Шрифт:
Беззвучие начала всех времён, смешение осей координатных. Как будто ожил мой рассветный сон, где место бога всё ещё вакантно.
Я заперта в осях координат, и мир во мне мучительно спрессован.
Тот самый мир растаявшего сна на волосок от сотворенья слова.
2012
Однажды он вернётся
Однажды он вернётся, скажет: здрасте,
потрёт морщинистый усталый лоб
и улыбнётся встреченному псу.
А пёс зевнёт в ответ ленивой пастью
и побежит искать знакомых сук,
а, может быть, искать знакомых блох.
Ему болтать с бродягой недосуг.
Он уходил всего на полчаса,
он обещал, что возвратится к ужину.
Она болеет (кажется, простужена),
и с каждым днём всё хуже ей и хуже,
всё реже в телефоне голоса…
и время ужина застыло на часах.
Она уже не помнит смутных черт,
зачем глядит в окно – не помнит тоже.
Всё безнадёжнее прогноз врачей
(коллеги, кажется, её итожит).
И солнце умирает на стекле –
наружный мир навеки обесточился.
А ей не больно, нечему болеть.
На кухне остывающий омлет
неразделённым кругом одиночества.
Однажды он объявится. Живой.
Однажды он вернётся, скажет: здравствуй!
Она посмотрит взглядом безучастным
и отрешённо спросит: вам кого?
И тихим эхом отзовутся сумерки:
здесь никого… здесь даже тени умерли.
Здесь только забытьё.
Здесь нет её.
2012
Бескрылое
Спеши, мой ангел, ещё не поздно, авось прорвёшься! Твердеет купол. Спасаться подло, остаться глупо. Махни крылами и вытри слёзы. Ты не поможешь, мой небожитель, не защитят нас слова благие, в безумном вое бессильно сгинут. Беги, мой ангел-недохранитель!
Я твой невольный побег не выдам, всё будет шито, всё будет крыто. Не ты ж виновен, что карты биты. Чего ты медлишь с печальным видом? Зачем ты плачешь, скажи на милость? Господь утешит твои утраты.
Тебе простится. Лети, крылатый.
За всё ответит моя бескрылость.
2012
Ты так и знал
Ты так и знал! ты снова так и знал!
Твоё всезнанье не вредит здоровью?
Ты назидательно суровишь брови
и хмуро прогнозируешь финал.
Ты так и знал, что в мокрую пургу
опасно ездить – скользкие дороги.
Идти пешком – насквозь промокнут ноги.
Ну просто доморощенный авгур!
Оно, конечно, ты предупреждал,
что стройными рядами Фибоначчи
по жизни маршируют неудачи,
что лёд холодный, кипяток горячий,
что в драке могут в ухо зафигачить
что жеребёнок станет старой клячей
от времени и тяжкого труда.
И то, что жизнь мучительно вредна
и убивает силы и здоровье.
Помрёшь – я лично выбью на надгробье
как эпитафию: он так и знал…
2013
Тем дождём
Ночами к сердцу подступает дрожь, и прихотливо неслучайна память.
…уютно сеет бесконечный дождь, бурлит река, облизывая камни. И папин голос: «Светка, не сиди, иди к костру, застудишься, малышка». Но магия изменчивой воды не отпускает. Я пою чуть слышно, как чукча, ни о чём и обо всём. Мир шелестит, журчит и подпевает, и я звучу с пространством в унисон, промокшая, счастливая, живая…
Безумствуют циклоны за окном, коварный март не отпускает зиму.
А я беззвучно плачу тем дождём. И счастье жить – как в детстве нестерпимо.
2013
Как девочка, придумавшая жизнь
Как мальчик, заигравшийся с мячом,
отдавший нож за кайф побыть в ударе,
я благодарен?
"Как мальчик, заигравшийся с мячом" –
Алексей Клишин