Так и щебетали.

Вечером же, когда Ализэль собралась уже сделать задуманное, то застала Виктора в странном положении: он развалился на мягком кожаном диване и смотрел в потолок пустым, невыразительным взглядом. Причем «клинок» находился там, где и положено — на специальной подставке, закрепленной на одной из стен. И все это совсем не походило на их разговор.

— Милый, что с тобой? — Спросила эльфийка, присев рядом и начав нежно поглаживать его по голове.

— Мне грустно… — беззвучно ответил он.

— Может быть расскажешь? — Ласково попросила она. — Я постараюсь помочь.

— Ты будешь смеяться, но я только сейчас понял, что все это — не дурная игра и шутливое приключение. А все те, кто был у меня там… исчезли. Пропали навсегда. Даже письма не напишешь. Словно я умер. Но это полбеды. Общение с Цири привело меня к… когнитивному диссонансу. Ну или как это правильно называется?

— Цири? — Настороженно переспросила Ализэль.

— Да. Ее душа живет в но'ри.

— Она атерас?

— Хм… — усмехнулся Виктор, как-то странно посмотрев на Ализэль. — Ей бы понравилось такое обращение. Но нас все-таки называют иначе. И да, она из моего народа. Так вот. Общение с ней поставило меня в тупик. С самого рождения я привык считать себя представителем совсем другой культуры и национальности. Да, понимал, что несколько отличаюсь от своих сверстников, но никто меня этим не тыкал. Все принимали таким, каков я есть. Сейчас же, оказывается, что все не так. Принять свое прошлое нужно. Тем более, что я живу здесь, а не там. Но я пока не знаю, как это сделать.

Ализэль тоже не понимала, что предложить мужу. Поэтому просто пригрелась рядышком, стараясь с помощью магии жизни поправить ему настроение.

Шло время. Полчаса. Час. Но ничего не менялось. Виктор подавлено смотрел в потолок. А супруга прижавшись лежала сбоку, едва слышно урча словно котенок.

Но наконец он ожил. Как-то странно моргнул, фокусируя взгляд. Хмыкнул. И полез за странным артефактом из своего мира, на котором он в свое время показывал супруге электронные книги. Блок для зарядки от солнечных батарей был вполне исправен, так что фаблет имел заряженный аккумулятор.

Вернувшись на диван, к чуть надувшей губки супруге, он заявил:

— Я знаю, что нужно! Серьезно!

— Почитать? — Припомнила Ализэль факт наличия каких-то странных книг в этом артефакте.

— Отнюдь. Нужно послушать нормальную музыку! Я уже почти три месяца не касался его. Ну почти, — добавил он, хмыкнув, вспомнив, что «дневник боевых действий» он-таки вел исправно и непрерывно. За редкими исключениями каждый день запись делал, иногда и весьма развернутую. — Но метод проверенный. Когда тебе становится плохо — подбери ту музыку, что тебя тронет за душу. Лучше бы до слез. А потом спать. И наутро уже свежий и бодрый.

— Ты хочешь поплакать? — Как-то скептически переспросила Ализэль.

— Нет. Я хочу, чтобы мою душу встряхнуло. Это сильно помогает. Заодно и тебя познакомлю с культурой моего мира. Хотя бы с частью ее.

— Ну…

Виктор включил фаблет. Ввел графический ключ. И быстрыми уверенными движениями пробежался по своей коллекции музыки и клипов, которых у него имелось изрядное количество. В конце концов на удаленной заставе свободного времени много и связь с миром несколько ограничена. А развлекаться как-то нужно. Вот и выкручивался как мог… и хотел. Не бухать же в самом деле?

Поэтому, выкрутив громкость на максимум он решил начать со шведской рок-группы Sabaton. Что-то в их творчестве его цепляло. На уровне подсознательного. Мелодика, которая формировала очень интересную энергетику. Настолько, что он даже стал искать переводы текстов и волей-неволей выучил многие наизусть как в русском, так и в английском, а местами и на шведском.

Вот. «Руины Империи» он и включил с хорошим клипом, иллюстрирующим Полтавскую битву. И если ему прямо пахнуло какой-то вкусной, непередаваемой энергией, то бедная супруга аж побледнела, хотя и без того яркими красками лица не обладала. Глаза расширились, а в них отчетливо стал плескаться ужас.

— Что это?! — Тихо прошептала она. Все-таки все эльфы обладают слишком чутким слухом и нежной душевной организацией. Им такие грубые, энергетически тяжелые музыкальные композиции казались ужасом. Кошмаром!

— Понимаешь… в том мире мое поколение обладало слишком толстокожей душой. Нежные, светлые песни туда не пробиваются. Обтекая словно капли дождя с крепостных стен. Чтобы туда пробиться нужно нечто большее…

Произнес Виктор и, отжав паузу, продолжил слушать то, как с тяжелой поступью каролинеров [18] пространство и время сминалось, рвалось, словно бы наматываясь на гусеницы мироздания, прущего вперед с неумолимостью тяжелого танка. Супруга же, несмотря на ощутимый дискомфорт от такой музыки, продолжила смотреть. Удивляясь все больше и больше. Особенно когда поняла, что эта жуткая музыка в Виктора как будто новую жизнь вдыхала, наполняла свежестью, силой, энергией. И всего за несколько минут помятый муж разгладился, вновь превратившись в ту «наглую, самодовольную морду», которую она встретила там… на берегу ручья.