Людей было непривычно много. Даймон-Лэйк развлечениями порадовать не мог, а потому жители большую часть времени проводили дома или на работе, да и сырая погода не способствовала прогулкам. Здесь же было все совсем иначе. Гости подземного города бродили, обмениваясь восхищенными возгласами, фотографировали все вокруг – красивые, нарядные, ведь не нужно было надевать на себя побольше одежды, чтоб согреться. Вот уж где точно другой мир… Единственным напоминанием о верхнем городе были полицейские, патрулирующие улицы. Дэшнер переговаривался с некоторыми из низ, спрашивал дорогу. Сам он тоже был нечастым гостем здесь – в основном, проверял подчиненных. Надо заметить, что особых происшествий уже долгое время не случалось, в отличие от Даймон-Лэйк, где трупы множились…

– Ну и толпа, - произнес Дэшнер, беря меня за руку. – Слышал, провести выходные здесь – стоит кругленькую сумму. Вот так и развлекаются богачи…

– А ты бывал здесь до перевода в Даймон-Лэйк? – спросила я.

– Нет, Эсми, я предпочитаю тратить деньги более рационально. Кажется, сюда…

Гостиница «Лотос» находилась, как я поняла, на окраине города и особой роскошью не отличалась. Так сказать, эконом-вариант. Небольшое строение в два этажа с вывеской, где красовался розовый цветок лотоса. Дальше виднелись еще несколько строений, но, похоже, они были давно заброшены. Дэшнер рассказал, что там раньше жили ученые, а еще дальше начинались знаменитые заброшенные бункеры. Шелковые медузы туда недолетали, а потому рассмотреть в подробностях я ничего не могла.

У стойки регистрации нас встретила миловидная девушка-администратор и тут же предложила замечательный номер на двоих с романтичной обстановкой. Саймон глянул на меня, усмехнувшись, и произнес:

– Спасибо, в другой раз… Начальник полиции Дэшнер.

Небрежным жестом мужчина показал удостоверение, и девушка сразу сникла. Видимо, гостиница не могла похвастаться большим наплывом постояльцев. Я бы, например, ни за что не стала бы селиться вблизи этих жутких бункеров…

– Уважаемая, скажите, двадцать третий номер сейчас занят?

– Да, конечно… - немного растерянно ответила девушка.

– Расскажите об этом постояльце.

Администратор достала толстый потрепанный журнал.

– Там живет Грэг Мантисс. Вселился недели три назад… А что он натворил? Вроде, тихий такой, вежливый…

– Это мы и хотим узнать… А чем этот Грэг занимается столько времени?

– Он сталкер. Ну знаете, из тех, кто старые бункеры изучает.

При упоминании пресловутых бункеров я отчего-то вздрогнула. Саймон обернулся ко мне и сказал:

– Неплохой поворот, правда, Эсми?

– Я не представляю, как можно ходить туда, - продолжала девушка. – Это ведь жуть настоящая! Вот он и вечно помятый какой-то, в пыли, в грязи… Ладно, хоть за номер регулярно платит.

Сегодня удача была на нашей стороне, ведь Грэг Мантисс сейчас не исследовал недра планеты, а отдыхал от тяжелых трудовых будней в собственном номере. Двадцать третьем… Саймон уверенной походкой шел по коридору, напевая что-то негромко, а я плелась за ним следом, и, признаться, мне было немного тревожно. Нужная дверь была быстро обнаружена, и капитан, не медля, громко постучал. Послышался шорох, потом тихие шаги. Наверное, я бы не удивилась даже, если бы оттуда вышел сам человек в красном собственной персоной…

Однако Грэг Мантисс на полупризрака вовсе не походил, а был вполне себе материальным. Он оказался молодым парнем, наверняка чуть больше двадцати лет, с растрепанными светлыми волосами до плеч, невысокого роста, худощавый. Темные круги под глазами выдавали бессонную ночь. На нем были широкие штаны защитного цвета со множеством карманов и растянутая выцветшая футболка.

– Эээ… вы кто такие? – хрипло спросил Грэг.

Кажется, мы его разбудили. Саймон без лишних разговоров отточенным движением сунул удостоверение парню под нос. Тот сразу занервничал. Его глаза расширились, и он нырнул обратно в номер. Дэшнер двинулся следом, не давая закрыть дверь. Я, естественно, не отставала… Да уж, номером это можно было назвать с большой натяжкой. Небольшая комната с минимумом мебели, а имеющееся свободное пространство было завалено непонятным снаряжением, одеждой и рюкзаками. А я слышала, что сталкерам неплохо платят. Хотя, возможно, Грэг еще не успел отыскать ничего интересного…

– Я не делал ничего противозаконного, клянусь! – воскликнул парень, с ужасом глядя на возвышающегося над ним Дэшнера.

– Успокойся, мы просто поговорим, - ответил Саймон и даже улыбнулся.

Грэг сделал шаг назад, встретился с препятствием в виде кровати и сел на нее. Мы с Саймоном разместились на потертых расшатанных стульях.

– Да что я сделал то? – продолжал вопрошать юный сталкер. – Я зарегистрировался по всем правилам, меня ваши проверяли! У меня и разрешение на исследования есть…

Парень порылся в сумке, валяющейся на кровати, и достал ворох каких-то бумаг.

– Грэг, я тебе верю, - мягко сказал Дэшнер. – У тебя очень интересное занятие… Старые бункеры, темные лабиринты – настоящая романтика. Нравится?

– Да… - тихо ответил сталкер.

– И как? Встречал спиритов-мутантов?

– Это все сказки, сэр, - ответил Грэг, отмахнувшись.

– Замечательно… Значит, уже три недели тут. И что нашел? Поделись, а то мы, знаешь ли, тоже большие любители древностей.