И с чего это он, дурак, вообразил, что Любе, в беспамятстве её, куда ближе стал теперь Барыбин, а не он, муж? Какая пошлость!

Она ведь, даже в бреду, иного мужского имени не назвала ни разу, тогда как он, бывало…

Ему захотелось уронить лоб в руки жены и просить снова: «Пожалей, меня, Люба! Не умирай! Ты ведь сильная… Не утаскивай меня за собой.

Я не умею жить без тебя. И я виной своей связан с тобой крепче, чем верностью!

Мужская верность — что? Тьфу: она — лицемерье…

Мне страшно…

Выберись, Люба, сама!»

Но маленькие ладони её, лежащие на казённом одеяле открытыми, уже не имели той горячей и нужной ему жизненной силы,

— а — своей — у — него — словно — и — не — было — никогда.

Дверь знакомо толкнули. Водитель, ступая крепко и косолапо, внёс пакет с едой, пачку газет и конверт с бумагами, прижимая всё к животу.

— Сунь в тумбочку, — отмахнулся Цахилганов, забирая лишь конверт.

Пока Цахилганов неторопливо просматривал бумаги, шофёр обстоятельно разложил всё по местам и застыл рядом, полуотвернувшись, вздёрнув подбородок, словно равнялся направо. Он подчёркнуто не касался взглядом больной Любы,

как не имеющий на то права.

Что-то подозрительно послушны они, эти шофёры-охранники. Вооружённые русские мужички

из Чечни и разрушенного ВэПэКа,

следующие всюду за крутыми деловарами.

И временами у Цахилганова ломит затылок —

будто он всё время находится на мушке прицела у этого… Виктора,

— Победителя — то — есть.

Цахилганов резко обернулся. И встретился с неподвижным взглядом шофёра, застывшим как раз на цахилгановском затылке.

Бывший боевой офицер медленно отвёл глаза. И без нужды поправил пояс,

за которым торчал под курткой тупорылый «макаров».

— Андрей… Она налетает… — бесцветно выговаривала Любовь.

Цахилганов взял в руки сотку.

— Какую ты цену ставишь в купле-продаже? — спросил он Макаренко. — В этой? В фиктивной?

Тот назвал означенную в копии документа.

— Ты покупаешь фирму, разорённую лицензиями, а не урановые рудники, — заметил Цахилганов недовольно. — …Ну и что, что условная? А налоги с этой условной цены — ты платить будешь?.. Пусть неправдоподобно. Это никого не касается… Ну, то-то… Даже ещё на треть срежь… Ничего, проглотят… Аппаратура идёт в «Чак-2»!.. Да, там остаётся только изношенная, которую в комиссионку ещё не сдали… На банкротство — месяца через два.

— Что-нибудь для Макаренко передадите, Андрей Константиныч? — спросил Виктор, двинувшись как при исполнении команды «смирно».

— А ты ничего не привозил. И тебя здесь, на этот раз, не было, — напомнил водителю Цахилганов. — Это только Даша знает, где ты сейчас.

— А, — парень озадаченно почесал затылок. — Значит, я в самоволке?

— Для Макаренко — да. Ты… матери краску из магазина привозил.

— Есть, Андрей Константиныч. А можно, я вправду…

— Нет, Виктор, — перебил его Цахилганов. — Тебя ещё Даша ко мне может прислать. Быстро назад. Стой! Ты почему опять не на джипе?

Знает, бестолочь небережливая, сколько «Волга» бензина жрёт, однако ж…

— Виноват. Исправлюсь. Я как с утра на «Волгу» сел…

— И куда ездил? С утра?

— А за Дашей в восемь заехал. Макаренко велел, — поймал водитель удивлённый взгляд Цахилганова. — Потом их на обед в ресторан возил.

— Кого — их?

— Дашу и Макаренко. Он сказал, чтоб и вечером — сначала её домой, потом его. Теперь она пешком не ходит.

— Что-то новенькое, — пробормотал Цахилганов, насторожившись. — У неё что, ноги отвалились? От чрезмерной их нетрудовой эксплуатации?.. Ладно. Вози. Но лови каждое слово. Я должен знать, о чём они толкуют,

этот канцелярский крот и офисная шлюшка.

— …Да, — не сразу отозвался водитель. — Слушаюсь.

— Закончится всё… — Цахилганов угрюмо оглянулся на жену, — прибавку к зарплате получишь.

— Понял, Андрей Константиныч! — оживился Виктор и застегнул молнию куртки —

опасно — распахнутой — доселе — куртки —

со свистом.

Спустя время Цахилганов вспомнил, что водителя следовало отправить