***

Малинина, глядя строго перед собой, проследовала в свой кабинет. Стасик шел следом, здороваясь с сотрудниками, встречающимися на пути. Сотрудники шарахались от него, как от прокаженного.

Усевшись в кресло, редактор сунула в рот сигарету, щелкнула зажигалкой и произнесла:

– Стасик, я всегда ценила тебя как высокопрофессионального журналиста. Несмотря на вечные опоздания, пьянки, скандалы и ляпы, которые время от времени у тебя случаются. Но мое терпение не безгранично. Моему терпению пришел конец. Пиши заявление. По собственному желанию.

Полонский даже не удивился. Он ожидал чего-то в этом роде.

– С какого числа?

– С сегодняшнего, разумеется.

– Щас будет, - заверил Стасик.
– Листок бумаги у вас найдется?

Малинина молча протянула ему бумагу и авторучку - свой личный паркер с золотым пером.

Написав заявление, Стасик в том же стиле - молча - положил его на столешницу и вышел из кабинета. В голове почему-то вертелось:

Опа, опа, зеленая ограда,

девки трахнули попа.

Да так ему и надобно...

Глава тридцать четвертая

На улице он в первом попавшемся киоске приобрел два экземпляра субботнего номера областной газеты, где был опубликован репортаж из коммерческого ларька, и пять номером журнала "Криминальная Россия". Журнал был дорогой, из-за цены пользовался ограниченным спросом, и продавщица не удержалась от вопроса:

– А что в этом номере такого, что его все спрашивают?

– Да есть тут одна статья...
– небрежно бросил Стасик и направился к автобусной остановке.

Ближе всего была центральная городская больница. Её Стасик терпеть не мог: несколько лет назад там умерла мама. Но выбирать не приходилось.

С улыбкой на лице он предстал перед врачом неотложки и сказал:

– Мне надо запротоколировать побои.

– Направление есть?

– Нет, я еще не обращался в правоохранительные органы. На вашем бланке.

Врач - бородач в узких металлических очках и белом халате, из-под которого выглядывали обычные синие джинсы, - осмотрел Стасика, раздетого по пояс, обнаружил характерные продолговатые рубцы и осведомился лаконично:

– Менты?

– Они самые.

– Ну, Бог в помощь...

Через десять минут Стасик со справкой в кармане вышел на улицу и закурил, чтобы постоять немного и подумать. Можно написать десятки статей о бесчинствах родной милиции, но не знать, как быть, оказавшись в подобной ситуации. Кажется, надо начинать борьбу с жалобы в прокуратуру...

На лотке у реализатора канцтоваров Стасик купил пачку бумаги и шариковую авторучку. Через дорогу было маленькое уютное кафе. "Чем я хуже Сартра?" - подумал он.

Взяв чашечку кофе, Полонский сел в самый дальний угол и принялся строчить жалобу, а заметив, что посетители курят, достал сигареты. Официантки недовольно косились на него, но бывший журналист, допив чашечку, немедленно заказывал еще одну.

Наконец, одна - с лицом привокзальной биксы - не выдержала:

– Извините, молодой человек... У нас кафе, а не изба-читальня.

– Писальня, а не читальня, - поправил Стасик жизнерадостно.
– Я, как видите, пишу, а не читаю.

– Не имеет значения.

– Девушка, вы когда-нибудь были во Франции?

– А что такое?

– Практически вся французская классика ХХ века была создана именно так, на столиках в кафе и бистро...

– Нам Франция не указ!

– Жаль. Вам лично очень повезло, что мы не во Франции. В любой парижской забегаловке вам мгновенно указали бы на дверь... Клиент, мадам, всегда прав.

После чего демонстративно взял кофе и отпил глоток. Официантка недовольно поджала губы и отошла.

Стасик дописал последний абзац, размашисто расписался, одним глотком опорожнил чашку и направился в областную прокуратуру.

Мимо охранника в холле он прошел с устало-озабоченным видом и поднялся на второй этаж. Где находился кабинет заместителя облпрокурора, курирующего силовые структуры, Полонский знал лучше других: его неоднократно приглашали для беседы по поводу публикаций.

– Добрый день, - сказал Стасик секретарше.
– Я - Полонский из областной газеты. Александр Константиныч у себя?