Взгляд мой упёрся в потолок. Потолок был зелёный и подрагивал. Второй раз я очнулся, когда что-то хотел сказать. Да нет, я чувствовал, что хочу орать «ДАЙТЕ ПИТЬ!», но не мог, я пытался что-то увидеть и понял, что потолка вдруг не вижу, одна мысль жалобно порхала в пустой башке:

— Я ослеп…

Дышать было тяжело, что-то рвало в боку, какая-то забытая боль… потом я пытался повернуть голову, белая пелена резала глаза… чей-то голос нудно произнёс:

— Порез

«Что за мудак… какой порез, где я…» — вторая мысль чётко сформировалось. Надо заканчивать. Я проигрывал варианты, если в плену, то вцеплюсь в горло, если успею, тогда точно грохнут и пытать не будут, если свои, то кому хер инвалид нужен, разобью стакан, пробирку… или что там у них в госпитале есть и резану себя. Вода была какая-то бурая и тёплая. От воды тошнило, и струйка слюны текла из уголков губ, она застывала и чесалась. Порез оказался медицинским термином. Лёха-танкист, лежавший рядом, орал от любви к искусству, кто-то ему сказал, что так надо лёгкие разрабатывать после баротравмы. Все мои ребра были сломаны и мешали дышать, доктор тихонько велел курить папироски. Папироски были с дурью. Я уплывал далеко, мне виделись корабли и гогеновские полногрудые тётки. На папироски ушли японские часы и кривой ножик, принадлежащий покойному бородатому из местного села Кукуево, да и американская бензиновая зажигалка оказалась вещью востребованной на пару самокруток. Чеки пропали или стырены были неизвестно кем… Угнетало, что не мог крикнуть, воздуха не хватало.

— Утку! — шептал я.

Лёха ржал:

— Крикни, гусь.

Моча струилась тихим ручейком. Меня ругали и ставили в пример Толика. Он скрипел зубами и пердел. Медсёстры, пахнущие болгарскими духами «Может быть», брезгливо нами командовали. Потом я учился ходить, дальше был самолет на Ташкент, потеря сознания от перепада высот, тёплая водка со вкусом смолистой сосны у грязного арыка на последние чужие деньги, тягучий поезд и госпиталь в Воронеже, удивление врачей:

— А гепатита у вас, больной, нет.

Дизентерия, ну надо было мытые фрукты есть.

— Картошки бы… жареной…

И после обычной драки между чижовскими, там, где был госпиталь в Воронеже, и выздоравливающими, шляющимися по танцулькам, получив нехилый удар в голову… я вдруг понял:

— Всем привет! Я жив. Чего и вам желаю.

***

Не принимайте близко к сердцу, это может случиться с каждым.

Мочи его

Кишлак маленький был. Так себе, дворов несколько у края долины, некоторые эту долину ущельем называли. ХАДовцы посмеивались над нами. И над этими клоунами, жителями кишлака, что разрешили каравану переночевать. Сведения были точнее некуда, и наше начальство потирало руки в ожидании орденов. В Кабул ушла телефонограмма, ответ был радостный, что если что, то сушки раздербанят всех, а грады всегда будут рады. И мы пошли, чего не сходить-то, царандой, подгоняемый хадовцами, резво шарахнул из ДШКа по дувалам. Толку от это того не было, но грохот стоял — мама не горюй. Шилка, которую по-братски передали от войск дяди Васи, врезала как положено. Со стороны дороги, где кучковались мы, было красиво. Трассеры летели над нами. Некоторые в кишлак залетали. Мы ждали ракеты. Комроты лежал на броне, глядя в блёклое небо. Пара сушек шарахнула по кишлаку и свечкой ушла в вышину, пара крокодилов вынырнула над дорогой и, беременными брюхами бороздя окраины кишлака, ударила НУРСами. Земля дрожала, наверное, где-то в горах пошли лавины. Зашипела зелёная ракета — и все поехали, побежали. Я, согласно инструкции, остался на месте. Наш БМП грозно крутил башней, кто-то шарахнул от возбуждения очередью и получил пинок в висок от меня. Кимеровские кроссовки — это не суровый сапог, голова бойца дёрнулась, а руки вскинулись с АКМ вверх. Пришлось стукнуть прикладом по неразумной макушке. Царандоевец хрюкнул и всосал придорожную пыль. Сзади меня хмыкнули. В кишлаке заревел осёл, его вопли подхватили верблюды. Сушки пошли на второй заход из маленькой коробочки. Капитан в ПШ с белыми соляными разводами пота на ней бубнил в коричневый эбонит что-то артиллеристам. Мне стало плохо, все хотели принять участие в разгроме каравана и дружно подать рапорты об участии. Из кишлака с шипением стартовала ракета, наш ДШК влупил очередь на весь коробок, задрав хобот к небу. И мы пошли, стреляя в белый свет, как в копеечку, и меняя магазины, через десять минут было всё кончено. Сушки радостно сделали свечку и влупили куда-то в глубину ущелья… Какой-то бородатый дед с ружьём наперевес тупо шёл на нас. Он возник из пыльного марева разворачивающейся бронетехники, из воплей и хрипов раненых верблюдов.

