— Сполохов Олег.

— На кого вы работаете?

— На… себя. — Он удивленно хмыкнул. — Или вы интересуетесь, кто мой начальник? Доктор Карл Густавсон, куратор морга при седьмой клинике Центрального округа Стокгольма.

— Где вы взяли список?

— Какой список? — удивился Олег.

В глазах полыхнула молния, а по телу пробежала такая сильная судорога, что Сполохов, как подкошенный, свалился на пол. В следующие несколько минут его корежило под воздействием самой широкой гаммы неприятных ощущений: начиная с голода и холода до невыносимого жара и жуткой мигрени. Под занавес по ушам врезал мощный звуковой удар, и на короткое мгновение снова нахлынул безотчетный страх. После того как все закончилось, доктор вспомнил и список, и связанные с ним происшествия.

— Где вы взяли список? — равнодушно повторил голос.

— Психотронный генератор применяете? — Олег опять поднялся на ноги, хотя дрожь в коленях этому определенно мешала. — Читал, но не думал, что придется испробовать на себе…

— Где вы взяли список?

— Чего заладил? Моня дал. Ригельман. Мир его праху.

— Для чего предназначен список?

— Почитай, может, поймешь…

Свет, голод, зной-холод, шум-тишина, а затем уже традиционный приступ страха. На этот раз Сполохов решил не вставать, только сел, чтобы в следующий раз — не дай бог — не набить новую шишку. Он потер ушибленный лоб и вздохнул. Геройство обходилось недешево. А зачем взялся геройствовать? Не собирался же. Будто заставляет кто… Странно.

— Для чего предназначен…

— Ну не знаю я! — перебил его Олег.

Голос все равно закончил вопрос, из чего можно было сделать вывод, что беседу ведет не человек, а комп.

— Отвяжитесь, а? — попросил Сполохов, прекрасно понимая, что компу на его просьбу на… искрить. — Не знаю я ничего про этот список. И не понимаю в нем ничего. Просто фамилии это. Из гиперсети Моня их надергал и увязать пытался. Да не успел.

— На кого вы работаете?

— Я же сказал…

— Для чего предназначен список?

— Сломался, что ли? Заело?

Вспышка, а дальше боль. Выворачивающая наизнанку, жгучая, во всем теле. И снова страх. Но теперь приступ был сильным и продолжительным.

— На кого вы работаете?..

Сполохов решил больше не садиться. Он прикрыл глаза и расслабился. Ну и пусть пытают, гады! По-человечески бы поговорили, может, и договорились бы до чего, а так… Они еще не знают доктора Сполохова, скоты! Его нельзя сломать, можно только разозлить!

— Для чего предназначен список?..

— Шли бы вы все…

Боль… страх… жуткий холод…

После пятого или шестого «сеанса» психопыток Олег был готов рассказать все, что знал и не знал, но его, как назло, перестали спрашивать. Видимо, даже компу надоело тратить время на тупого, упрямого докторишку, и он решил Сполохова добить. Следующий удар по нервам был особенно сильным, хотя за секунду до этого Олегу казалось, что сильнее боли не бывает.

Дальше все происходило как в тумане. Дверь открылась, и в комнатку вошли двое. Сполохов попытался приподнять голову, но сил почти не осталось. Один из вошедших присел над доктором и посветил маленьким фонариком в глаз.

— Живой пока… Ну и что с ним делать?

— Психотропами уколем, а там видно будет. Если действительно чистый, пусть шеф решает, куда его… Хотя я примерно представляю — куда.

— А может, просто прикончим, чтоб не возиться?

— Поздно. Волна ушла. Да и зачем патроны тратить? Пусть послужит напоследок.

— Ну, не знаю. — Тип с фонариком встал и несильно пнул Сполохова в бок. — Что-то чутье у меня обострилось. Не доверяю я этому трупорезу. Слишком круто для простого очкарика он держался.

— Сейчас выясним. — Второй занял его место и закатал Олегу рукав.

В предплечье что-то кольнуло, и туман начал сгущаться, а затем поплыл против часовой стрелки.

— На кого работаешь, доктор? — похлопав Олега по щеке, спросил тюремщик.

Врать не было сил. Да и если бы они еще оставались, Сполохов просто не помнил, как это делается. Он облизнул пересохшие губы и ответил:

— Я в клинике… в морге… патологоанатомом… работаю.

— Ясно… — Экзекутор обернулся к товарищу: — Ну, что скажешь?

Тот не ответил, а склонился над доктором и прорычал:

— Список откуда взял? Зачем он тебе?

— Моня… дал… А я хотел его в «Мировые новости»… отнести, но там не взяли… сказали, что это… бессмыслица… Я потом проверил… и тоже так решил…

— Врет, сука, — скрипнул зубами тот, что хвалился чутьем. — По морде его гнусной вижу — врет!

— «Под химией» не врут, — отрезал второй. — Пошли отсюда, пусть полиграф его дальше крутит, у него терпения больше, он электронный…

— Поимеет он машину, вот увидишь!