Странно,

Словно всю эту бессмысленную жизнь можно вот так вот просто обмануть,

Словно она – шумящая толпа, огромный чужой зудящий город вокруг тебя,

И достаточно просто запрыгнуть в полутьму своего одиночества,

Словно в первый попавшийся

уезжающий поезд,

Чтобы оторваться от нее,

Пусть на мгновение – пусть всего на несколько минут,

Но ощутить себя настоящего, настоящую жизнь, настоящее счастье – такое странное,Так похожее на невесомость.

Но какая красивая музыка.

И не ложь этого мира меня беспокоит, а ее несущественность – ее подлинный смысл и цели,

Ее низость.

Нет никакой лжи, как и нет правды.

Есть низость.

Почему? Потому что есть эта необъяснимая, непонятная высота на которой замирает непривычное к ней человеческое сердце – есть эта музыка.

Господи, как они пишут ее, как?

Как они подбирают все это? Как умудряются захватить столько воздуха?

Как?

Никогда не понимал этого.

И, кажется, поезд останавливается – и мне пора выходить,

Пора – в жизнь.Опять в жизнь.

Продолжение

Наша быстротечная жизнь

Часто становится неосознанным наивным протестом

Против незыблемой связи и единства всего, что есть в этом мире.

Странный неосознанный детский протест,

Который, впрочем, всегда заканчивается

Смиренным или нет, но принятием этого единения -

И волны уносят прах моряка

В последний путь,

И сам он становится волной.

И крестьянин, всю жизнь ранивший эту землю своим нескончаемым трудом,

Наконец сливается с ней, становится ею и дальше питающей его виноградник.

И рождается вино, словно волны, от теплого года к холодному, вновь и вновь впитывающее в себя солнечный свет продолжающейся жизни.

Чем-то станет каждый из нас – все едино, все.

И ты когда-нибудь станешь пеньем птиц в ветвях деревьев, музыкой, словами,

Легендами далеких пустынь,

Ты вновь и вновь будешь обретать жизнь, обнаруживая, открывая, рождая

Все новые и новые связи.

И им нет числа, и нет конца этой жизни,

Ибо все связано со всем,

Ибо все едино,

Не одно, но едино.

Я начало, ты продолжение,Кто-то продолжит тебя.

Ты когда-нибудь уже испытывал это?

Чувствовал?

Как человек, казалось бы, навсегда оторванный от мира, потерявший последнюю связь с ним – так, что даже не позвонить ему больше, не позвать его,

Даже двух слов не сказать, никогда, даже одно «прости» не сказать -

Вдруг становится пеньем птиц в ветвях деревьев,

Вдруг становится апрельским солнцем, что высушивает слезы зимы

На стекле несущего тебя прочь автомобиля,

Вдруг становится оттепелью в твоей душе,

Вдруг становится частью тебя. Неотъемлемой.

Я начало? Нет. я лишь продолжение,

Лишь продолжение.

И я должен продолжать.Продолжать.

Счастье

О, как прекрасно это хрупкое чувство неожиданной, нечаянной, негаданной радости,

Что приходит словно последние яркие теплые лучи солнца перед покоем заката,

Спускается свыше и касается нас,

Указывает на нас,

Прямо на нас

С неба.

И никуда не деться от этого – нет смысла смотреть по сторонам

И думать, почему я?

Почему?

Выбран?

Неужели я один?

Не только же я был в этом никчемном дне?

Не достоин этого – даже не поднимал глаза на это небо!

Пустой день – искал в нем что-то,

Но уж точно не это, точно не то, что чувствую сейчас.

И я точно не лучше, чем все другие, кто был рядом.

Но эта радость,

Это счастье

Без причины,

Без видимой причины

Уже здесь.

И ничего не сделать,

И никого вокруг не касается оно больше,

Никто не понимает и не чувствует, как стало светло и спокойно -

Последний луч света перед закатом,

Уже не страшным для меня.

Выбран – я выбран,