Шрифт:
Видимо, лицо у меня было нехорошее, потому что сидевший напротив скин сразу же подхватил сознательную внучку и пошел дозваниваться вместе с ней.
А время идет. Бабку начинает трясти, хрип усиливается. В подъезд заглядывает моя мамаша, рожа у нее стремительно белеет, и она тут же выбегает назад.
Через какое-то время дверь снова открывается, и на площадке появляется врач.
Вскакиваю, подбегаю к ней.
– Помогите, миленькая, женщина совсем уже умирает!
И тут я слышу ответ, которого никогда в жизни не ожидала услышать.
– Девушка, я не та «скорая», это платный вызов. Я на второй этаж иду, снимать кардиограмму.
– Но она же умрет, вас же чему-то учили, – продолжаю скулить я и хватаю ее за рукав.
Она шарахается от меня, как от прокаженной.
– Я ничем не могу помочь. Я только кардиограмму могу сделать, – лепит мне она.
В этот момент старуху начинает колотить конкретно, хрип прекращается, и я понимаю, что это все.
– Тварь! – рычу я «врачихе», размазывая сопли по лицу – Ты, сволочь, хоть скажи, что нам нужно сделать!
– Массаж сердца, – бросает нам она с площадки второго этажа и захлопывает за собой двери.
Поднимаю глаза на бритоголовых. Не спасает. Им так же стремно, как и мне, и они точно так же ни хрена не понимают в медицине.
– Ребята, кто-нибудь из вас умеет этот самый массаж делать? – спрашиваю.
– Кажется, да, – отвечает один из них.
И мы делаем массаж и дышим «изо рта в рот». Пульс слабеет, дыхание почти незаметно, внучка тихо подвывает в углу. Время резиновеет и прекращает свой ход. Вокруг толпа ублюдков, которые что-то советуют до бесконечности, но ближе чем на два метра не подходят.
Бабуля умирает за 20 секунд до приезда «скорой». Я по-прежнему держу ее за руку. То, что здравоохранение добиралось до нее без малого 25 минут, она уже не узнает.
Да, между прочим, приехавшие врачи были не из тех, которых мы вызывали. Это просто моя мама метнулась вместе с коляской на дорогу, там поймала какую-то другую «скорую» и приперла ее к нам в подъезд…
Одно я знаю твердо. Завтра же я приду в тот самый дом, поднимусь на второй этаж и обзвоню все квартиры. Среди них будет и та, в которую вызывали кардиолога. Узнать фамилию врача, приезжавшего на вызов, проще пареной репы. И мало ей не покажется. Потому что статью за неоказание медицинской помощи у нас пока еще не отменяли.
Дачные заметки
Как и любая среднестатистическая москвичка, я являюсь счастливой обладательницей дачного участка в ближнем Подмосковье. К дачному участку прилагаются старенький двухэтажный дом, сарай, грядка с горохом и бабушка.
Место это воистину загадочное, ибо время там приостанавливает свой ход и течет совсем в другую, неположенную ему, времени, сторону.
В этом самом месте все становится на свои места и как-то тихо и по-доброму упрощается. Так, что иной раз, возвратясь в Москву, думаешь: «Ну какого ж рожна я дергаюсь, когда все самое главное лежит на поверхности и до него разве что только рукой не дотянешься…»
Ну скажите, где, в каком государстве я могу увидеть своего мужа, собирающего коровье дерьмо в красное пластиковое ведерко? И в каком уголке планеты мне может быть позволено стать внучкой, а не блондинкой с косым пробором? И где, в конце концов, соседский гидроцефал дядя Коля, острослов и мастер на все руки, может побыть простым совковым алкоголиком, коим он до самых глубинных фибр и является?
Тут каждый найдет свою отдушину. Свою глубокую нору, в которой можно жить по собственному усмотрению. И ни одна свинья не влезет вам в окошко и не прохрюкает о смысле жизни, потому что, как я говорила, тут он на поверхности и искать его не надо.
Я их очень боялась. Раньше. Ну посудите сами: открываешь окно вечером, а там по небу тварь несется, крыльями хлопает, словно большая бабочка, и от этого такой еле слышный звук получается. Короче, не ужас как страшно, но приятного мало. Прямо скажу, нервировали меня эти мыши необыкновенно.
Как-то раз говорю бабушке:
– Я, ба, опять летучую мышь видела.
– Перебить бы их всех, – печально вздохнула старушка.
– Почему? – из любопытства поинтересовалась я.
Ответ сразил наповал:
– А они, суки, мою морковь жруть. Я морковь насажала, дак они всю сожрали подчистую.
Моя буйная головушка тут же создала образ мыши, которая, как вражеский «мессершмит», на бреющем полете штопором уходит в землю и изо всех мышачьих сил вгрызается в бабкины корнеплоды. И только чернозем летит из-под ее сухоньких лапок, и морковные хвостики веером падают на гряду.
С тех пор я летучих мышей не боюсь ни капли.
Да! А морковь я, конечно, сама сожрала. Она вкусная, пока маленькая.