Вордов стоит рядом, не зная, куда себя деть, пока мама на меня орёт.

– Мама, прости, я забыла, - тихо вклиниваюсь я, сдерживая слёзы. Маму, наверное, три этажа слышат.
– Я с Васей хотела сделать проект на завтра, нам задали... Прости, пожалуйста, я не хотела...

Я слышу, как двери лифта разъезжаются, а обернувшись, вижу, как из него выходит сосед. Он с безразличным интересом смотрит на разворачивающую драму. Я с ужасом закрываю лицо руками. Какой позор. Меньше всего мне хочется, чтобы он видел сейчас всё это. Моё бессилие перед разбушевавшей мамой.

– Ах, проект? Какой проект, объясни мне? Будто я не знаю, чем вы занимаетесь в комнате, вон Светка твоя, с пятого... Я для чего за музыкалку плачу, чтобы ты прогуливала её ради проектов? Ты должна быть лучшей! С информатичкой я договорюсь, а из музыкалки тебя мигом выпрут! Ты не должна проиграть конкурс!
– Тут мама замечает замершего соседа. Её глаза наполняются ещё большей злобой.
– А вы, если вы ещё раз приведёте сюда своих наркоманов, я позвоню в полицию! Вы мешаете моей девочке заниматься!

Я сглатываю. Это последняя капля. Мне ужасно больно слышать от мамы эти слова. Будто бы она специально меня позорила. Перед глазами всё расплывается от слёз, и я не могу сдерживать их. Лишь отворачиваюсь, отчаянно всхлипывая. Вордов уже сбежал по лестнице. А мне не сбежать. Ни от мамы, ни от всей этой карусели. Она покричит, а мне потом снова делать уроки. Ходить в музыкалку, к репетиторам.

Я просто хочу отдыха. Просто хочу вдохнуть.

– Мне, знаете ли, тоже не очень приятно каждый вечер слышать треньканье пианино, - парирует сосед. Всё так же насмешливо и безразлично. От его голоса сердце стучит быстрее, хоть он и говорит о таких вещах.

Мне невыносимо находиться здесь и сейчас. Знать, что он слышал это всё. Он последний человек, который должен слышать это. Надежда совсем слабая и глупая, но она никак не хочет уходить. Надежда на то, что мы, возможно, будем общаться. Ну хоть чуть-чуть. Хоть когда-нибудь.

Но мама уничтожила эту надежду прямо сейчас.

– Пошли, Таисия, - шипит мама и тащит меня к двери, схватив за руку.

Я оборачиваюсь. Нечаянно. Неосознанно. Он смотрит прямо на меня, слегка улыбаясь в своей манере, и я не могу разгадать его взгляд. Он какой-то... внимательный, словно бы он видит меня насквозь. И забавляется всем этим.

– Спасение утопающих - дело рук самих утопающих, - почти поёт он, растягивая слова, отчего у меня в груди что-то трещит.

Я не успеваю спросить ничего, потому что мама практически заталкивает меня в квартиру, ограждая от него.

Соломинка

Я думаю над его словами в своей маленькой комнатёнке. Ищу скрытый смысл, хотя и так всё на ладони. Думаю над ними, закрываясь подушкой-бегемотом, лишь бы заглушить мамины полуночные рыдания. Сон ко мне не идёт уже три дня - все эти три дня, которые я пытаюсь разгадать загадку сфинкса. Несмотря на мамину ругань и усталость, я никак не могу уснуть. И чёрт бы всё это побрал, но я в какой-то яме, где только отчаяние. И мне нужно вылезти. Обязательно нужно.

Не успеваю отреагировать, когда мама, увидев свет ночника в моей комнате, входит в неё. Я уже готовлюсь к ругани, почти не боясь, но мама лишь присаживается на розовое, детское покрывало, устало прикрывает глаза, приглаживая растрёпанные волосы, и хрипло спрашивает:

– Почему ты не спишь?

Я вздыхаю, рассматривая её. Мама выглядит в моей коморке привычно. Раньше она часто бывала здесь, чтобы пожелать мне спокойной ночи. До тех пор, пока не появились эти «взрослые» проблемы и вечно пропадающий папа. Теперь мама сама не может уснуть. Но этого я ей, конечно же, не говорю. Лишь с сочувствием вглядываюсь в заплаканное лицо.

– Просто... не спится, - отвечаю я. Почему-то прячу глаза. Маму хочется обнять и пожалеть, до того беззащитно она выглядит в своей цветастой сорочке, комкающая моё одеяло в руках. Я к такому не привыкла. Мама всегда сильная. Строгая. Обычно она кричит, а не плачет или, более того, молчит.
– Где папа?

Я только сейчас решаюсь спросить это. Спросить не так, как до этого. А по-настоящему. С намёком на честный ответ, которого я и хотела, и боялась до чёртиков. За всей этой круговертью я не чувствовала нехватку отца, но... всё же было неуютно. Как будто мы с мамой были одиноки вместе в нашей квартирке.

Сейчас была такая атмосфера, что тянуло на откровенности. Может, дело было в приглушённом свете, в ночи, или в чём-то другом, но... Факт оставался фактом. Мы обе не хотели ругаться.

– Я...
– мамино лицо вдруг искривляется, и из глаз капают крупные слёзы. Она закрывает лицо жилистыми, уже не молодыми руками и дрожит.
– Я не знаю.

Я растеряна. До этого я только слышала, но не видела, как она плачет. Секунду поколебавшись, я всё же обнимаю её. Прижимаю к себе, бормоча в её волосы что-то невразумительно-успокаивающее. Сейчас я ощущаю себя старше её. Той, кто должен позаботиться о ней. Даже родители иногда нуждаются в защите своих детей.