Поэты ходят пятками по лезвию ножа —
И режут в кровь свои босые души!
Эти строки Владимира Высоцкого можно в первую очередь отнести к нему самому. Ему не суждено было дожить даже до маленького сборника стихов, в то время как рожденные ночами строки со скоростью звука облетали необъятную страну. Он знал, что такое слава, но не был – при жизни – признанным поэтом. А ведь именно Поэтом ощущал себя более всего.
Этот сборник наиболее полно представляет поэтическое наследие Высоцкого.
Песни
Бьют лучи от рампы мне под ребра,
Светят фонари в лицо недобро,
И слепят с боков прожектора,
И — жара!.. Жара!.. Жара!..
Серебряные струны
Тот, кто раньше с нею был
У тебя глаза — как нож
Я в деле
Весна еще в начале
«У меня было сорок фамилий…»
«Сколько лет, сколько лет…»
Правда ведь, обидно