Мудрый Мроган, если и не слышит слов, то по реакции моих ребят понимает, тут свои есть... Я знаю, сейчас он будет плести легенду о строительстве дороги, которое ведётся и на самом деле, и о том, что ему нужны рабы, именно свои, чтобы не обучать их языку, простые и бестолковые и он готов платить наличными, но, конечно, немного, например, три монеты за душу... Куриш прекрасно понимает, что честно и полностью сдав товар хозяину, он столько никогда не получит, но привычно начинает торговаться, он же сам - купец! Объясняет, что за три монеты даже дохлую крысу не достать, а уж таких замечательных работников - никогда!... Мроган готов принести ему крыс хоть сотню, оба ржут, понимая, что это игра, поднимают цену на одну монету, торгаш нахваливает силу мужиков, получает за них ещё довесок по монете, Мроган в ответ отказывается платить за детей и, наконец, на круглой сумме в сто монет, торг прекращается... Почти три десятка иритов, которых для проверки заставляют произнести фразу "Северный склон заснежен", чего никогда не выговорит ни один правоверный, переходят в сторону... Верёвку перегонщик оставил себе, очень довольный сделкой. Мало того, ему выдан респект на доставку ещё рабов-иритов, желательно помоложе, на это же место, потому что на прокладке дороги "не все рабы выдерживают"... И обещана оплата простоя, полмонеты в день за каждого. Лучших условий найти просто невозможно...

Укороченный вдвое караван продолжает свой путь. "Друзья" машут вслед руками! А ведь так хочется догнать, свернуть негодяю шею, или голого оставить на жаре, распустить и хассанов по домам, но это не наша страна. Не наши законы... Не наша мораль...

Совершенно незаметно за несколько восьмериков Гнилой Тракт начал мною восприниматься как граница... Здесь - наша земля, а вдоль по тракту - вражеская. А что же мы тогда охраняем у Белого Города? Он уже глубоко в тылу, получается?! Так и есть, пока падишах этого не прочухал...

Переводить рабов через Дверь оказалось проще, чем обычных иритов, их механическое бездушное послушание сыграло нам на руку... Мне машут рукой, заканчиваю писать, бегу... Стоп... Не бегу. Ребята возвращаются с новым бурдюком и какой-то едой. Мроган ставит скамеечки и навес от лучей... Будем ждать ещё один караван...

– Ну, как пишется, Кайтар?

– Забавно! Я скоро потолстею и стрелять разучусь...

– Бери сюда луки, чего время терять?

– Чем-то ты недоволен, Мроган?... Вроде всё так удачно выходит?..

– Что удачно? Меня уже иногда бесит эта страна... Ты же помнишь, как было "там"? На Земле... Ларьки - как грибы! Драка за рынки, мафии, рэкет!... А здесь - сонное царство какое-то... Я же этому придурку не грибы мочёные, я ему деньги предложил. За каждого раба - ирита... Что было бы у нас? Сейчас уже десяток лагерей стоял бы вот здесь, по холмам... Торговцы перекрашивали бы и переодевали хассанов в иритов, рекламы, скидки, враньё, всё было бы, но дело пошло бы в сто раз быстрей... А тут... Тягомотина!..

– Да нафиг тебе столько иритов? Не пойму! Это же дело политическое...

– Да я не об этом, Кайтар, я про их недоделанный капитализм! Мне казалось, объяви что-то выгодное и тут же народ повалит! А они как ходили пешком еле-еле, так и плетутся, корзины таскают, пращёй размахивают... Ну, скажи, неужели не найдётся хоть одного, кто догадается купить тележку и брать деньги за проезд?

– Мроган, раз ты такой ярый деляга, организуй контору "Мрог&Сын" и получай свою прибыль...

– Да я и так получаю, но для того, чтобы жизнь зашевелилась, надо, чтобы все пошли вперёд... Все вместе! Дружными рядами и колоннами... А тут! Ты посмотри, есть ведь беглые рабы, вон там, на горе... Целая толпа! Штук десять!... А тысячи сидят и ждут, когда их вытащат... Даже куриши эти мерзкие, воруют по мелочи, не расширяют своих набегов... И войско у короля ворует крохи, если разобраться... Но хассаны их не завоёвывают почему-то! Кто им мешает?! Видимо, с той стороны такой же бардак! Вот что бесит!... Как вода в этих заливах или канавах, не знаю даже, как их назвать! Эту воду ни пить, ни варить, ни плыть по ней и, не дай бог, босой ногой макнуться...

– Мроган, мы в этом мире всего-то три года, а смотри, сколько всего изменилось!

– У кого изменилось? У них?! ... Да не смеши меня, Кайтар! Это у нас с тобой и у близких вслед за нами хоть что-то меняется... Отец вернулся из клана, я его таким растерянным ещё и не видел! Говорит: "Какая тоска!... Они все как в камень вросли... Словно мох сухой". Представляешь, это мой-то отец, апологет...

– Кто?

– Ну, апологет, ... типа, как старовер, проповедник старого образа жизни, и тот видит, что в кланах - сонное царство! Фарис платья и костюмы за один день показала, приключения наши за второй день рассказала, а подруги молчат, им-то чем хвастать? Как аргак копытом ведро сбил, а милый засос поставил? На третий день ей сюда захотелось, в городе жизнь кипит, бурлит...

– Ну, ладно, тебе-то в конце концов что? Пусть гниют, плесенью покрываются, паутиной зарастают, ты же их на верёвке в рай не потащишь? Делай свой город, свою страну, доказывай, что вперёд надо бежать, а не ползти...

– А вдруг это я дурень? Как у нас говорят, по "Сеньке и шапка"... Природа здесь в десять раз беднее, так, может и жить надо в десять раз медленнее?

– Ну, ты когда летаешь, тоже силы Природы насилуешь, только другие, да и колдуны, которых мы знаем, не брезгуют ... Значит, нечего на Природу кивать