с прославленьем чернух и порнух.

До романтики ли человеку,

если занят он поиском дня,

где не попусту бы кукарекать,

а пахать, никого не черня?

Получать соответственно долю

от угла приложения сил,

а не бросовым полистиролом

улетать, чёрт возьми, в небеси?

Не бросайся в меня помидором

тот, кто прочно в кормушке сидит,

я пока не растрачивал порох,

это так, накипело в груди...

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Из цикла ФИЛОСОФИЯ ЛЮБВИ.

Уплотнённое время не гвоздь, не шуруп,

Не затиснешь насильно в расщелину губ,

Леденцово не хрустнет оно на зубах,

То, что было, прошло и развеяно в прах.

Прах-то прахом, да память за время горой,

Ей полжизни не кажется чёрной дырой!

Это личная жизнь, а не чья-то ничья,

Это, может быть, лучшая книга моя.

Со страницы романтика машет платком:

Разве ты с каравеллой моей не знаком?

Разве мы не вели свой отчаянный бой

С наседавшей на нас сволочною гурьбой?

Это так, но иначе развился сюжет,

Каравелл и штормов в нём, романтика, нет!

Есть обычная жизнь от звонка до звонка

И не нужно искать у винтовки курка.

Циферблат у часов не качает волна,

Даже ржавчины в нём не найти ни хрена!

Электроны мелькают в окошечке дня,

Всё равно им, что рядом грызня-болтовня

Или тесных объятий горячечный круг

Не насильственных, а романтичных услуг.

Ты мне пальцем и я тебе пальцем в листок:

Посмотри, юбилей подкатился не в срок:

Может, путает что-то у нас календарь,

Двадцать пять этих не было! Не было, Дарь?

Было!
– - ты говоришь и, обиду смахнув,

Протираешь салфеткою пористый туф,

Отшлифованный другом с одной стороны

До зеркального блеска севанской волны.

Знаю, было! И друг был у нас не один,

Но не каждый смахнул с обнаглевших брючин

Дни-ледышки, упавшие в пропасть комком

Вместе с пористым туфом и лучшим дружком...

Белый иней трамвайные гнёт провода,

Стрелки и циферблат не идут никуда,

Но упрямы до ужаса календари,

Равнодушно на сердце давя изнутри.

Дарь, не думай, пожалуйста, я не раскис,

Я давно уже лапу в капкане отгрыз

И шагаю по жизни, натужно хрипя...

Что бы делал я в ней без тебя, без тебя!

«»»»»»»»»»»

Оглушающе громко скрипит тишина,

Так бывало и будет во все времена,

И не нужно меня укорять в нелюбви,

Я не лживенький Демон и не Сатана.

На коротких дорогах короткие дни,

Почему же тебя напугали они?

Если душу накрыла осевшая пыль,

Ты её у обочин дорог отряхни.

Без неё в нашем доме полно пустоты!

Две луны на полу разметали хвосты,

Отраженья зеркал криводушнее нас:

Это я молодой и вчерашняя ты.

Если верить стеклу, то в начале пути

Можем встретиться мы и спокойно идти.

У нехоженых дней пыли нет за спиной,

Там не нужно невинную душу трясти.

Только в мире фантазии мы не живём,

Не наполнить добром замирающий дом,

Он по самую крышу набит тишиной,

По-хозяйски скрипящей дубовым столом.

Я не лживенький Демон и не Сатана!

Скоро утро и с глаз упадёт пелена.

Отраженья зеркал прямодушнее нас:

Здесь морщинки твои, здесь моя седина…

++++++++++++++++++++++++++++

... как будто когда-то и где-то

Под шорох баньянов чужих

Родился я по трафарету

В сорочке из правды и лжи.

Нить с нитью единой холстиной,

Ни шва, ни просвета нигде –

И жаждущая пуповина,

Мечтающая о еде.

Ей только нажраться бы вволю,

Раздуться бы как барабан,

И шариком откарамболить

Себя в благодатность нирван.

Ха-ха!

А зачем ей заботы?

И мне не нужон ни хрена

Под рёбра сующийся дротик

С общественным званьем Страна.

Ведь всё же рождён-то не здесь я,

Где люди друг друга грызут,

А там, где на кромочке леса

Пережидают грозу.

Светло там и пушки не стрелют