Помню, где-то в ночь с проливным дождем

Я бродил и дрог под чужим окном;

За чужим окном было так светло,

Так манил огонь, что я — стук в стекло…

Боже мой! какой поднялся содом!

Как встревожил я благородный дом!

"Кто стучит! — кричат, — убирайся, вор!

Аль не знаешь, где постоялый двор!.."

Ваше сердце мне — тоже дом чужой,

Хоть и светит в нем огонек порой,

Да уж я учен — не возьму ничего,

Чтоб с отчаянья постучать в него…

<1864>

Век девятнадцатый — мятежный, строгий век -

Идет и говорит: "Бедняжка человек!

О чем задумался? бери перо, пиши:

В твореньях нет творца, в природе нет души.

Твоя вселенная — броженье сил живых,

Но бессознательных, — творящих, но слепых,

Нет цели в вечности; жизнь льется, как поток.

И, на ее волнах мелькнувший пузырек,

Ты лопнешь, падая в пространство без небес, -

Туда ж, куда упал и раб твой, и Зевес,

И червь, и твой кумир; фантазию твою

Я разбиваю в прах… покорствуй, я велю!"

Он пишет — век идет; он кончил — век проходит.

Сомненья вновь кипят, ум снова колобродит, -

И снова слушает бедняжка-человек,

Чт_о_ будет диктовать ему грядущий век…

<1864>

Что, если на любовь последнюю твою

Она любовью первою ответит

И, как дитя, произнесет: "люблю",

И сумеркам души твоей посветит?

Ее беспечности, смотри, не отрави

Неугомонным подозреньем;

К ее ребяческой любви

Не подходи ревнивым привиденьем.

Очнувшись женщиной, в испуге за себя,

Она к другому кинется в объятья

И не захочет понимать тебя,

И в первый раз услышишь ты проклятья,

Увы! в последний раз любя.

<1864>

"Поцелуй меня…

Моя грудь в огне…

Я еще люблю…

Наклонись ко мне".

Так в прощальный час

Лепетал и гас

Тихий голос твой,

Словно тающий

В глубине души

Догорающей.

Я дышать не смел

Я в лицо твое,

Как мертвец, глядел

Я склонил мой слух…

Но, увы! мой друг,

Твой последний вздох

Мне любви твоей

Досказать не мог.

И не знаю я,

Чем развяжется

Эта жизнь моя!

Где доскажется

Мне любовь твоя!

<1864>

О гражданин с душой наивной!

Боюсь, твой грозный стих судьбы не пошатнет,

Толпа угрюмая, на голос твой призывный

Не откликаяся, идет,

Хоть прокляни-не обернется…

И верь, усталая, в досужий час скорей

Любовной песенке сердечно отзовется,

Чем музе ропщущей твоей.

Хоть плачь — у ней своя задача:

Толпа-работница считает каждый грош;

Дай руки ей свои, дай голову, — но плача

По ней, ты к ней не подойдешь.

Тупая, сильная, не вникнет

В слова, которыми ты любишь поражать,

И к поэтическим страданьям не привыкнет,

Привыкнув иначе страдать.

Оставь напрасные воззванья!

Не хныкай! Голос твой пусть льется из груди,

Как льется музыка, — в цветы ряди страданья,

Любовью — к правде нас веди!

Нет правды без любви к природе,

Любви к природе нет без чувства красоты,

К Познанью нет пути нам без пути к свободе,

Труда — без творческой мечты…

<1864>

Любви не боялась ты, сердцем созревшая рано:

Поверила ей, отдалась — и грустишь одиноко…

О бедная жертва неволи, страстей и обмана,

Порви ты их грязную сеть и не бойся упрека!

Людские упреки — фальшивая совесть людская…