Между тем Осмоловский, худощавый, низкого роста, в туго перетянутой ремнем ладно сидевшей на нем шинели, с неизменным биноклем на груди, весь преобразился. Выражение лица его было праздничным, светло-голубые, даже белесоватые глаза, казалось, еще больше посветлели. Он уже подготовил данные и легкими шагами мерил считанные метры блиндажа, на ходу отдавая команды. При этом он совсем не пользовался блокнотом с записями.

Стрельба продолжалась всего несколько минут. И все это время Шило, как зачарованный, почти не отрывался от бинокля. Он слышал и раньше, что Осмоловский считался в части отличным «стрелкачом», как говорили артиллеристы. Но то, что он увидел, превзошло все его ожидания.

…Первый снаряд разорвался правее цели. Второй дал чистый недолет. Потом перелет. Вилка. Наконец, огонь всей батареей, начавшийся дружным залпом. В районе цели все заволокло бурым дымом, вверх вместе с комьями земли, словно спички, взлетели бревна. И когда дым рассеялся, на месте вражеского наблюдательного пункта зияла черным зевом дымящаяся яма. «Здорово все-таки, черт возьми! — вздохнул замполит. — Артиллерийская культура. Да, именно…»

…Собираясь на огневые позиции, он завернул в блиндаж Осмоловского. Старший лейтенант лежал на узкой, сбитой из досок койке, нещадно дымил папиросой и, щуря глаза, отмечал что-то красным карандашом в раскрытой книге. Отложив ее, он вопросительно посмотрел на замполита, спросил:

— Ну, когда теперь сюда, Федор Васильевич?

«Внешняя баллистика», — прочитал Шило на обложке и поспешно ответил:

— Если разрешите, завтра же. И начнем занятия.

— Какие занятия? — Осмоловский наморщил лоб. — Ах, да! Так ты это серьезно? Ну что ж, отлично. Все равно сидим в обороне, время есть. Давай тогда утром. Сможешь? Ну вот и договорились.

Прошел месяц. Ударили заморозки. Выпал первый снег и белой, слепящей глаза пеленой покрыл все вокруг. Проснувшись однажды утром, Осмоловский вышел из блиндажа и, улыбаясь, зажмурил глаза. На наблюдательном пункте, все еще не переставая улыбаться, Осмоловский молча выслушал доклад командира отделения разведки, и улыбка постепенно сползла с его губ. Доклад вернул его к суровой действительности. Была война, и ничего не изменилось оттого, что выпал этот первый снег, напомнивший ему детство, когда он по первому снегу катался на лыжах или коньках, играл с приятелями в снежки. Да и не долго радовало это яркое, ослепительное сияние. Началась обычная артиллерийско-минометная перестрелка, и на снежной скатерти одно за другим расползались уродливые темные пятна сгоревшей взрывчатки.

Осмоловский подошел к амбразуре и несколько минут внимательно смотрел вперед, что-то бормоча себе под нос. Два ориентира: один — угол пашни, другой — песчаный бугор, были засыпаны снегом и теперь ничем не отличались от окружавшей их местности. Осмоловский подумал, что надо бы выбрать другие, исправить схему ориентиров, но махнул рукой. «А ну его к черту! Обойдусь». И ушел в блиндаж. Посидел несколько минут у стола, полистал последний номер артиллерийского журнала. Потом лег на койку, закрыл глаза. Но едва стал засыпать, как где-то неподалеку загрохотали разрывы. Осмоловский вздрогнул и открыл глаза. Снаряды рвались беспрерывно, их удары сотрясали землю, как будто по ней часто били чем-то очень тяжелым. С перекрытия блиндажа тонкими струйками стекал сухой песок. «Четырехорудийная батарея! Калибр сто пять миллиметров», — определил Осмоловский и сел на койке. Зазвонил телефон. Осмоловский торопливо взял трубку и узнал голос командира дивизиона.

— Слушаюсь! Ясно! — кивая головой, быстро говорил он, нетерпеливо ерзая на койке. — Все понял! — Положив трубку, он схватил шинель и шапку и, на ходу одеваясь, выскочил из блиндажа.

На наблюдательном пункте он застал Шило, который теперь заходил сюда почти каждый день.

— Не хотел тебя будить, сказали, отдыхает, — протягивая руку, проговорил замполит, и на его смуглом лице появилась улыбка. — Куда это стреляют?

— В район штаба полка, — торопливо ответил Осмоловский. — Батарея номер семьдесят шесть, старая знакомая! Все на местах? — Он огляделся. — Понимаешь! — оживленно проговорил он, обращаясь к Шило. — Эту батарейку Курганов уже два дня давит, а она все стреляет. Артиллеристы! Ну, я ее сейчас разделаю…

Загремел залп. Другой, третий. Закончив огневой налет, Осмоловский прислушался.

— Не стреляет! — Он довольно потер руки. — Это тебе не Курганов! Ну что, Федор Васильевич, пойдем чай пить, что ли? Сейчас, вот только доложу командиру дивизиона.

Но едва он снял трубку, как батарея снова открыла огонь. Лицо Осмоловского вытянулось. Покусывая губы, он дал по батарее еще два огневых налета. Батарея, правда, замолчала, но теперь он уже не был уверен, что через некоторое время она снова не откроет огня.

Хмурый, явно не в духе, командир батареи забыл о приглашении на чай и вышел, хлопнув дверью.

Шило встал, задумчиво посмотрел ему вслед и подсел к вычислителю.

— Ну-ка, товарищ старший сержант, поучи уму-разуму! — Ему хотелось самому разобраться, понять, в чем тут дело.

…Только через два дня замполиту снова удалось заглянуть к командиру батареи. Пожимая ему руку, Осмоловский буркнул:

— Сегодня ликбез не состоится.

— Что так? — делая удивленное лицо, спросил Шило. — Угу, понимаю.

С некоторых пор Шило заметил, что Осмоловский хандрит. Догадывался и о причине. Но все как-то не мог вызвать командира на откровенный разговор, и вот сейчас решил сделать это. С минуту он помолчал, подыскивая предлог. Медленно окинул взглядом блиндаж. Здесь все ему было уже знакомо и все оставалось без изменений. У двери висят шинель и плащ-накидка, на столике стоит фотография в рамочке. На ней два юных лейтенанта — выпускники Одесского артиллерийского училища. Оба коротко острижены: у них еще не успели отрасти волосы. Один из них — Осмоловский, улыбающийся немного натянуто, как это часто бывает на фотографиях; другой — его друг, узколицый, с плотно сжатыми губами и острым взглядом чуть прищуренных глаз. А это что? Замполит протянул руку и взял свежий номер «Артиллерийского журнала».