Шрифт:
Короткий полет
памяти ШМ
Медный всадник
Нет смысла ехать к океану
Она разговаривает со мной
Она
Отец
Ритм
Работенка
Смешной музыкант
Ты
Логичная клетка заполнена сажей,Разряженный воздух и слезы сиделки,Где в области сердца пахнет пропажей —Я пью бессердечные посиделки.Короткий полет видавшего виды,Штурмующего закаты пилота;Штурвал от себя и шлоки из ГитыВ колючую проволоку восхода…
Пылится… нет, не местность – времяМне отведенное. Торг неуместен.Нога тверда, чтобы качать ей стремя,А может, чтоб верней стоять на месте.Я нагоняю пыль – оживший всадник,Вонзивший шпоры в медь глухим ударом,И стоны верст летят за виноградник,Но как украсть дающееся даром!?А суета повсюду: сбоку, сзадиСопровождает от рождения до смерти,И медный конь дрожит под весом кладиВ стандарте карусельной круговерти.Я сбился с времени и заблудился в датах,Терять – пустяк, страшнее – оглянуться.Я начался в истоке циферблатаЧтобы в конце пути туда вернуться.
Нет смысла ехать к океану,Достаточно взглянуть на небо,Увидев в синем отдаленьеВоздушный флот и след за судном.Нет смысла плыть по океану,Ища глазами в дымке берег,Довольно посмотреть – а нет лиВдоль неба фьордов горизонта.А есть ли смысл смотреть на небо?Не лучше ли его представить:Безбрежность режут скрипом чайки,Кораблик, пущенный ребенкомБезвольно вынесен на берег,Горячей гальки хруст под влажнойСтупней коснувшейся прибояИ облака далекий парус,Подсвечен яркими лучамиИ мы сидим с тобою рядомВверх обгоревшими плечами.
Она разговаривает со мной, нежно смеясьКошками во ржи, высоковольтными проводами.Незаметно любит меня, не ругаясь и не разводясь,С кем бы я ни стоял, она всегда стоит между нами.Сколько было потрачено ластиков и карандашей,Сколько выпито, скомкано, выброшено и потеряно —Она смотрит в глаза и обнимает меня за шею,Она гораздо больше меня во мне уверена.Она разговаривает со мной стихийными бедствиями,Кем-то в погонах, превышающим полномочия,Неисчерпаемыми причинами и последствиямиОна разговаривает со мной днем и ночью.Можно сказать, что она бесконечно хороша собой,И нескромно заметить – иногда мы с ней чем-то схожи,Только каждую ночь она укрывает меня с головой.Не обращая внимания на одежду и на мой цвет кожи.
Она пришла и сказала…Точнее, она сидела.Возможно, что у вокзала,Вряд ли что с пользой делаЯ ее не расслышал,Как оказалось после…Через полгода с лишнимСпали друг друга возле.Молодость отползала,Словно была случайной,Что же она сказала —Так и осталось тайной.
Болен отец, случается с каждым,Материя – вещь неверная,Встретил весну, как кукла в кровати,Осень не встретит, наверное.Вижу, как жизнь в унитазе смыта,Вначале шальная и полная.Лицо его словно бы не умыто,Как карта больничная – желтое.Что оставляет он, с чем уходит?Буду грустить о нем.Память найдет меня, как наркотик,Чтоб проглотить живьем,Кто-то уходит, кто-то приходит —Схема, заезженная до дыр.Если ли занятье привычней для плотиЧем оставлять этот Мир..?
Радость – глупит, жизнь – виноватит.Снова опасность в обход опасенья…Я через день говорю себе «хватит!»И через два – меняю решенье.Сердце с биением – разные вещи,Как уверяют почившие в бозе —Грань между «жив и уж нет» вряд ли резчеГрани меж «нет и не было вовсе»Жизнь – суть театр и поданный ужинЕсть декорация к скуке итога,Сыграна роль, мне больше не нуженНи собеседник для диалогаИ ни замешанный смысл на драмеВ доме построенном сикось-накосьЯ пережеван углами – ртамиИ ты, войдя ко мне – обозналась.
Иногда поэтам подворачивается работенкаНе особенно чистая, но поэты не выбирают.Периодически кто-то ждет от них ребенка,Ну и вообще бытовые трудности напирают,Поэты – не обыкновенные эгоисты,Отличаются многим от большинства живущих.Они не торгуются, когда предлагают триста,И легко отстраняются от предложений пущих.В жизни без толка им мало что интересно,Ценно одно лишь время, как ресурс невозвратныйИ поэтому с ними заговорить неуместно,Даже если они проживают у вас в парадной.К слову сказать, жить с ними – невозможноСебе на уме, как правило, выпивохиИ девианты, врывающиеся безбожно,Как мотыльки, в ночное окно эпохи.Это же можно заметить про публицистов,Лучших художников, скульпторов, музыкантов,Немного танцоров и иногда артистов,Впрочем, скорее гениев, чем талантов.Что, запугал? Не думайте, их немногоНу и они, как правило, нелюдимы,Если однажды вас с ними сведет дорога,Не привлекая вниманья, пройдите мимо!Или рискните и, перейдя к обману,С ними ведите речь про любовь и бренность,Может быть, это послужит тогда роману,Песне, а может, фильму про современность.
Смешной музыкант на маленькой сценеДергает скрипку за нежные части.В горячим экстазе, упав на колени,И звуки, рожденные органом страсти,Влетают в немые слои подворотен,И взломанных пылью ушных полуарок,И сходят цвета со старинных полотенНа занятых милой зевотой кухарок,Свой день начинающих возле кониныОтборного сорта и даже довольныхСвоим превосходством над плотью скотины,Не зная мелодий, кроме застольных.Но звуки запнулись вагоно-трамвайноИзвытые, как в лихорадке ознобаИ слесарь, возникший на сцене случайноКлянется кухарке в любови до гроба.Смешной музыкант безликий и хрупкийКак будто очнувшись в центре арены,Неловко шагал и вытягивал рукиВперед, чтоб ощупать отвесные стены.
Ты облачилась в черное и стоишь,Словно сам секс в человеческой упаковке.Там, где кругом только мертвые скаты крыш,Ты куст жасмина, раскинувшего головки.Как я могу отдалиться? Пространство – жжет!Ты мне нужна, как Фаусту Мефистофель.Ты тем прекрасней, чем утонченней лжетТвой искушенный рот и арийский профиль.Я унижаюсь, дикая Бовари,Ты шевелишь губами и все по новой…Нет! умоляю, только не говори!Все уже сказано… Бродским и Полозковой.