Подкрышен позвонил, когда Люся уже вышла из подъезда и подняла руку, призывая такси.

– Эмилий, я не знала, какой ты на самом деле расчетливый и циничный человек, - сказала Люся в холодное стекло своего смартфона.
– Ожидать кризиса, чтобы потом делать деньги на горе других людей? Это уже слишком. Прощай, Эмилий.

Мембрана смартфона еще вибрировала сбивчивыми оправданиями Подкрышена, когда Люся размахнулась и забросила его в сугроб. Она вдохнула морозный воздух полной упругой грудью, улыбнулась и громко сказала:

– Прощай Бобров! Прощай ненавистный город!

Такси уже подъехало, и Люся решительно взялась за ручку задней правой дверцы. Путь на Москву был открыт. Он сейчас лежал перед нею и как бы сам предлагал ей сделать первый - самый важный и ответственный шаг.

Конечно, Подкрышен ничего этого не знал, так как ехал по центральному городскому проспекту в противоположном направлении. Поэтому он продолжал набирать номер Адельки еще некоторое время, но в ответ слышал только безнадежные длинные гудки. Все это было ужасно неприятно Эмилию, ведь он успел уже привязаться к Адельке и где-то даже, по-своему, конечно, полюбить ее. Да и охотиться на новых партнерш он уже давно устал, и джинсы вот уже плохо сходились в поясе, да и вообще... На интимном фронте все складывалось плохо, очень плохо.

– Баба извилины выкручивает, а-ха-ха?
– спросил таксист, когда Эмилий запихивал смартфон в карман.

– Ты лучше на дорогу-то смотри, - хмуро сказал Подкрышен.
– А то размажемся сейчас по какому-нибудь трактору, и все извилины наружу высыплются, хрен потом подберешь и бабам выкручивать будет нечего.

– Правильно, а-ха-ха!
– воскликнул таксист, нервно поерзав на сиденье.
– Тут как раз сегодня ночью, а-ха-ха, какой-то лох бэху почти новую о березу ударил. Можно сказать - угробил идеальный автомобиль, макака-гиббон а-ха-ха! Но его извилин нигде видно не было. Вот ведь бывают люди без извилин, а-ха-ха, да?

– И не говори, - сказал Эмилий, косясь на таксиста недобрым глазом.
– Таким что бэху о березу стукнуть, что мерина об осину, что какого-нибудь безмозглого гиббона о пальму - один хрен.

– Вот-вот!
– оживился таксист, хлопая ладонями по баранке.
– Мне бы такую бэху, эх, а-ха-ха! Надавил на педаль и - вези меня, извозчик по гулкой мостовой, а если я усну, шмонать меня не надо, а-ха-ха!

Эмилий уже давно заметил, что извозчик у него какой-то странный. Он, например, глушил и заводил двигатель своей развалюхи, похлопывая ладонями по рулю, постоянно ерзал на сиденье, и все время лез к незнакомому клиенту с пустыми разговорами. И это странное "а-ха-ха". "Уж не зебра ли?
– подумал Эмилий.
– Подослала еще одного охотника - разговорчивого и за рулем, а я как дурак, еще и уселся на переднее сиденье. Раззява". Он решил легонько прощупать таксиста отвлеченным разговором.

– Все ведь от отсутствия идей происходит, - заметил он осторожно, когда таксист хлопнул ладонями по рулю, останавливаясь перед очередной ситуативной пробкой. Перед машиной как раз остановился человек в грязном оранжевом жилете. Он смотрел на лобовое стекло развалюхи пустыми стеклянными глазами и легонько покачивал широкой деревянной лопатой.
– Вот, например - по глазам же видно, что идеи у этого человека отсутствуют полностью.

– Точно! Эй, ты! Чего встал? Иди себе свой снег убирать в другом месте!
– закричал таксист, резко и быстро высовываясь из окна. Ремень безопасности сильно натянулся, кабина накренилась, а Эмилий от неожиданности даже вздрогнул.
– Да я бы без своей идеи и минуты прожить бы не смог, - сказал таксист, возвращаясь в салон.
– Нет, правда.

– В самом деле?
– удивился Подкрышен.
– Выходит, что она у тебя есть?

– Конечно!
– воскликнул таксист, хлопая по рулю и запуская двигатель.

– А какая, рассказать не жалко?

– Не вопрос!
– закричал таксист прямо в лобовое стекло и тут же тронулся с места.
– А-ха-ха! Я хочу, чтобы вокруг все было идеальным. Такая вот у меня идея.

– Это как же?

– Ну, вот смотри - едем мы по этой дороге, а она ведь не идеальная?

– Конечно.

– Ну, так вот. А моя идея и заключается в том, чтобы она сделалась идеальной, а-ха-ха, зараза! И машина вот эта - не идеальная.
– таксист хлопнул ладонями по рулю и двигатель заглох. Он хлопнул еще раз, запустил двигатель и продолжил .- А я хочу, чтобы была - идеальная. Хочу каждый вечер возвращаться в идеальный дом, и чтобы идеальная жена уже ждала меня там с идеальным ужином.

– Ну и аппетиты у тебя, парень, - печально заметил Подкрышен.
– Идеалист прямо какой-то... Тебе бы в Германии родиться с такой идеей.

– А ты думаешь, немцы секрет идеальности знают?
– спросил таксист, резко разворачиваясь к Подкрышену.

– Ты на дорогу-то смотри!
– воскликнул Эмилий, отстраняясь.
– А то сейчас по вон тому самосвалу размажемся, а он ведь тоже не идеальный.

– Точно, а-ха-ха!
– воскликнул таксист, возвращаясь за руль.
– Эх, поймать бы здесь какого-нибудь немца, да и выпытать у него секрет этой самой идеальности.

– Он не скажет.

– Это почему же?

– Да ведь ты и сам не идеальный, наверное? Не поймешь, ведь - в чем фишка идеальности заключается.

– Это - да, а-ха-ха, - согласился таксист.
– А иначе, зачем бы я ко всему идеальному стремился тогда?

"Идиот, - подумал Подкрышен.
– Впрочем, такой вот идеалист по случайному самосвалу размажет идеально просто, и глазом не моргнет. Будешь тогда лежать в не идеальном гробу. Правда, под почти идеальным памятником собственного производства. Мне ли не знать о таком, мне ли не ведать?"