А я позабуду тебя после смерти.

А я позабуду расстрелянный вечер, тебя не узнаю в случайности встречи, глазами скользну равнодушно и мёртво, не вздрогнет истёкшая кровью аорта.

Ну что же ты смотришь потерянным взглядом? Ну что же ты медлишь с убойным зарядом? Прицелься точнее, не рань понапрасну.

Подранки, мой милый, смертельно опасны.

2011

Ну, вот и всё. Закончилась пурга. И с неба брызжет нестерпимо синим.

Мой ангел, я тебе не стану лгать – я приходила, чтоб тебя покинуть.

Чужая ночь, ворованная жизнь, из зеркала – ухмылка альтер эго.

Зима, мой ангел, снова запуржит, мои следы укроет долгим снегом.

А с неба свет, холодный зимний свет. Душа прозрачна, словно на рентгене.

Зима, мой ангел. Виноватых нет. Рельефнее и резче светотени.

Я до сих пор умею понимать, хотя меня так больно отучали.

Зима, мой ангел, светлая зима заплаканную память укачает.

Я принимаю холод снежных стен и скользкие дороги без разметок.

Зима, мой ангел.

Время перемен.

До звона промороженных ответов.

2011

Он ещё мал и глуп, и счастлив, и знает всё-всё на свете –

не от этого ли знания так безутешно и часто плачут дети?

а, может быть, оттого, что они становятся

непоправимо взрослыми,

твёрдыми, плоскими и острыми…

Их милая круглая глупость возводится в квадрат –

и квадратура круга особенно мучает в ночи и по утрам,

бьёт по сердцу, по печени и нагоняет тоску.

И тогда глупость поспешно возводится в куб,

чтобы спрятать свою наивную круглость,

мягкую, хоть и упругую,

за холодными гранями, жёсткими рёбрами и прямыми углами,

чтобы выглядеть прямолинейной, острой и многогранной

и слепить отражённым от солнца светом,

загадочно, монохромно и дискретно.

Как подобает уважающему себя кристаллу,

который никого не согреет, ни от чего не растает.

А та маленькая круглая глупость,

на которой он взрос и окаменел,

застывает ненужной инклюзией,

оптически преломлённой иллюзией

в пространственной глубине.

Но когда этот кристальный кубик сыграет в ящик –

только эта инклюзия и останется настоящей.

Изначально присущей.

И донесущей

в неизбежные райские кущи

свою маленькую беззащитную круглую сущность.

2011

Я просто молчу в тебя. Ты молчишь в окно. В холодный квадрат синевы, где парит орлан. Я просто в тебя вросла. Глубоко. Давно. Молчание не в тебя – выжигает дотла. Мне нужно, смертельно нужно отдать тепло – я просто взорвусь, если станет некого греть. Я так горячо молчу, что не надо слов.

Как быстро твердеет небо в моём декабре.

Об мёрзлый купол разбился глупый орлан. Обрушилась чёрная ночь на промёрзший двор. В твоём молчанье в окно – вселенская мгла. Я молча пытаюсь не верить в твой приговор.

Ты просто уйдёшь сейчас. Я закрою дверь и буду молчать в себя, и взорвусь в тишине. Осколки молчанья стоном взлетят наверх.

Я больше не грею. Я греюсь.

В чужом огне.

2011

Рассыпалась мелочь по комнате. Плохая примета… к слезам? Пространство моё заоконное, наотмашь да по глазам. Прощать ли? прощаться? Ослепшая, смотрю в выжигающий свет. Примета… какого же лешего мне верить в фатальность примет? На небе цвета побежалости (а, кстати! прозрачный намёк). Любовь умирает от жалости, сглотнуть не умея комок. Рассыпалось целое мелочно – да так, что уже не собрать. Отрезано всё, что отмерено… вот только болит у ребра.

Торопится время настенное, прессует мгновенья в итог.

Бесслёзно вздыхает вселенная, зажатая в несколько строк.

2012

Кто виноват, что виноватых нет?

Привычным словоблудием утёрлась и, понимая неуместность торга, не спорю о предъявленной цене. Не спорь и ты, ведь ты не виноват – а, значит, и тебе платить по счёту за каждую сфальшивленную ноту, усиленную небом во сто крат.