виде мой опус и увидел свет.

Странно, что ведь Украина – тоже моя «Батьківщина». И родной Пирятин. Да и мозаика Родины

без одного кусочка неполна. Более того, уродлива.

Однако зла на редактора не держу: он поступает так, как от него требуют. В противном случае, придется искать другую работу.

***

Петр Халеев сразу поступил в военное училище. И вот первая встреча с ним – в ранге курсанта.

Собралась привычная компания: все те, кто не прошел по конкурсу. Мест в забегаловке на

«Курьем базаре», как всегда не было, поэтому привычно расположились вокруг деревянной бочки

из-под пива. Скинулись, взяли «Белого крепкого» и пирожков – тоже традиция. Разлили по

стаканам. И тут Петр, взглянув на содержимое своего граненого сосуда, вдруг заявил, что пить это

пойло он не будет.

Сказать, что мы все опешили, значит, не сказать ничего. Между тем, тот направился к стойке, вытягивая на ходу из кармана деньги. И вскоре вернулся с бутылкой «Портвейна» за 1.62 рубля

(«Белое крепкое» стоило 1.22 рубля). Поставив ее возле себя, так и наливал себе отдельно.

Не знаю, как он, а я весь вечер чувствовал себя явно не в своей тарелке.

***

Ко мне, весь запыхавшийся, явился Николай Божко. Одет он был, если говорить откровенно, в

трусы (живем, по сути, по соседству). Бежал через огород. Как вдруг почувствовал жгучую боль в

паху. Залез, естественно, туда. А там – пчела. С вывернутым задом – успела отдать жало.

И, ладно бы, только боль. Так ведь «хозяйство» увеличивалось прямо на глазах до неестественных

размеров.

Право, его хрен можно было выставлять в кунсткамере! Плоть стала похожа на желе и, буйную

свою головушку готов отдать на отсечение, в стакан бы не влезла, несмотря ни на какие

ухищрения. Одно плохо: моего веселья друг не разделял, корчась от боли.

***

В районной газете появилась душещипательная заметка под заголовком «Отцовской дорогой».

Речь в ней о парне, после окончания десятилетки пришедшем на предприятие, где уже несколько

десятков лет работают его родители. Особенно умиляет концовка: «Родилась еще одна трудовая

династия».

В принципе против заметки я ничего бы не имел, если бы речь в ней не шла… обо мне. Скажете: не кокетничай, приятно ведь стать героем! Приятно-то приятно, но вот ведь какая штука: я ни при

каких обстоятельствах не собираюсь идти «отцовской дорогой» (неужели неспособен ни что

другое?!). Более того, не желают этого и родители.

Удивило и то, что со мной никто не встречался. Но «выступать» я не стал. В редакции работают

все хорошо мне знакомые и еще лучше ко мне относящиеся люди. Да и знакома мне их текучка.

Людей – кот наплакал, а забивать полосы чем-то нужно. Вот, случается, и сочиняют заметки о

соседях, знакомых, друзьях, друзьях друзей в надежде, что те не обидятся.

***

Ты мне нужна, как слону второй хобот!

***

Поскольку в этот раз я уже имел трудовой стаж, документы на факультет журналистики у меня

приняли. Вера Ивановна Черненко – записной авторитет на нашем «кутку» (работала инженером

на кирпичном заводе, а родилась в столичной области) – заявила, что туда меня, райцентровского

чернорабочего, никогда не примут и лучше бы я, не маясь дурью, выбирал профессию по своей

шапке.

Экзамены я сдал, однако набрал на балл меньше, чем в прошлом году – 17. И получил еще одну

бумажку из университета «Вам отказано в зачислении по конкурсным причинам».

Если дела пойдут так и дальше, соберу коллекцию этих самых отказов...

***

Накатило лирическое настроение, и я попросил Николая Божко (сидели у него) сыграть чего-

нибудь на баяне. Увы, как ни терзал он инструмент, ничего не получилось.

– Ты что, так ничему в музыкальной школе так ничему и не научился? – удивился я.

– А ты будто не знаешь, как я учился?!

Что да, то да. Тут друг прав. Вспомнив эту «учебу», мы оба буквально покатились со смеху. Дело

в том, что его путь в музыкалку обычно заканчивался в городском парке у общественного туалета.

Мы приспособились в нем под крышей прятать музыкальные инструмент (домру или баян). А