– Ладно. Когда?

– Завтра?

– Пусть завтра. В это же время. О месте созвонимся еще. Ну, пока.

– Пока, Люда, - Варламов смотрит девушке в спину, пока она не поворачивает за угол кафе, куда он ее пригласил. И взгляд его странен.

***

Часть 3

1.

Костя в который уже раз идет привычным маршрутом по Спасской улице. Огибает новый Спасо-Преображенский собор, по Пантелеймоновской доходит до Фонтанки, переходит на другой берег и идет по набережной Мойки. Сворачивает на Дворцовую, потом - по Адмиралтейской улице, мимо Исаакиевского собора, Сенатской площади и по Ново-Исаакиевской улице без всяких приключений добирается до Крюкова канала. Мимо Новой Голландии вдоль по набережной доходит до Офицерской улицы.

Что его тянет по этому пути? Костя не может ответить. Будет думать, вспоминать, копаться в себе. Не поймет и пойдет к дому Оболенского, у которого так и живет. Князь не просит съезжать, и Косте это на руку: не нужно заботиться о хлебе насущном. Вот только что будет дальше? Как избежать одних событий и приблизить другие? Какова допустимость вмешательства? Неизвестно. Никому неизвестно. И поэтому так тяжело принять решение: единственно правильное.

Какие беды грозят России? Войны, как и любой другой стране. А вот какие именно? Костя смог вспомнить только русско-японскую и Мировую. И в обеих страна проиграла. Что ему делать? Предотвращать смертоубийства или наоборот, направить усилия на развитие военной промышленности, чтобы наверняка выиграть? Опять писать письма влиятельным людям, убеждать их в необходимости определенных мер, в которых сам же не уверен? Да, это путь. Нельзя же просто сидеть и ждать событий, чтобы потом с ухмылкой победителя вещать о собственном предвидении. Нельзя. Он напишет, что помнит. Вот только помнит он до обидного мало.

Костя сворачивает на набережную канала и идет в сторону Фонтанки. Золотой шпиль колокольни Никольского собора, блистающий под полуденным солнцем, привлекает его взгляд. Костя останавливается. Синие стены с белыми колоннами, тремя уступами поднимаются к небу и чуть ли не сливаются с ним. И только золотой купол, со шпилем и крестом на маковке, ярко выделяется, улетая и падая в бездонную синь.

Костя стоит и смотрит, задрав голову.

А потом синее небо мгновенно мутнеет, наливается серой пеленой туч, и золотое сияние меркнет.

Идет дождь. Холодный, осенний мелкий дождь.

2.

Холодно и мокро. Ветер бил в спину, хлестал по щекам влажными оплеухами. Вода в канале подбиралась к набережной, вздымалась пенными гребнями, била по стенкам канала и перехлестывала через них, растекаясь грязными лужами.

Я стоял, вцепившись пальцами в чугунные перила, босыми ногами на гранитной плите, без одежды, хоть как-нибудь защищающей от выходок петербургской погоды, и дрожал. В этот раз я даже не удивился. Только что было лето и вот, на тебе, - осень. Это могло означать только одно: я переместился. И наверняка - опять в будущее. Волновало иное - холод. Заболеть на такой погоде легче легкого. Минут пять - и простуда обеспечена. Десять - воспаление легких. Двадцать - еще что-нибудь похуже с вероятным летальным исходом. А с лекарствами в этом будущем наверняка проблемы.

Нужно спрятаться. Постучать в какую-нибудь дверь, найти временный приют, попросить в долг одежду и переждать непогоду. А до этого - двигаться, двигаться. Бежать. Разжать окоченевшие пальцы. Прикрыться. Перепрыгнуть поток воды, переливающийся с тротуара на мостовую и тут же уйти по щиколотку в обжигающе холодную воду.

Да что же это?! Что творится?! Я не понимал, что происходит. Всё видимое мной пространство между домами внезапно оказалось залито холодной серой водой. В месте, где Крюков канал пересекал Екатерининский, разлилось нечто, подобное озеру. Сильный ветер вздымал волны на поверхности новоявленного озера, пригибал деревья у Никольского собора, обламывал ветви, которые с глухим плеском падали в воду. Ни одного человека не было видно ни вблизи, ни в отдалении. Будто ветер мокрой метлой вымел всех людей с улиц и набережных, накидав вместо них разнообразного мусора, поленьев, бревен, упавших деревьев. И всё это лезло вверх прямо на глазах. Вздувалось мутной пеной и наползало на дома, серые в дождливой пелене.

Порыв ветра чуть не бросил меня обратно и дальше, через ограду канала, а дерево, стоящее позади, вдруг натужно заскрипело, явно собираясь падать. Я неловко подпрыгнул и припустил к ближайшему дому на набережной, стараясь наступать в воду как можно реже. Прорваться сквозь холодную стену воздушного потока, так и норовящего спихнуть в канал, оказалось непросто. Пятнадцать метров до дома я преодолевал минуты две. Ухватился за дверную ручку и дернул. Дверь дрогнула, но не открылась. Я изо всех сил забарабанил по дубовым филенкам, истошно хрипя о помощи.

Передо мной явственно вставал призрак гибели. Очень живо представилось, как холодная вода поднимается сначала до колен, потом по пояс, до горла и, наконец, скрывает меня полностью. Я пытаюсь цепляться за поленья, которые уходят из-под рук, за телеграфные столбы, за деревья и плавающий мусор, но всё бесполезно. Они накрывают с головой, не дают протолкнуться на поверхность глотнуть воздуха, и вот я уже погружаюсь глубже и глубже, захлебываюсь и тону. Вряд ли найдут мое тело, когда вода спадет. И, тем более, не опознают.

Бред. Я замерзну значительно раньше. Переохлаждение. Сердце засбоит, остановится, и я сползу в воду. И найдут меня прямо здесь, на пороге этого негостеприимного дома. Да что ж они! Одичали, что ли! Живого человека в дом не пускать?!

Я из последних сил затряс дверь и чуть не упал: створка открылась, сбрасывая меня со ступенек, уже скрывшихся под слоем воды. На пороге стоял мужчина в высоких резиновых сапогах и сердито смотрел на меня. На его плечах висела шинель, а под ней - военная форма. Знаков различия видно не было.