Возле одного из летних кафе настраивался уличный джаз-банд, чуть поодаль репетировали вечернее выступление фаерщики. Виктор с интересом проследил за парнем, жонглировавшим горящими тростями.

– -Себе, что ли попробовать...
– - пробормотал он, намереваясь подойти к фаерщикам. Радислава едва успела цапнуть его за рукав.

– -Стой.

– -Эй, что не так, мышка?
– - удивлённо взглянул на неё байкер.

– -Пошли отсюда, -- глухо произнесла она, стремясь оказаться подальше от фаерщиков и открытого огня.

– -Не любишь огонь?
– - спросил он.

– -Не люблю, -- буркнула оборотничка.

– -И давно?

– -С того момента, как очнулась возле пепелища, которое было домом.

– -Извини, -- вздохнул Виктор.

– -Не стоит, -- суховато откликнулась менестрель.
– - Пошли, посидим в "Весёлом Роджере" у Райетта, хватит шататься по городу.

– -Что будешь делать теперь?
– - спросил байкер, когда они уселись за дальним столиком.

– -Не знаю, -- пожала она плечами, -- возможно, подамся к древним, подальше от церкви, -- менестрель взглянула на него исподлобья.
– - Если ты думаешь, что я предложу сопровождать себя, то не стоит, человек.

– -Даже и в мыслях не было, -- улыбнулся Виктор, но улыбка вышла какая-то невесёлая.
– - А как на счёт того, чтобы вернуться со мной в Будапешт?

Радислава выразительно покрутила пальцем у виска.

– -Нашим дорогам давно следовало разойтись, -- произнесла менестрель.

– -Ну, значит, не поминай лихом, -- байкер взглянул на часы.
– - Проводишь до окраины?

– -Только ради того, чтобы убедиться, что ты действительно улетел, -- фыркнула Радислава.

– -Можно и так, раз по-другому никак, -- усмехнулся Виктор.
– - Но знай, если тебя когда-нибудь занесёт в Будапешт, то крыша над головой и приятная компания тебе обеспечена. Хотя, на счёт компании не уверен, зато комната всегда в твоём распоряжении: ключ под ковриком, пиво в холодильнике.

Менестрель неопределённо фыркнула и вдруг спросила:

– -Слушай, человек, а где твой крест?

– -Что?
– - не понял Виктор.

– -Крест. Я точно помню, что у тебя на шее вместе с моей руной болтался ещё и крест.

– -А что, его нет?

– -Нет, -- кивнула Радислава.

– -Н-да... видать посеял где-то в этой суматохе. Шнурок-то там старый, потрёпанный был, -- как-то неуверенно откликнулся байкер.
– - Ну, ничего, Бог дал, Бог взял. Ладно, пора мне...

В заведение Райетта оборотничка вернулась часа полтора спустя, успев по дороге заскочить домой за сумкой и гитарой.

Усевшись на высокий стул у стойки, Радислава опустила гитару на пол, а сумку плюхнула на стойку.

– -Рай, плесни мне той дряни с томатным соком, -- устало произнесла она.

– -Уходишь?
– - спросил трактирщик, заметив вещи.

– -Да.

– -Надолго?

– -Навсегда.

– -Я думал, ты уедешь с ним, -- откликнулся Райетт.

– -Остаться, значит, однажды потерять, -- вздохнула менестрель.

– -Ты глупая, -- ответил трактирщик, пододвигая ей бокал, -- молодая и глупая.

– -А ты можно подумать, старый и мудрый, -- скептически поморщившись, произнесла Радислава.

– -Если бы ты знала, сколько мне лет, тебе бы стало плохо, девочка. Да, я стар, я очень стар...

– -Ты суперстар, Райетт, плесни ещё спирту...

Трактирщик отрицательно покачал головой.

– -Тогда я сама, морской дьявол тебя забери!
– - оборотничка потянулась через сумку, за стоявшей на стойке бутылкой. Её рука замерла, так и не достигнув цели, и вместо бутылки опустилась к боковому карману сумки. Тот был открыт, а менестрель точно помнила, что не распаковывала сумку с момента возвращения. Запустив пальцы в карман, она вытащила небольшой бумажный свёрток. Развернула пожелтевший от времени тетрадный лист -- на стойку с глухим звяком выпал медный крест на кожаном шнурке.

– -Так, значит, потерял да?..
– - пробормотала она, беря крест в руку. Затем её взгляд скользнул по листу. Там было что-то написано. Чернила в отличие от бумаги были новые. Радислава вгляделась в знакомые крупные, чуть угловатые буквы. Почерк был точно такой, как в незаконно забранной у байкера тетради. Менестрель быстро пробежала глазами написанное. Листок вывалился из ставших непослушными пальцев.

– -Да что такое, хвостатая?
– - Райетт недоуменно глядел на Радиславу.

– -Читай, -- едва слышно произнесла она.

Трактирщик взял листок и, щурясь, принялся читать:

Видно имя твоё я в бреду бормотал,

Призывая из бездны незримых теней.

Я не знал, что оно -- это волчий оскал,

Грустный взгляд на луну бесконечных ночей.

Спотыкаясь в бреду среди серых теней,

Я тебя призывал, как зовут только смерть.

Слышал песнь, от которой уже не живут,