Фокусируюсь с трудом - встречаюсь с взволнованным, немного безумным взглядом Вадима.

Ответить не получается – вновь мычу. В горле будто шипы и от каждого звука они вонзаются, раздирая гортань. Ивакин дрожит, неумело убирает с моего лица прядь, неловко заправляет за ухо, гладит по щеке:

– Не смей меня бросать, - нашёптывает грубо, но с мольбой. – У нас путешествие, венчание, долгая счастливая жизнь…

Толчок – машину чуть заносит, колеса явственно здороваются с ямой.

– Можно осторожнее! – взрывоопасно эмоционален Вадим, злобно уставившись на шофёра. Прижимаюсь к мужу сильнее, через силу гляжу на водителя. Андрей! Сурово смотрит на дорогу, мощные руки стискивают руль, губы так плотно сжаты в полосу, что линия подбородка точно высечена из камня.

Усталость берёт верх, крепиться не получается – веки вновь закрываются, затягивает в черноту. Лечу в пустоту, замираю в невесомости и тишине. Мне здесь даже нравится: легко, свободно, безмятежно…

– Подъём! – злобное рычание вырывает из небытия. Распахиваю глаза так резко, будто током ударяет. Меня уже несёт Андрей. – Спать будешь потом! – приказным тоном рокочет над ухом Зепар, так ни разу не взглянув на меня.

В его руках спокойно, удобно, тепло. Крепость объятий не пугает, наоборот - льну ближе и даже ощущаю незначительное улучшение. Боль притупляется, отступает. Словно чувствуя изменение во мне, Андрей усиливает объятия, но прижимает, как нечто ценное, вернее… бесценное… настолько хрупкое и требующее защиты, что ослабь хватку - могу сломаться от мощного порыва ветра, а передави – хрустну от изящности. Не успеваю развить мысль, отвлекаюсь на голос мужа:

– Кто-нибудь помогите! – Вадим недалеко. Спешит, захлебывается словами: – Моя жена! В неё стреляли… Спасите! Если нужна кровь… Хоть всю мою забирайте…

– Стоп! Стоп! Стоп! – тормозит словесный поток женщина спокойным-командирским тоном.
– Такие крайности не нужны! Успокойтесь, – рассуждает строго и решительно. – Вы тараторите. Мало, что понятно.

– А этот мужчина почему в крови? – раздается другой женский голос с противоположной стороны.

– В него тоже стреляли, - нервничает Вадим. – Им обоим нужна помощь… - уже бубнит обречённо, словно не видит выхода.

Волнение нагнетается, помещение заполняется множеством голосов.

– Парень, держись, – подбадривает мужчина рядом.
– Три пулевых, - раздаётся ещё один мужской.
– Одна в области сердца… Вторая… - голоса сливаются, гудят. Теряюсь в прострации, сознание опять подводит. Точно окунаюсь под воду – звуки тянутся, булькают…

– Несите её сюда! – выделяется один. Женский, встревоженный. – Кладите на каталку.

Руки Андрея подрагивают - идёт на голос. Останавливается и бережно укладывает меня на что-то жёсткое. Чуть замешкавшись, наконец, смотрит в мои глаза. В его - читаю сожаление и переживание. Замечаю, что чёрный пиджак одет на голый торс. Куда сорочку белоснежную подевал? Мысль вновь испаряется, меня по-свойски ворочают, причиняя боль.

– Дайте посмотреть… - отпихивает Зепара миловидная женщина в белом халате, склоняется ко мне, дотошно выискивая ещё раны или повреждения.

Так и не говоря ни слова, Андрей отступает шаг за шагом, пока не скрывается из вида. Слёзы подступают, но не позволяю им пролиться – не имею на это права.

– Огнестрел в предплечье, - бормочет женщина-врач.
– Пуля прошла навылет. Задеты только мягкие ткани, кости целы. Если так можно сказать, - смотрит через плечо, явственно обращаясь к мужу, тот рядом переминается с ноги на ногу, – хорошая рана. На шее, - выдерживает секундную паузу, - царапина, хоть и неприятная: длинная, широкая. Ваша жена – везунчик. Крови потеряла немного, хорошо, что раны перевязали и приложили ткань…

Далее следует вереница мигающих ламп, волнение в коридорах, белые стены, медсёстры, врачи. Руку крепко сжимают. Еле поворачиваюсь – Вадим недалёко. Губы синеватые, в глаза блестит твёрдая решимость - удерживает мою ладонь, поспевая за каталкой:

– Всё будет хорошо! – убеждает как заведённый.

***

Просыпаюсь от желания пить. Кривлюсь – в теле тяжесть, во рту сухость. На шее, будто нацеплен ошейник тугой и широкий. В палате очень светло. Голубые как летнее небо стены. Большое окно с синими жалюзи. Стол, пара стульев. На напротив койки, кресло. Вадим спит сидя. Отворачиваюсь - прикроватная тумбочка. Графин с водой и гранёный стакан. Тянусь в надежде попить, рука непослушно дрожит. В горле резь - прокашливаюсь.

– Вит, - передо мной появляется муж. Хлопочет как сиделка. Взбивает подушку, поправляет одеяло. Услужливо наливает в стакан воды и помогает пригубить.

– Спасибо, – охрипло шепчу, откидываясь на подушку. Мне чуть лучше. Голова хоть и болит, но уже чётче понимаю, что случилось. Воспоминания накатывают, появляется стыд - из-за меня пострадал человек. – Как Стас? – смотрю в упор на мужа. Вадим на секунду теряется. Хмурится, мотает головой:

– Жить будет! – отзывается лаконично и присаживается на край: - Лучше скажи, как ты?

Не верю своим ушам. Почему Вадим так безразличен к другим? Стас рисковал собой, разве нельзя к нему относиться с большей теплотой и вниманием? По крайней мере, как к человеку, который не дал убить любимую? Если бы не больничная койка и слабость – обязательно бы высказала своё негодование. Сейчас же лучше не ругаться, не спорить. Да и нагрузка на сердце у Вадима последнее время сильная.

– Жить буду, - выдавливаю обессилено. Стыд вгрызается глубже, единственное, что спасает от самоуничижения – мой охранник не умер.