– Сколько я должен?

Я махнул рукой.

– Заплати за час. Этого хватит.

Сергей вынул из кармана деньги и отсчитал пять сотен. Я достал из куртки свернутые в трубку бумаги и протянул их хозяину.

– Извини, что не успел помочь, - виновато пожал я плечами, - приезжай ко мне домой. Там заполним документы.

Несколько секунд Сергей молча разглядывал протянутые ему бумаги.

– Нет, - тяжело перевел он дыхание, - не нужны они мне. Никуда я не поеду. Здесь останусь.

Он склонил низко голову и носком ботинка принялся сбивать ледяную корку с маленькой лужицы на асфальте.

– А письмо?
– растерянно спросил я.

– И письмо мне не нужно. Забери его или ... выкини.

Сергей вскинул голову и протянул мне руку.

– Прощай.

После короткого рукопожатия мой новый знакомый круто развернулся и широким шагом направился к дому. Я засунул бумаги обратно в карман куртки и полез в машину.

Помнится, в тот день я сделал еще три или четыре ездки. Это заняло около двух часов. Но чтобы я ни делал в течение этого времени, крутил ли баранку или стоял у машины в ожидании клиента, мысленно я раз за разом возвращался в квартиру Сергея, восстанавливая в памяти подробности нашей встречи. Анализируя ситуацию, в которой оказался мой новый знакомый, я задавался вопросом: - как бы я поступил на его месте? Конечно, оставлять больного ребенка - это жестоко и непорядочно. Но семья, в любом случае, уже дышит на ладан и, очевидно, что, рано или поздно, супругам придется расстаться. А окажись Сергей в Канаде, он бы мог оказать сыну значительную материальную поддержку. С другой стороны Лена. Ей ведь тоже не позавидуешь. Она любит Сергея и страдает в разлуке. Она ждет... Стоп! Стоп!
– повторил я мысленно. Сергей отдал мне письмо и, следовательно, ни номера телефона Лены, ни ее адреса у него не осталось. Значит, сообщить о своем решении остаться в Казахстане Сергей ей не сможет. А она будет ждать, надеяться. Будет находиться в мучительном неведении, и только бог знает, как долго это будет продолжаться.

Доставив очередного пассажира по адресу, я развернул свои Жигули в сторону пригородного поселка. Через полчаса я уже ставил машину в гараж. В доме никого не оказалось. Скинув верхнюю одежду, я прошел в зал, взял трубку телефона и набрал номер Виннипега.

– Алло, - прозвучал приятный женский голос.

– Здравствуйте. Могу я поговорить с Леной?
– начал я разговор.

– Здравствуйте. Я вас слушаю.

– Меня зовут Борис. Я говорю с вами из Алма-Аты.

Я сделал паузу, ожидая ответа, однако трубка источала лишь напряженную тишину. Мне ничего не оставалась, как продолжить монолог. Я подробно рассказал невидимой собеседнице о встрече с ее бывшим мужем, о нашей поездке в посольство, беседе на кухне. Рассказал я также о встрече с новой семьей Сергея и его решении остаться в Алма-Ате. Говорил я довольно долго, и за все это время из трубки до моего слуха не донеслось ни единого слова. Лишь изредка я слышал прерывистое дыхание.

– Вот и все, что я хотел вам сообщить, - закончил я свой рассказ.

Трубка по-прежнему молчала.

– А что мне делать с вашим письмом?
– поинтересовался я.

Ответа не последовало.

– Алло, вы меня слышите?

– Да, - наконец, услышал я слабый голос, - делайте с ним что хотите.

После этих слов из трубки донеслись короткие гудки. Вечером, после ужина я прочитал письмо Даше с Зоей.

– Включи его в качестве одного из рассказов в свой сборник, - посоветовала Зоя.

– И ничего не меняйте. Оставьте все, как есть, - добавила Даша.

Я внял совету моих женщин, и письмо из Канады стало составной частью настоящего сборника.

* * *

А теперь, уважаемый читатель, разрешите мне перейти к изложению серии рассказов, которые сам я называю "сексбайки". Почему "секс", думаю, каждому понятно, а вот почему "байки", постараюсь объяснить. Как известно, байками в народе называют веселые, короткие истории, правдивость которых вызывает определенные сомнения. Поскольку все рассказчики историй - это мои пассажиры, то легко предположить, что они, будучи уверенные, что видимся мы в первый и последний раз, могли решить, как поется в популярной песне о вагончике, "навру с три короба, пусть удивляются". Поэтому дать гарантию, что все, услышанное мной, случилось на самом деле, я, конечно, не могу. Хотя лично я верю, что все истории, собранные в этой книге - чистая правда.

Третья проблема.

Пассажира, рассказавшего мне эту историю, я запомнил хорошо. Был предпраздничный день 7 марта. Как обычно, в учреждениях в этот день в обед накрывались столы, а после застолья люди расходились по домам. Проезжая по центру города, возле гастронома "Юбилейный", я заметил у обочины дороги голосующего мужчину. Судя по распахнутому пальто и болтающемуся на одном плече шарфу, мужчина уже успел поздравить своих коллег женского пола с наступающим праздником.

– Во второй микрорайон, - промычал он в открытую дверь автомобиля и, в ответ на мой кивок, плюхнулся на переднее сиденье.

– Вы меня извините, - мой пассажир фамильярно похлопал меня по плечу, - я сегодня слегка накачался. Женщин на работе поздравляли.

– А где вы работаете?
– поинтересовался я.

– В оборонном НИИ, - ответил мужчина и громко рассмеялся, - раньше нам даже запрещалось произносить это слово "оборонный". А сейчас!
– он махнул рукой, - сейчас на хер никому не нужна эта оборона.

– Я тоже когда-то наукой занимался, - грустно вздохнул я.

– А теперь, я вижу, извозом занимаетесь?
– мой клиент сочувственно покачал головой, - я тоже по выходным колымлю на своем Жигуленке.

– Что, институтской зарплаты на жизнь не хватает?

– Не в этом дело. На курорт деньги коплю. Полечиться надо.

Я окинул соседа внимательным взглядом.

– А что случилось? На вид вы вроде здоровы.

Мужчина скривил лицо как от зубной боли.

– Не стоит у меня, - глухо просипел он.