Я в миттельшпиле побывал ферзём,

А в эндшпиле – непроходною пешкой.

Что было полыхающим костром,

Чадящей тлеет головешкой.

Жизнь так и шла слоёным пирогом:

То со щитом, размахивая саблей,

То на щите, израненный врагом,

Я наступал на те же грабли.

С рождения заложенный финал

Вдруг скорым матом явственно забрезжил.

Всевышнему, конечно, проиграл.

Сыграл я блиц, как будто бы и не жил.

Грехи аукнулись, как бумеранг.

К концу идёт на короля охота.

Диктует каждый шаг его цугцванг.

К тому ж в условиях цейтнота.

На чёрно-белой клетчатой доске

Вся партия представилась пробежкой.

Чадит костёр, и в пепельной тоске

Жизнь дотлевает головешкой.

Дороги нас выбирают

Асфальт, ты куда заведёшь меня ныне

Запутанной сетью решёток-дорог?

В духмяный зарыться мне хочется стог

И сеном дышать с чабрецом и полынью.

Дитя лабиринта асфальтовой ленты

И узник стеклянно-бетонных светлиц,

Храню аромат деревень и станиц

В подкорке, как прожитых жизней моменты.

Видения только что скошенной нивы,

Просёлок вдоль ёжика жёлтой стерни.

В небесной лазури с чужой стороны

Плывут облаков белоснежные гривы.

Бреду по просёлку, босыми ногами

Взбивая песчаную перхоть земли.

Куда же дороги меня привели?

Похоже, они заодно с облаками.

И снова к асфальту приводит грунтовка.

За маревом слышно шуршание шин.

Мой город в душе моей не сокрушим.

Нет, всё ж я не сельский и не полукровка.

Отбрось о просёлках и пахоте мысли.

Итог моих странствий, увы, предрешён.

Ходить по асфальту всю жизнь обречён.

Не я выбираю дороги по жизни.

Галекс

День рыбака*

Таёжное лето в июльской Туре*,

Все бабы раздеты назло мошкаре.

Восторг сине-белый, шальная жара

И остохренелая песнь комара.

По венам Тунгуски ведет напрямик

Эвенк полурусский, боё*-проводник.

У белок-летяг сабантуй в листвяках,

Полкружки спиртяги: «За День рыбака!»

Задорной речёвкой трещит костерок,

Огонь, как в девчонку, влюблен в котелок.

Как жаль, не вложить аромата в стихи

Стерляжьей с дымком, с комарами ухи!

Водой уплывает прохладная грусть,

Боё, холодает! Давай по чуть-чуть?

А белая ночь стынет Лунной тоской,

Тумана молочным мостом над рекой…

До зуда в ушах – апогей тишины,

Куда аргишат* облаков табуны?

Смешно наблюдать в это время рассвет,

Чудно рассветать, если темени нет.

Рай нежных туманов и белых ночей,

Край снежных буранов, раскосых очей,

Сквозь здешнюю призму находишь Своё.

А где смысл жизни? Проводишь, боё?

_____________________________________________________________

* День рыбака – второе воскресенье июля

* Тура – поселок в Эвенкии

* Боё – друг ( эвенкийский язык)

* аргишат – находятся в пути, кочуют (эвенкийский язык)

Бессонный стон

Месяц умер, Синеет в окошко рассвет.

Ах ты, ночь! Что ты, ночь, наковеркала?

Я в цилиндре стою. Никого со мной нет.

Я один... И разбитое зеркало...

С. Есенин. «Черный человек»

Изловил луну бредень липких туч,

Тьма обрыдшая рыщет по миру.

Вместо Музы – спирт почитаю-чту,

А стихи во мне тихо померли.

Белый лист бельмом на столе, в ночи

Миллион теней или более.

Черный рот окна немтырём кричит:

«В доме чёрный гость». Или болен я?