В нашу школу прислали еще двух недостающих учителей, поселили рядом со мной. Знакомились они так:

– Учитель труда – Грибоедов Василий Степанович.

– Неужели Грибоедов?

– Действительно, самый настоящий Грибоедов!

– А вы не родственник?

У Василия Степановича ленивые глаза, наверное, еще с молодых ногтей осточертело ему трудовое обучение. И лицо у Грибоедова припухшее, как и у его однофамильца. Скорее всего, оно – доброе. И, конечно же, прямой противоположностью ему была жена Нина Сергеевна: худая, смуглая, глаза круглые, прыткие. Она не могла усидеть на месте. И даже если сидела, то либо теребила свои руки, либо дергала коленом, как застоявшаяся лошадка. Нина Сергеевна преподавала физику и черчение.

Таким образом, в этой дагестанской школе образовалась целая колония русских: Грибоедовы, Федулкина и я.

Наталью Степановну Федулкину трудно было назвать педагогом. Ей было девятнадцать, а то и меньше. Она обладала замечательной способностью улыбаться всему.

Отчитываешь ее за шум в классе, а было и такое, – она улыбается. Я пробовал даже составить интереса ради раздражающее расписание уроков, в котором для Натальи Степановны были одни «окна». Урок – «окно», урок – «окно». Очень невыгодно для учительницы. И все равно она, когда познакомилась с моим иезуитством, то сразу разулыбалась. Мне стало стыдно, И на другой день я переделал расписание. Удивительно и то, что Наталья Степановна улыбалась не только мужчинам, но и женщинам, детям, собакам.

Грибоедовы часто приглашали меня поужинать вместе. Ужины у них оказывались короткими. В конце каждого ужина я уже видел извиняющиеся ленивые глаза Василия Степановича. А Нина Сергеевна одергивала свою юбку, крылышки сарафана, занавеску на окне, все одергивала, словно пыталась и меня выдернуть из-за стола, как редиску. Она поспешно выхватывала свою пустую тарелку и в конце ужина задавала одни и те же вопросы:

– А вы читали Франсуазу Саган?

– «Здравствуй, грусть!» – печально улыбался я и немедленно уходил грустить в свою одиночку.

Но недолго печалился. Вот какой прозаизм, о котором нельзя умолчать. Потому как возбужденный чужим скрипом, я садился писать письмо Вере в Калач. Я писал о том, как я ее крепко люблю, так люблю, что готов целовать следы ее ног, что если она не ответит на мою любовь и не напишет про свое ответное чувство, то я удавлюсь на шелковом чехословацком галстуке.

Опять слышался скрип за стенкой, и моя вымогательская писанина делалась мне омерзительной. Все же я отреагировал на ритмичный скрип в грибоедовской квартире. Пригласил к себе в гости Федулкину Наталью Степановну. В ответ на мое приглашение учительница пения сладковато улыбнулась, отчего мое сердце трепыхнулось, прыгнуло и застряло в горле.

Она пришла в черном платье. Пальцы унизаны толстыми золотыми кольцами.

Наталья Степановна села возле «козла» и протянула к нему руки с кольцами. Я приготовил кофе. Я даже полуобнял гостью за плечи. Голос Натальи Степановны стал таким же бархатным. Как и ее платье. И тут черт меня дернул пофорсить, сказать, что я обожаю органную музыку Баха. Ну, как же не сказать, ведь гостья тоже имеет отношение к музыке. Я плел чепуху о том, что эта музыка меня поднимает и опускает. О, мама миа, я достал с книжной полке единственную пластинку И.-С. Баха и поставил ее на взятый в школе проигрыватель.

Наталья Степановна замерла, обхватив бархатную коленку руками. На пухлой ее кисти переливались кольца и перстни. Учительница музыки делала фальшивое лицо, вдохновенно смотрела в угол на мой запыленный, в паутине, веник.

Я тоже взирал туда, мечтательно и проникновенно. Куда делась ее сияющая простота, ее чуть глупенькая улыбка. Я угрохал Наталью Степановну Иоганном-Себастьяном Бахом. Она еще что-то спрашивала меня, касаясь плеча пухленькой ладошкой, но душой уже была на улице, в грязных, чавкающих потемках.

Я попытался ее проводить, но она предупредила:

– Что подумают? Вы же – руководитель, пользуетесь служебным положением. Я крадучись, одна…

Верно, ранняя весна будоражит нервы не только супругам Грибоедовым. Не успела закрыться дверь и выветриться духи, как в дверной проем протиснулось некто-нечто. Некий мужчина. Грузный, пыхтящий. Он оседал под мраморного цвета бараньей тушей. Бараньей ли?

– Я Магомедов Магомед, – с акцентом, конечно, пробасила туша. Не та, которая на плечах. Баранья туша была уронена на пол. Половицы выдержали.

– Отец Магомедова Двенадцатого!

– А-а-а! – делаю я радостное лицо, словно передо мной вырос Борис Леонидович Пастернак. Кумир. Чувствую, что долго на впрыснутом оптимизме не продержусь.

– Магомедова Двенадцатого! – ухает еще раз мужчина, и голос его все больше набирает силу. «Хотя бы Грибоедовы услышали», – мечется в голове испуг. В голове и в теле.

– Что мой сын – хуже Магомедова Четырнадцатого? Тот – на тройки, а эт-тот… Позор! – неистствует ночной гость, при этом вяло, угрожающе вяло водит широченными плечами. Сейчас он меня размажет по стенке.