Или светлой росою по бывшему тракту,

Обдирая о камни штаны и коленки!

Я согласен на всё, только б в осень не кануть

И не крестиком руки в суглинную слякоть –

Пусть не ищут меня, я растаял в туманах,

Чтоб поменьше стекалось желавших заплакать…

«»»»»»»»»»»»»»»

Порою хочется от мира

Отречься раз и навсегда,

Но, как себя не агитируй,

Опять вонзаешься туда,

Где коромыслом дым сомнений,

Где место для самосожжений,

Где одиноко, шумно, людно,

Легко, невыносимо трудно,

Где жизнь подарком – не подарком,

А я не Бобиком приблудным

И день проходит не насмарку,

И ночь не брызгами поллюций…

Но тут мне нужно тормознуться

И потерявшей крылья птицей

За жизнь когтями зацепиться!

«»»»»»»»»»»»»»»»»

У времени ручонки шаловливы,

Оно, спеша, прореживает мне

Лохматую нечёсаную гриву

И отлагает соли на спине.

Нет-нет, не сверху, не лукавьте брови,

Улыбкой не растягивайте рот,

Я сам люблю над прожитым злословить,

Так что пошли болячки все в... компот!

Стремительною поступью по полю,

По городу бегом, всегда бегом,

Дань уваженья «Приме» с алкоголем

И к женщинам любовь не на потом!

А жизнь мелькнула топкой паровоза,

Гудя огнём или плюясь золой,

Но всё же я нашёл свою берёзу

И вырезал там сердце со стрелой!

У времени сиянье непорочно,

Оно глаза выцвечивает мне,

Но ведь и осень падает в источник

Прозрачностью бесцветной в тишине!

Смешная жизнь, ты не была суровой

По отношенью к радостям моим,

И очень жаль, не пробежать мне снова

Мальчишкой по рассветам золотым!

«»»»»»»»»»»»»»»»

Пока ты молод и звенишь надеждой,

Надеждой в небе, в небе и в груди,

Ряди себя не в серые одежды,

А в белые, а в белые ряди!

Естественно, не с театральной кройкой

С доступностью шаров из декольте

И не в передники посудомойки,

Не с хохолками дам из варьете!

Но, прикусив зубами карандашик

И почесав извилины рукой,

Я убеждён, что вынул из ягдташа

Патрон, по сути дела, холостой.

Сто лет назад подобные словечки

Писал поэт, поскрипывая лбом,

А жизнь текла с уклонов поперечных,

Воспринимая мысли с холодком.

И двести лет назад цвели надежды,

И триста лет назад они цвели

И пропадали в рамках побережий

Волнующихся кратеров Земли…

О чём здесь я? Ах, да, о том, об этом

Свои замысловатости плету,

Ведь не могу же я, коль стал поэтом,

Глаза бездумно пялить в темноту!

И тупо, ограниченно и вяло

Ловить слова в несвязанную сеть…

А жизнь бежит по жидкому кристаллу,

Карандашу за нею не успеть…

«»»»»»»»»»»»»»»»»»

Заморозки пали на траву,

Захрустели листья под ногами…

Я в хорошем времени живу,

За руку здороваюсь с друзьями.

Мусор отправляется ко дну,

Претендуют воды на прозрачность,

Но сегодня бросило волну

В камни стопроцентно неудачно.

Это вновь один мой друг ушёл

В ту страну, откуда нет возврата,

Нам не рухнуть заново под стол

От синюшных слёз денатурата.

Тонкий лёд пластинками верже.

Минус три не более чем слабость.

Трудно на последнем рубеже

Пересветом быть или Ослябей...

«»»»»»»»»»»»

Паутина пряжей по кустам,

Боровик заманчив и прекрасен…

Начинает с нового листа

Жизнь свою во времени подпасок.

Мастерство не мыльным пузырём,

Пальцем ткнул – и лопнуло беззвучно,

И не продерёшься напролом

Сквозь повсюду брошеные сучья.

Из подпасков в подмастерья шаг.

Вроде бы. На самом деле вечность

И мозоль величиной с кулак

И табу недружеского вече.

Гениальность редкая черта,

У таланта лёгкое скольженье,

Не даётся в руки красота,

Если не зажечь себя гореньем…