Шрифт:
* * *
Я не из тех, кто ублажает власть,Её ступени вылизав до глади,В надежде прямо в душу ей запастьИ возникать оттуда в шоколаде.Что юбилеи с цацками наград?Что славы писк по спискам из конторы?Что наивысший похорон разряд?Есть нечто более, чем этот ряд, которыйВоистину равняется нулю,Когда с великой благодарностью печалиМои читатели положат по люблюВ ту лодку, на которой я отчалю. ПО ВЫСШЕМУ РАЗРЯДУА мне безразлично, по какому разряду меня похоронят.По высшему было дано мне любви, красоты и отваги.Мой читатель божествен, как звёзды в небесной короне,Как сиреней цветущих и яблонь победные флаги.Никакая контора не ведает искрой Божьей,Ослепительным чудом, которое вопрекиЧудовищному параду бытности толстокожейВозникает из тонкого мира… Остальное всё – пустяки.Остальное всё – по разрядам рутинных мероприятий,Организаций объединённых мнений,Заведений с их мёдом и ядом.Не из тонкого это мира, не из твоих объятий,Любовь моя, облако золотое моего безразличья к разрядам. * * *
Снег летает сентября,Воздух серебря…Чистят клумбы в Ботаническом саду,Маргаритки валят в кучки, —Они просятся на ручки,Кой-кого из них домой я приведу.В Ботаническом садуЧистят грамотно среду,Птица там свою еду не покупала, —С райских яблонь тук-тук-тукРайских яблочек сундук,Всем – привет, и возлюбите, что упало!Возлюбите Божий дар,Этот день, воздушный шарНад коляской, где младенец кочевряжится,Старость с книгой под зонтом,В тайном трепете святомВозлюбите, что упало, —Мало не покажется. * * *
Вредит куренье моему здоровью,Лет пятьдесят оно уже вредит, —Я знаю, что давно живу в кредит,Но – каждый миг мой озарён любовью.Когда бы не куренье, мне б каюк —В такие я заглядывала бездны…И курева не более полезныЦикута знаменитая и крюк.На склоне дней с цепи я сорвалась,С таким я сладострастьем дым глотаю, —Но разве лучше вонь глотать и грязьВозможностей, чью гадость наблюдаю?!.Куренье убивает, спору нет,И правда то, что мёртвые не курят,Их воздух свеж, их души балагурят,Проветрен их рабочий кабинет. ПЕСЕНКАИзносилось тело,Все его детали, —Что-то отлетело,Что-то подлатали,Кое-что валяетсяГде-то под столом,Оно легко вставляется,Но тут же воспаляется —Вот какой облом!..* * *
Вот здесь мой дом, он – в русской речи,Иных уж нет, а те – далече,Над головою – облака,Ни потолка, ни стен, ни окон,В просторе я живу глубоком,Питаясь высью, как рекаДождём питается, снегами,Моя строка идёт кругами,Идёт слогами речь реки,Рекою речи воздух пахнет,Вот здесь – мой дом, он весь распахнут,Но тайны плещут плавники.Рукопись такая
* * *
Никак я не доеду до богемы,Никак я до богемы не доеду,Всё не доеду до неё никак!..Возникли с этим жуткие проблемы,Среда – счастливый день, но даже в средуНа том пути – то насморк, то овраг,То вдруг пожар, то непонятно где мы,То гаснет свет и вспыхивает мрак, —Никак я до богемы не доеду,Никак я не доеду до богемы,Всё не доеду до неё никак!..