаете, кто я! — Я постаралась вложить в эту фразу как можно больше двойного смысла.

— Я знаю достаточно. Ты шпионила полтора часа назад под этим забором, и ты не из ФСБ и не из ГРУ.

— Откуда вам это известно? — не сдавалась я.

— Оттуда. — Сечкин повернулся к Михалычу. — Пригласи полковника и уезжай. Бойцов забери.

— Ладно, — согласился Михалыч и вместе с хромающим Борцом вышел за дверь.

Я примерилась: отсюда, от батареи, я не доставала Сечкина ногой совсем чуть-чуть — сантиметров шесть-семь. Вот если бы он наклонился… Для меня еще ничего не было закончено… пока.

Послышался звук пружинистых легких шагов. Я искоса глянула на дверь — там стоял человек, которого Сечкин назвал «полковником». Его лицо почему-то было мне знакомо. Он тоже очень пристально смотрел на меня. Я перешагнула какую-то черту внутри, когда уже ничего не боишься. Все сплелось в один гигантский клубок: убитый в городе Воскресенске Петя Скачков, далекая горная речка, мертвый Сека на загаженном голубями полу, Сечкин на фотографии из альбома Ивана Турсунбековича, оседающий на пол Хрящ…

— Все, полковник, — встал из-за стола Сечкин. — Вот ее «макаров». — Он нагнулся и снова вытащил из ящика стола мой пистолет. — Бензин — там, где ты сказал поставить.

«Сейчас бы я его достала!» — пронеслось в голове. Я как последняя дура верила в хороший исход до самого конца.

— Время потеряли, — безразлично произнес полковник. — Экспертизу они закажут серьезную.

— Ничего, полковник, ты, главное, постарайся! Чуть больше бензина… Они все равно раньше чем через четыре часа сюда не доберутся. А то и через пять-шесть… Бензинчика побольше! — Сечкин то ли куражился, то ли торжествовал. — Все, я поехал, дальше — сам!

Сечкин вышел из-за стола, и тут же раздался слабый, но отчетливый хлопок, и он откинулся назад и упал спиной на стол. На стене медленно оплывала большая красная клякса.

Полковник подошел ко мне, достал ключ и отстегнул меня от батареи. Я стащила полотенце с кисти и посмотрела ему в глаза — снизу вверх.

— Я тебя, Юля, сразу узнал…

Я застыла.

— Ты ведь Юля? — спросил он.

Я кивнула. Это было, как на водонапорной башне в Воскресенске. Вот так же, за минуту до предполагаемой печальной развязки, перед Скачковым появилась я. «Ты ведь Петя?» — спросила я его, и он так же кивнул мне в ответ. И еще целые сутки после этого жил, веря, что самое страшное позади.

— Как там отец? — спросил полковник, пододвинул ко мне стул и сел напротив.

И тогда я вспомнила.

Мне было десять лет, и мы только что переехали в Фергану. В воскресенье я пошла вместе с папой в офицерское общежитие. Он не хотел меня брать с собой, но я закапризничала, и папа сдался. Полковника звали так же, как и моего отца, — Сергей, и мне это не нравилось.

Дядя Сережа был там, возле общежития, он только что спрыгнул с турника, подошел к отцу и спросил:

— Ну что, Серега, надумал?

— Нет, спасибо, Сергей, — ответил отец. — На кого я их оставлю?

— Да всего-то два года. И потом хоть до конца жизни не работай! Дочь-то вон какая большая! — Он попытался потрепать меня по щеке, но я неприязненно отодвинулась.

Может быть, я еще не все понимала, но то, что я поняла, мне не понравилось. Мы с папой без слов знали: мы никогда не расстанемся! И еще мы знали: маме об этом разговоре — ни-ни.

— Так как там Серега? — снова спросил он.

— Папа погиб, — ответила я. — В Карабахе.

— А Таня? — проглотил слюну полковник.

— И мама тоже.

Повисла пауза. На моих глазах полковник сломал весь сценарий — что бы там ни планировал Сечкин. Но я чуяла: он еще опаснее Сечкина. Просто знала — где-то там, далеко внутри. От него буквально несло смертью.

— На ФСБ работаешь? — спросил он.

— Нет, — честно ответила я.

— ГРУ? — удивился он.

— Нет.

— Ладно, не хочешь говорить — не говори…

Он замолчал.

— Я вот… двадцать пять лет… верой и правдой… оттарабанил.

В этом его «оттарабанил» было столько ненависти, что меня едва не передернуло. Но я удержалась.

— Петя Скачков всего три месяца отслужил, когда его убили, — почему-то вслух вспомнила я.

— Это твой парень?

— Скорее сын.

«У меня никогда не будет сына», — зачем-то подумала я.

— У меня никогда не было детей, — произнес полковник. — Может, и были, конечно, но я об этом не знаю…

Он снова замолчал.

Я подождала и все-таки задала этот вопрос:

— Почему ты… все изменил?