Шрифт:
Рано утром, 12 мая 1794 года, вазу с примулами доставили больному. Взглянул на царский букет Степан Иванович и охнул:
— Алый цвет!..
Врачи назвали несколько причин его смерти. Может, кто-то им и поверил. Но только не загадочная дама под черной вуалью, не ведьма «Траурная букетница» и не всезнающие петербургские старики и старухи.
А нищие идиоты еще многие месяцы оглашали столичные улицы радостными криками:
— Всюду, всюду алый цвет!..
Пляшут кони
Раздумья на пустынной дороге
Белая ночь. Туман. За его легкой пеленой угадывались контуры городской окраины.
Мы с приятелями возвращались из воинской части, где нас хлебосольно приняли и еще радушней проводили.
Внезапно «Волга» остановилась и обессиленно замерла на пустынной дороге.
Водитель чертыхнулся и виновато развел руками.
— Бензин!.. Как же я не доглядел?..
Мы вышли из машины.
— Что будем делать, братцы? — устало спросил Сергей.
— У нас только два варианта, — ответил Володя. — Первый — топать до Питера, поскольку в эти часы попутка вряд ли попадется. Второй вариант — возвращаться в «вэ-чэ». Но туда идти дольше, чем до города. Не знаю, как у вас, но у меня на такие подвиги уже нет сил.
— Тогда выбираем третий вариант, — решил я. — К тому же, бросать водителя одного, с машиной без бензина, — не дело…
Приятели выжидающе взглянули на меня.
— Будем сидеть до утра на дороге и ожидать какую-нибудь машину с полным баком? — недовольно спросил Сергей.
— Нет, подполковник… Не просто сидеть, а наслаждаться природой и этой белой ночью, петь песни и продолжать дружескую беседу, — приподнятым тоном возвестил я.
— Понял! — радостно отозвался Володя. — У нас ведь еще есть «жидкий» паек. Как хорошо иметь предусмотрительных друзей!
— Верно, майор! Замечательно мыслит наша разведка! — похвалил я приятеля.
— Жидкий-то паек нам выдали, а вот чем закусывать будем? — поинтересовался Сергей.
— Где же твоя смекалка, армия? Ищи выход в любой ситуации, — подмигнул другу Володя и полез в машину.
Через секунду в одной руке у него была гитара, в другой — бутылка водки.
Мы расположились на траве, в нескольких метрах от машины. Водитель еще больше погрустнел, поскольку в его автомобильных закромах, кроме пластмассовых стаканчиков, не оказалось ничего подходящего к нашему импровизированному пикнику.
«Под выстрел»
— Что ж за прапор такой бесхозяйственный, — тихо проворчал Сергей. — Ни запаса бензина, ни фляги с водой, ни корки хлеба…
Володя плеснул в три стаканчика водку и поморщился:
— М-да, без хлеба как-то тяжело…
— A-а, привык в Германии шнапс и пиво колбасками закусывать, — усмехнулся Сергей.
— Погоди, — прервал я приятеля. — Предлагаю пить «под выстрел». Пистолет у нас есть, патроны — тоже…
— Это как? — удивился Володя.
— Очень просто: глоток водки — выстрел… И нюхаешь ствол. Лучше, чем ржаным хлебом, получается.
— К тому же выстрелы может милиция услышать. Если подъедет — разживемся у них бензином, — обрадовался Сергей и взял в руки гитару.
Зазвучали тосты, загремели выстрелы, а затем в ночи раздалась старинная песня:
«Сердце будто проснулось пугливо, Пережитого стало мне жаль; Пусть же кони с распушенной гривой С бубенцами умчат меня вдаль…»Не знаю, случайное совпадение это или предчувствие? А может, еще что-то необъяснимое, но в ту белую ночь под Петербургом в песенном репертуаре нашей компании почему-то преобладала тема коней…
Едва Серега пропел щемящие душу старинные строки:
«Звон бубенчиков трепетно может Воскресить позабытую тень, Мою русскую душу встревожить И встряхнуть мою русскую лень…»,как откуда-то рядом с нами внезапно появился старичок. То ли возник он из тумана белой ночи, из луговых трав и перелесков, то ли заплутал во времени и сказочным образом материализовался из старинных песен.