Шрифт:
Глаза сжать до болезненной черноты, растворить в ней все видения...
Ладонями сжать виски...
Вдохвыдохвдохвыдох...
Считать...
Раз, - я приехал за Гектором.
Два, – я приехал не к нему.
Три, – он не сможет задеть меня словами.
Четыре, – мы не вместе.
Пять, – он не любит меня.
Шесть, – я смогу жить без него.
Семь, – у меня Гектор.
Восемь, – у него своя жизнь.
Девять, – это последняя встреча.
Десять, - о Господи, блядь, дай мне силы.
Из душа выхожу как воин на поединок…
8 глава
POV Джастин.
Питтсбург. Лофт. Март 2008
Брайан щелкает по циферблату часов.
– Тик-тик-тик. Время пошло. Первый вопрос: "Какого хуя ты здесь делаешь"?
Я не отвечаю, медленно обхожу лофт, провожу рукой по стойке, дивану, лампам, - ничего не изменилось, разве какие-то детали. Беру бутылку, наливаю, выпиваю практически залпом. Брайан молчит, но провожает взглядом каждое движение.
Вдохвыдохвдохвыдохвдохвыдох.
– Я прилетел за…
Брайан усмехается
– …Гектором? Можешь поискать в пыточной.
– Где?
– Джастин, а откуда же, блядь, ты его приехал спасать как не из рук питтсбургского маньяка?! Не бойся, голубая испанская кровь меня не возбудила.
– Что он сказал, зачем приезжал?
– О, дорогой, я дал клятву о неразглашении. Спроси у него.
Молчание. Звон бокалов и брони. Журчание виски. Шорох, он набивает джойнт. Вот то синее пятно на спинке дивана, от моей какой-то особенно ядовитой краски, так и не вывелось. Смешно. Шторы заменены на жалюзи. Понятно.
– Джастин, сказал же спешу - спешу. У тебя всё?
– Нет. Ответь мне, пожалуйста, только честно, на пять, всего на пять вопросов. Потом уйду.
Ожидал сарказма, шуток, усмешек, но он кивает.
– Почему ты сказал, что не любишь меня?
Брайан отвечает глазами и голосом одновременно.
Глаза:
– Так было нужно.
Голос:
– Потому что это так.
– Из-за Нью-Йорка, выставок, Гектора, моего будущего?
Глаза:
– Я не мог дать тебе то, что ты заслуживаешь.
Голос:
– Нет. Из-за себя самого.
– Значит наша с тобой жизнь, все слова, поступки, всё-всё только память?
Глаза:
– То прошлое всегда со мной. Было и будет.
Голос:
– Все закончилось, Джастин, вынесено за дверь. Память? Да, только память.
– Ты счастлив?
Глаза:
– Нет.
Голос:
– Да.
– Почему ты мне врешь, Брайан…
Глаза закрыты.
Голос:
– Ты не детектор лжи, Джастин…
Он отворачивается, проводит рукой по лбу, предлагает выпить и разойтись.
Я подхожу, - близко.
Замыкаю взгляды цепью. Сила – только притяжения. Руки вскидываются навстречу, его – ко мне, мои – к нему. Вспышка от соприкосновения ладоней поджигает лофт. Прыжок-смерч друг в друга настолько силен, что падаем на пол, сдирая одежду ногтями, зубами, не размыкая взгляда, молча хватаемся за лица, рты. Кто-то кому-то что-то прокусывает и запах, вкус, цвет крови размазывается по его и моим губам. Битва не на жизнь, а за жизнь.
Брайан запрокидывает голову, а я пытаюсь добраться до его сонной артерии, перекусить поцелуем. Господи, дай мне его! Сейчас!
– Джастин…
– Брайан…
Кладет руки мне на плечи, опрокидывает навзничь, проводит губами, языком от виска к шее. Хочу его, только одна мысль, - хочухочухочухочухочу…
… Мой телефон в кармане джинсов поет голосом Сезарии Эвора «Besame, besame mucho…» (пер. исп. не литературный, условный «целуй меня, целуй меня очень…») Блядь, Гектор. Мысли проносятся за секунду. Я же сказал, что не хочу этот звонок. Он уговаривал, классика, мол, я возражал. Все-таки поставил, когда успел? Наверняка перед своим отлетом в Питтсбург, как напоминание. А почему первый раз слышу звонок? А, точно, сказал ему, что работаю и попросил сутки не беспокоить.