– Василий Александрович!
– заскрежетал жестяным голосом через рупор Руднев.
– Ты что, жить не хочешь? Если бы не мой рулевой - протаранили бы вас. И нам чиниться потом, и вам рыб кормить.

– Флажками отвечают, - хмыкнул стоящий рядом сигнальщик.
– Прощения просют: 'Извините! Надеемся, что у вас всё в порядке'.

– Отмаши в ответ: 'Почти. Счастливого пути!'.

– Есть!
– и матрос проворно засемофорил флагами.

– Ваше высокоблагородие, - взлетел на мостик вестовой Дулин, - там фершал вас просит...

– Что с Колчаком? Умер? Не может быть!
– почти ошалел Руднев.

– Никак нет!
– поспешил успокоить командира матрос.
– Очнулся. Но странный какой-то...

***

– Это что ещё за явление!
– меньше всего Мурзин ожидал увидеть сейчас данную обеспокоенную усатую физиономию.
– Ты кто?

– Так что, ваше высокоблагородие, фельдшер миноносца 'Пограничник' Фёдор Зиновьев.

Идиотизм полный. У Серёги что, на большее фантазии не хватило? Ну дешёвка ведь натуральная - прекрасно знает друг детства, что я с того самого детства повёрнут на морских сражениях. Специально для этого цирка к себе на яхту пригласил?

Не-не, память постепенно возвращалась. За борт ведь навернулся совершенно самостоятельно и по крайне пьяному делу... Потом ничего не помню. Разве что кто-нибудь другой из моря подобрал? А где тогда Серый со своей посудиной? И с Ольгой, кстати - у меня ведь с нею почти наладилось... Чёрт дёрнул покурить на палубу выйти. Одному. Надо было и девушку пригласить, звёзды показать, стихи почитать на этом чёрно-бархатно-искристом фоне...

– Александр, Васильевич, как себя чувствуете?
– в каюту вломился ещё один мужик в форме капитана второго ранга. Перебор у Серёги с достоверностью - ну вот реально кавторанг начала двадцатого века. Не придраться. Где же дружок такого консультанта надыбал, что попрофессиональнее, чем у нашумевшего фильма 'АДМИРАЛЪ'?

– Вы кто?

– Капитан второго ранга Руднев. Владимир Иванович, - в полном обалдении посмотрел на собеседника офицер. Полное впечатление, что не придуривается.
– Командир эсминца 'Пограничник'... Вы хорошо себя чувствуете?

– Сносно. Передайте Сергею мои аплодисменты. Здорово получилось. И вы в роль хорошо вжились.

– Изрядно каперанга головой приложило, - буркнул фельдшер.
– Знаете, ваше высокоблагородие, пользуясь своей властью, попрошу вас уйти. Моему пациенту нужен покой.

– Но что с Александром Васильевичем?

– Головой ударились, воды нахлебались, чуть Господу душу не отдали... Бывает. Временное помутнение рассудка.

– Понимаю... Желаю скорейшего выздоровления!
– кавторанг козырнул и вышел.

Ну что же, играть, так играть! И Мурзин попытался придать своему голосу максимальную слабость:

– Мы где, братец?

– Дык...
– непроизвольно вытер ладонью усы фельдшер, - у Сворбе вроде как.

Ну, всё правильно - заходили на яхте в Таллин, погуляли по улицам старого города, дёрнули втихаря от полиции из фляжек перед памятником броненосной лодке 'Русалка', интеллигентно добавили в одном из местных баров, потом из Таллиннского порта, помнившего олимпийскую регату Московской Олимпиады, направились вокруг Моонзундского архипелага в Либаву, в Порт Александра Третьего. В Лиепаю по-нынешнему. Таки да... Где-то в районе Ирбенского пролива должны находиться.

Ладно, нужно спокойно подумать, чтобы качественно умыть Серёгу с его петросяновским чувством юмора.

– Поди-ка, братец, я отдохнуть хочу.

Подчинится, нет?

– Как будет угодно вашему высокоблагородию!
– вытянулся фельдшер.
– Но через два часа ужин. Какие-то пожелания имеются?

– Нет. Спасибо! Ступай!

Чувствовал Александр (хоть и не Васильевич, а Викторович) себя уже вполне хорошо, поэтому по уходу 'эскулапа' проворно спрыгнул с койки, и направился к умывальнику. Привести себя в порядок и приготовиться к ответному розыгрышу друга.

Не получилось...

То есть умыться-то получилось, но из зеркала на Александра Викторовича Мурзина смотрело совершенно чужое лицо. Хоть и очень знакомое...

Шнобель совсем не тот, усов нет, лицо должно быть круглое, а этот... Это зеркало или где?

Скорчил рожу - аскетичная физиономия за стеклом ответила соответствующей гримасой. Бред! Ну не мог же Сергей ещё и пластическую операцию на борту яхты организовать? Убью гада!

А ведь явно Колчак. Хоть и не с физиономией Хабенского - и то слава Богу! Хотя какой там на хрен 'Слава Богу!'? Что за бред вообще?

Так: Вынесло за борт с яхты. Тонул, было дело. Стал захлёбываться... Потерял сознание. Очнулся... Гвоздец! Так не бывает и быть не может! Я - Колчак! Срочно напиться, лечь спать и проснуться в реальном мире. Пусть и с больной головой. Срочно!

– Вестовой!
– будем играть по их правилам. Мурзин всё-таки продолжал надеяться, что всё происходящее - розыгрыш.

– Слушаю ваше высокоблагородие, - фельдшер появился буквально через несколько секунд.

– Принеси, братец, коньяку. Бутылочку. И лимончика. И икры. Чёрной.