Увижу, как ты возвращаешься

По серым проплешинам луж.

Пройдёшь мимо окон, потухшая,

В наш тихо вздыхающий дом.

В руках – побежденная туфелька

С отломанным каблуком.

Ушедшего детства мелодия,

Дождя запоздалая дрожь...

На красной забрызганной лодочке

Из жизни моей уплывёшь.

пёстрый пёстрый словно остров

словно мост а может голос

длинный взгляд как ножик острый

это сердце раскололось

время давит горло шарфом

с кем бывал я врозь и вместе

дама с позапрошлым шармом

с ней я тискался в подъезде

этот грузный с глазом белым

в зеркало забрался тайно

мальчик добрый мальчик смелый

потерялся ты случайно

на счастливом тротуаре

на трамвайчике беспечном

где лабали на гитаре

где остались мы навечно

кто мои дома состарил

признавайся будет хуже

на каштановом бульваре

подмороженные лужи

...и если горечью случайной

скупая память обдерет,

глотни вина в забытой "Чайной"

под заскорузлый бутерброд.

О как мы пили, как мы пели

под "33" и "Солнцедар",

тогда б мы выдержать сумели,

наверно, даже скипидар!

И наши дамы в легких "мини"

(чувихи, кадры и герлЫ)

так были строги и милы,

и так в любви неутомимы...

Пока мы бредили бедово

по нашим кухням и дворам,

один генсек сменял другого,

Нисколько не мешая нам...

...Ты Данту диктовала

страницы «Ада»? Отвечает, — «Я»

Анна Ахматова

Мечта о Флоренции вроде вериг:

Болит — не болит, а тихонечко ноет,

И длится моё проживанье земное,

Двенадцать шагов от окна до двери.

Мечта о Тоскане похожа на дым —

От этих лесов, безнадежно горящих.

Давно бы сыграл я в отъезд или в ящик,

Но разве сбежишь ты от нашей беды?

В моих бесцензурных по-прежнему снах

Я камни топтал и Мадрида, и Ниццы…

Но чаще всего, представляете, снится,

Ночная Флоренция с криками птах.

Здесь воздух так вкусен, бездымен и чист,

Я вижу, как время свивается в узел,

И как пролетают усталые музы

К последним поэтам, не спящим в ночи.

Флоренция словно спасательный круг

В летальной борьбе между болью и светом.

А кто победит… я узнаю об этом

В той жизни, где снова мы вступим в игру.

Мечта о Тоскане покрепче вина,

Но кто виноват в этой странной невстрече…

И пью за клеймо я, которым отмечен,

И в кованом кубке — ни края, ни дна.

Флоренция. Любовь. Растрата

Того, что прежде было свято

И растворилось в тишине.

Нас много били и ломали,

Но нас задумали из стали

Отцы на страшной той войне.

Мечта. Флоренция. Доныне

Я помню, как, невыездные,

Преградам века вопреки,

Закрыв глаза, вовсю бродили,

Листая улицы и стили,

Вдоль Арно — больше чем реки.

Флоренция. Прощанье. Танец...

А если завтра не настанет,

И снег не стает с наших век?