– Каролина, - тихонько пробуя слово на вкус, произношу я.

"Ничего не узнает! Вон Лори была и что?" - тут же радостно вопит организм, а рука почти против воли ползет к груди мирно сопящей Санни.

"А то, что не хватает Каролинку чем-нибудь наградить! Вот!" - нашлась гаденькая отмазка.

Не давая себе передумать, я тихонько шепчу в маленькое ушко:

– Санни, просыпайся... Давай-давай, - аккуратно тормошу ее за плечико, помня о травме.

На этот раз она просыпается, блестит в сумраке испуганными глазами. А я успокаивающе у нее спрашиваю:

– Санни, а ты здесь Мике татуировку рисовала?

– Какому Мике? Какую татуировку?
– непонимающе спрашивает девушка.

– Ну мне... Другому мне, - путаюсь я в объяснениях, - фальшивое тату...

– А... поняла!
– Санни рывком садится, смешно помотав встрепанными волосами.

– -Нет. Дома, конечно, - сообщает она.

Ну что ж... Очередное подтверждение. Выхода нет, нужно возвращаться в мою квартирку. Осторожно, но... Рискуя.

– Наверное, нам пора, Санни, - сообщаю я и выбираюсь из-под одеяла.

Быстро влезаю в одежду, а потом какое-то время стараюсь пристроить револьвер за поясом - глупая идея, он слишком тяжелый.

– Санни, мне придется куртку тоже одеть, извини!
– сообщаю я.

– Конечно... Мика!
– соглашается девушка, только паузу перед моим именем делает, как будто привыкает.

– Идем?
– робко касается она моей руки.

Смотри сверху вниз в темноте каморки яркая маечка кажется клочком тумана, а лицо белым пятном. Что она хочет? А куртку протягивает. На улице холодно, все-таки начало весны и пусть день был по-летнему жарким...

– Надень, а то замерзнешь!
– противоречу я сам себе и с револьвером в руке, открываю дверь.

Прозрачно-чистый ночной воздух тут же будит мурашки на руках. Несколько секунд стою на пороге, вглядываясь и вслушиваясь в вечер Соергартена. Видеть собственно нечего - темные кроны деревьев шумят возле самой лестницы. Знакомые звуки ночного квартала перекрывают этот тихий шелест: рев далекого мотоцикла, завывание бумбоксов (наверное, где-то поблизости соревнуются юные балбесы-снейкеры), а в целом тихо.

– Санни...
– зову я.

Она понимает без слов, хотя, я веду себя как параноик, но... Она спускается первой, я страхую. Хотя выглядит это идиотски, но поделать с собой ничего не могу.

– Все оки!
– кажется, Санни хихикнула снизу.

Быстро спускаюсь, ржавые перила знакомо царапают ладони, металлические ступеньки едва слышно гудят под подошвами кроссовок(как бы не свалились с ног). В детстве мне иногда представлялось, что я спускаюсь по трапу эсминца... И ведь верилось в игру, а сейчас - ржавая грязная лестница и все.

– Ключ в дупле, - врубаюсь, какой ключ имеет в виду Санни не сразу.

Ну что же, значит, дупло есть и здесь... Неудивительно.

– Иди сюда, - осторожно прижимаю к себе девушку.

В карман куртки кладу револьвер - вроде нормально. Так мы и идем, "влюбленная парочка" - моя рука на талии, льнущей ко мне девушки. Если что, револьвер из кармана Санни выхватить успею. Но лучше бы без приключений обойтись.

Обойтись без приключений почти удается. Такой это район, по умолчанию, если кто-то здесь шляется ночью - значит право имеет. А право здесь одно - право сильного.

"Снейкеры" встречаются нам почти сразу. Компания обкуренных подростков. В свете уцелевшего фонаря наблюдаю извивающиеся на асфальте полуобнаженные тела. Сейчас эти пародии на людей выглядят почти привлекательно. Варварский танец под рев экзотических барабанов. В темноте, за гранью светового пятна, отмечаю знакомое шевеление... Сношаются. Узнаю свой квартал. Безразлично проходим мимо, лишь ладонь на рукояти револьвера, немного увлажнилась. Кто знает, во что могли превратиться в общем-то безобидные полуживотные в этом мире. Вдруг здесь они нападают? Звуки варварской музыки начинают отдаляться и Санни с отвращением выдыхает:

– Ненавижу!

Молчу, разговаривать не хочется. На ходу обдумываю свои действия. Правда мыслей маловато. По всему выходит, что выбора у меня особого нет, придется рисковать, рисковать этой девчонкой, что доверчиво прижимается ко мне.

"А ты придурок, Мика", - думаю устало, - "с чего ты взял, что она тебе доверяет, ты знаешь ее только несколько часов."

Быстрым шагом подходим к дому, где я снимал квартирку. Вернее все еще снимаю. Приходит идея зайти в парадное напротив и понаблюдать за своими окнами. Поднимаю взгляд, мои два окна темны, окна соседей освещены. Жизнь не визорсериал, а потому красивые понты тут не помогут. Заходим в парадное, знакомо воняющее мочой. Когда дверь парадного хлопает за спиной, с ужасом понимаю, что совершил ошибку, и если нас здесь ждут, то... Липкий пот выступает на спине и желание сбежать отсюда почти необоримо. Некстати лезут мысли о "спортсменах" - внутри все сжимается. Как там писали древние? "Страх делает нас слабыми"? Еще немного и я соглашусь быть слабым, но где-нибудь в безопасном месте. Как обычно умные мысли приходят с запозданием, но... Хорошо, что пришли вообще.