Я приканчиваю уже третью бутылку, когда вижу Смерть. Он просто садится рядом за стойку и заказывает виски, но я узнаю его сразу - это ощущение, которого никогда не знал прежде.

– За мой счет, - говорю я бармену. Смерть лишь бросает на меня короткий взгляд темно-серых глаз. На нем кожаный пиджак, давно не модный, но составляющий с ним одно целое. Ему не нужно оружие, но, уверен, оно у него есть.

– Не хотите взять?
– спрашивает он вдруг, совсем таким же голосом, как я ожидал. Сразу и не понимаю, о чем речь. Телефон вибрирует уже минут двадцать с короткими передышками, и это просто стало частью фона.

– Нет, - я сбрасываю очередной звонок.

– Кто-то заботится о вас.

– Кто-то слишком много на себя берет.

Когда восьмая бутылка подходит к концу, Смерть уже смотрит, не отрываясь. Ее запах окутывает меня, и это не тлен, а “Эйфория” от Кельвина Кляйна. Я ощущаю невероятную тяжесть, интоксикации или жизни в целом, но сбросить ее становится все более привлекательной идеей. Не то чтобы я раньше не напивался, но у каждого есть свой убийца, и мой - виски. Скорее всего, при жизни у меня была аллергия на какую-то его составляющую… впрочем, это уже не важно. Я выхожу, ощущая, как Земля несется в темном холодном вакууме, ускользая из-под ног. Мне только и нужно, что дойти до ближайшего переулка.

И Смерть толкает меня туда. Физически.

Его приостанавливает согласие в моих глазах. Он хорош собой, и это приятный бонус.

– Давай, - шепчу я, привалившись к стене.
– Ты же хочешь.

Он молча разрывает ворот моей рубашки и кусает - глубоко, грубо, но я сам уже так глубоко, что боли нет.

Следующее - Смерть отстраняется, чуть глотнув моей крови. В глазах еще больше непонимания, чем раньше.

– Что вы делаете?..
– говорит он шепотом.
– Я никогда… такого не… сколько вам лет?..

Я усмехаюсь. Неужто превратилось в уксус?.. Он смотрит без страха, но с опаской - не совсем то, что ожидаешь увидеть в глазах Смерти. Наверное, размышляет, почему я не сверну ему шею только потому, что могу.

– Это проблема? Нет? Тогда продолжай, перед Смертью все равны.
– Он снова склоняется, но мне в голову приходит бредовая идейка.
– Постой… дай мне секунду.

Последнее желание. Не убирая руки с его шеи, я достаю мобильник, неловко, едва не роняю. Набираю смс - “Прости за все, если получится”. Смерть хмыкает, и недаром - смс уходит практически по всем номерам в телефонной книге. Кроме одного - он опять звонит, я опять сбрасываю.

– Как знаете, - шепчет Смерть, прижимая меня к стене.

И я начинаю умирать.

Это глубже колодца и выше смотровых башен… это потеря всего. Я ничего не приобретаю, но не могу это прекратить. Такой страх, такая тьма, тянущая и сладкая - и растворение, за которым пустота. Ничего не решать. Ничего не контролировать… Как это прошло мимо меня?.. Забыть - такое? Я ощущаю палящее солнце затылком и камни под ногами, а еще запах, такой манящий - и неожиданно я наступаю на собственную косу, спотыкаюсь, падаю вниз, не чувствуя боли - и кругом только вода, холодная и желанная, а потом другая, новая тьма.

Это длится. И вдруг заканчивается, через минуту или через сотню лет, не уверен.

Я приоткрываю глаза чудовищным усилием - Смерть склонился надо мной, лицо в сужающемся радужном ореоле.

– Эй! Где вы живете?

*

В холле Смерть небрежно бросает меня на пол. Поскольку я все еще окутан им, то ничего не чувствую - по-прежнему проваливаюсь и взлетаю одновременно. Знакомый голос заставляет меня повернуть голову, приложив все усилия - почему-то я могу видеть только строго впереди себя, а слух мешает реальный мир со звуками подземных царств.

– О боже всемогущий.

– Не совсем… Смерть - это Майк. Майк - Смерть… - ворочаю языком еле-еле. Лицо Майка слегка перекошено - хорошо, что он не настолько смел, чтобы наделать глупостей. Однако он пожимает гостю руку, и я начинаю понимать, что эта злость направлена совсем не на него.

– Ноа, - представляется Смерть.

– Не могу сказать, что рад знакомству.

Тот лишь едва пожимает плечами.

– Да нормально. Никто не рад.

– Выпьете что-нибудь?
– спрашивает Майк звонко и яростно, но очень вежливо.

– Спасибо. Уже напился более чем.

Я пытаюсь засмеяться. Всегда знал, что у Смерти есть чувство юмора.

Майку между тем совсем не смешно. Он сопровождает Смерть до двери, и тот уходит, лишь снова бросив на меня короткий странный взгляд.

Слух подводит, картинка скачет - только через пару минут, я понимаю, что Майк едва не срывается на ультразвук. Давно на меня так не орали. Мозг словно сквозь сырорезку пропускают.

– …псих ненормальный!! Тебя что, все так достало, что сдохнуть захотел?!! В чем дело, во мне?!!!