Обед он изготовил себе машинально и без обычного удовольствия. Когда не вертится под ногами кот, когда некому следить, как плывёт по сковороде топлёное масло, когда не с кем перекинуться словом, что за радость готовить? Только и остаётся, что есть себя поедом за глупости, учинённые несчастливым этим утром и ранее. Пальчиком поманила, кинулся. Спички принёс, как бобик, только что хвостом не вилял, потому что бесхвостый. Назвала учителем, размяк. Учить стал, чёрт знает чем себя возомнил. "Из вас получится артмастер". Ничего не получится. Нельзя оставаться артмастером, сидя в банке. Этого они не понимают и понять не могут, потому что ничего, кроме банки своей, не видят. Артмастеру надо мир пробовать на зуб, на глаз, руками щупать, а не придумывать солнечные города, всякие там "Сириус-сити". Инфомодернизм! Нет бреда круче инфомодернизма, и артмастер Ключик пророк его. Мало было того, что детям вкус испортил своими бреднями, ещё и судить взялся, из кого выйдет артмастер, а из кого нет. И получается так, милый учитель, что сам ты и толкнул её в банку. Она чуяла - что-то не так!
– на краю балансировала, оглядывалась. Ты подошёл и толкнул в спину. Посмотрел, что вышло, покрутил носом - фу, как пахнет из баночки-то!
– и смылся. Так выходит?

Ключик уставился на вилку. Картофель по-крестьянски, один ломтик. От барских щедрот господина Бабичева, получен бывшим артмастером Ключиком за молчание. Получил картошечку? Сунь себе в рот и заткнись. Жри молча. Он сунул поджаристый ломтик в рот, прожевал, но проглотил с трудом, кусок стал в горле колом. Все эти сотовые ульи - гриба затея. А кто сделал гриба похожим на дуб? Артмастер Ключик этими вот руками. Краденые или не краденые деньги - второй вопрос. Видел же: гриб мерзкий, убийца, руки в крови по локоть. Видел и всё-таки взялся мастерить ему маску с завязочками. А когда прижали, что сделал? В уголок забился, лапками закрылся, не троньте меня, и я никого не трону. Тихо, тихо ты!

Ключик шарахнул кулаком по столу так, что подскочила тарелка, но только отбил руку.

– Вообще-то, Бабичеву я ничем не обязан и ничего ему не обещал, - спокойно сказал Валентин Юрьевич и швырнул вилку в остатки картошки.
– Денег я у него не брал за молчание, жратву оплатил из своих. Он что-то такое булькнул: молчи, зарою. Пусть. С грибами жить...

Как продолжить пословицу, Ключик не придумал. Не воют грибы, молчат.

– Но я не гриб, я молчать не буду, - пообещал в пространство бывший артмастер, и стал обдумывать план.

Тому парню из службы безопасности нужен был профиль Бабичева. Пусть он не из безопасности, плевать. Надо связаться с ним и отдать профиль, вдруг ещё не поздно остановить эту мерзость. Во всяком случае, можно попробовать. Но кто за ним стоит, за тем парнем? Они следили за Бабичевым, он их как-то оставил с носом. Откупился? Говорил, у него всё на мази. Ой ли? Зачем тогда грозился меня зарыть? Нет, Григорий Борисович, раз вы боитесь, что сдам, значит не всё у вас на мази. Даже если чёрный тип не из конторы, даже если за его спиной грибовы конкуренты, стоит попробовать. Но как? Марина говорила, портал продан с аукциона. Что будет, если я войду по старой ссылке? Наверняка там ловушка для идиотов вроде меня, для партнёров Бабичева.

Раздумывая об этом, Ключик вошёл в кабинет и остановился, стал разглядывать лаковый шар. На этот раз уйти не дадут, и очень возможно, что убьют, или того хуже - сведут с ума пытками. Достаточно будет неделю продержать в горшке, чтобы мозги сварились вкрутую. И всё - с них как с гуся вода. Псих-одиночка просто пересидел в шлеме. Он и раньше-то был не в себе - кому в здравом уме придёт в голову по собственной инициативе залезть в колодец? После трёх недель одиночества и вовсе рехнулся. Станут Ленку Викторовну опрашивать, она подтвердит, что и раньше Валентин Юрьевич Ключко был придурком не от мира сего.

– Не хочу, - сказал Ключик, с отвращением глядя на красный огонёк шлема. Девайс показывал полную готовность, смотреть на это было невозможно. Валентин Юрьевич протянул руку, выдернул шнур базы шлема и застыл с рогатой массивной вилкой в руке. Мелькнула мысль: "А можно было бы..." Он обдумал идею, провертел так и этак - здорово!

– Только бы я его не выкинул, - сказал он, оставил шнур питания базы в покое и устремился в кладовую, где кроме полезных вещей свален был всякий хлам, в том числе деда Шуры фотографические причиндалы. Кюветы, кассеты с плёнками, какие-то круглые бачки с ручками, красный фонарь, фотоувеличитель - безобразное одноногое чудище. В общем, всякое барахло, которое и выкинуть жаль и к делу не приспособить.

– Когда не нужно, ты постоянно лезешь в руки, - ворчал Ключик.
– Так и просишься на выкиньштейн. А когда понадобилось... О! Вот ты где. Слава Луи Дагеру!

Оставшиеся приготовления Ключик проделал в две минуты. Снова в затылочной панели шлема затеплился рубиновый огонёк, бывший артмастер включил демпфер ощущений, чтобы с отвычки не кружилась голова и, устроившись в кресле, погрузился в бархатную тьму. Опасался, что безопасность заблокировала вход, но мастерская открылась, всё в ней было как обычно. Надо было проверить. Он в два щелчка создал новый проект, вырастил треугольную призму, заполнил её кирпичной кладкой и попробовал сделать дисторсию. Мастерская работала нормально, прожорливый самодельный плагин, о котором не могли знать безопасники, не подтормаживал.

– Великолепно, - сказал Ключик.
– Теперь к делу, времени мало.

Он оставил проект открытым, разыскал в блокноте запись "ГриБ" и, не потратив лишней секунды, вошёл по ссылке.

Лазурь. Ключик зажмурился, но тут сияющее небо исчезло.

– Эт-то что?
– спросил Ключик. Не ожидал.

Серые железобетонные стены, камера. Ни окон, ни дверей, ничего. Откуда свет - непонятно, ламп нет. Каменный мешок три на три на три. Двадцать семь кубометров пустоты.

– Эй!
– крикнул артмастер.