и она медленно замерзает, оставшись без тепла. Тупость какая-то, в самом деле.

Как ни странно, уснула я почти моментально,

едва Рамзин уложил меня в постель. Не знаю,

сколько спала, но когда проснулась, увидела

Рамзина спящим в странном полусидячем положении, повернувшись в мою сторону, но нигде ко мне не прикасаясь. Будто он уснул,

перед этим долго глядя на меня. Наверное,

меня должно умилить такое внимание к моей персоне? Я прислушиваюсь к себе. Ничего.

Внутри по-прежнему полная пустота. Перед глазами почему-то встает видение каменного дома после пожара. Стены целы, а внутри ничего, кроме пепла. Н-да, мое воображение всегда отличалось отменной яркостью и четкостью образов. И почему-то подумалось,

что однажды видела, как в таком вот брошенном после пожара доме прямо внутри начали расти деревья, вытягивая свои зеленые ветки в проемы пустых окон. К чему бы это?

В полутьме спальни гляжу на спящего

Рамзина. И, несмотря на всю отстраненность,

в очередной раз признаю, какой же он, сука,

красивый. Красивый именно по-мужски, без дурацкой мимимишности. С этими угловатыми, резкими чертами лица, немного крупными, чья обычная агрессия сглажена сейчас во сне. Хотя даже у спящего Рамзина лоб слегка нахмурен, как будто полностью расслабиться ему вообще не дано. Опускаю глаза на его рот. Тот самый, что сегодня был «орудием пытки». Эх, Рамзин, Рамзин. Если бы не причина, по которой эти губы и язык касались меня, и не результат, к которому это в итоге привело, я бы вполне была готова признать, что в жизни не испытывала ничего хоть отдаленно сравнимого с тем безумием, в которое ты меня поверг. Хотя нужно признать,

что так происходит каждый раз при нашем соприкосновении. Начинаться может как угодно — результат почти всегда одинаков.

Гребанная цепная реакция, ведущая к ядерному взрыву.

Смотрю на шею мужчины, на его мерно поднимающуюся грудь с той самой загадочной тату в форме какой-то печати.

Думаю о том, что мы занимались сексом уже… сколько? Кто считает. Но я ни разу еще не прикасалась к нему по-настоящему.

Впивалась, царапалась, кусалась. Но толком даже не знаю, какова его кожа на ощупь, если нежно проводить по ней пальцами. Рамзин ни разу не позволил мне самой ласкать его. А я бы хотела? Пожалуй, да. Раньше. Не сейчас.

Отворачиваюсь и тихо выскальзываю из постели, продолжая думать о том, как бы так могло сложиться, встреться мы при других обстоятельствах. Если бы я не была такой сломанной и безнадежно испорченной внутри.

Если бы Рамзин не был таким хреновым паровым катком, крушащим все на своем пути. Усмехаюсь сама себе. Уже много лет моя жизнь это какая-то чертова коллекция из всяких «если» и «как могло бы быть». Прямотаки кладбище упущенных возможностей и почивших надежд. И я уже как-то почти смирилась с этим, и тут появляется Рамзин и будит снова все эти никчемные сожаления и совершенно бесполезные эмоции.

Да, наверное, это его главное прегрешение в моих глазах. Не то что он какое-то создание неизвестного происхождения и с бог его знает какими способностями. А то, что он заставляет меня чувствовать. Не важно что.

Злость. Ненависть. Похоть. Наслаждение.

Боль. Из-за него и рядом с ним все это настоящее, острое, режущее в кровь. Такое ослепительно реальное, что скрыться в привычной зоне комфорта собственного одиночества нет шансов. Он умудряется вывернуть наружу все то, что я научилась прятать в глубине себя ото всех, прикрывшись маской вечного похеризма, хамства и беспечности. А самое противное — я не могу понять, зачем ему это нужно. Для чего он так старательно сдирает с меня защиту? Для чего насаждает своё присутствие в моей жизни.

Хотя не так. Моё присутствие в своей жизни,

потому как, выходит, моей собственной как бы и не остается. Зачем это насильственное приращивание меня к себе? Это сбивает с толку, бесит.

Я не могу понять этих его непредсказуемых телодвижений и смены настроения, и отношения. То он практически душит меня,

плюет на мои желания и эмоции. То потом вдруг резкая перемена и нечто похожее на попытку построить хоть-какие-никакие взаимоотношения, само собой, в его собственном неповторимо-деспотическом стиле. То потом опять вспышка злости,

давление, но стоило мне позорно раскиснуть,

и вот посмотрите — рядом со мной заботливый,

внимательный мужчина. Не рычит, не тычет членом, не отдает приказов. Что за хрень вообще происходит? Должны же даже у мутантов-пришельцев, или кто он теперь у меня там, быть какие-то критерии хоть относительной адекватности?

Или не должны? Когда я сопротивляюсь, он усиливает давление, не жалея и даже не придерживаясь хоть каких-то правил ведения войны в моем, конечно, представлении. Но только я покоряюсь демонстративно-нарочно или даю, как сегодня, реальную слабину, он тут же отступает, словно сам то ли поверить не может, что добился чего хотел, то ли пугается полученного результата и пытается вернуться к исходному. Чего я не понимаю в этом гребаном балете? Ни-че-го.