Мы сидели, прислонившись к полуразвалившемуся дувалу, где была тень, и ветер нёс пыль мимо нас, каски лежали между ног, во фляжках было по глотку воды. Кто-то крикнул:

— Мочи его!

Тело старика дёрнулось, его винтовка улетела в пыль.

Я нащупал рукой флягу, воды там не было. Хотелось пить. Старик валялся сломанной куклой и портил пейзаж. Усталость и лень навалились на нас. Сигарета драла горло, обгорелая спичка медленно тонула в пыли в окружении гильз.

Я не раскрыл ни одно

преступление века.

Леонид Словин: интервью

российского писателя Игоря Раковского

крупнейшей израильской русскоязычной

газете «Вести» (Тель-Авив)

Л. Словин:

Чтение это принято было называть детективами. Стоило лишь на страницах появиться персонажу в ментовских погонах и упоминанию о преступлении! Как бы не поносила советская печать «буржуазный жанр, смакующий низменные чувства обывателей», детектив все равно постоянно находился на пике популярности. Народ с увлечением читал прошедшие сквозь сито милицейской цензуры книги Аркадия Адамова, романы Братьев Вайнеров, классические, в стиле Агаты Кристи, вещи Павла Шестакова, увлекательные исторические повести Юрия Кларова и Анатолия Безуглова, иронические произведения Дарьи Донцовой, дамские расследования Александры Марининой, реалистические похождения на улице Разбитых фонарей Андрея Кивинова… Однако оказалось, что о том же можно писать и совершенно по-новому. Я был буквально потрясен, прочитав короткие пронзительные рассказы, точнее, миниатюры, нового для меня автора, на этот раз израильского — из Хайфы — настоящее имя которого, я уверен, никому из читателей до этой публикации не было известно, поскольку автор выкладывал их в интернете и под псевдо-

нимом!

Наше заочное знакомство началось для меня не очень приятно. На мой сайт поступило короткое, но категорическое послание:

«Уважаемый Леонид Семенович, очень жалко, что Ваши последние произведения слабы и откровенно коньюктурны. А, какие были отличные Ваши первые детективы… Может отбросите коньюктурщину и напишите…свободно и легко. Игорь.»

(Речь шла о двух повестях, посвященных московскому детективному агентству, в рождении которого я участвовал и был к нему не беспристрастен. Тонкий вкус рецензента немедленноэто зафиксировал.)

Мое настроение исправило второе письмо, пришедшее примерно через месяц:

«Леонид Семенович! Беру свои слова обратно. Прошу прощения и проч. Благодаря Вам прочитал «Бронированные жилеты». Очевидно одна из немногих правдивых книг про оперов. Не опускайте планку. Бывший опер Игорь.»

И еще:

«Может быть есть смысл ещё добавить вот это Из того, что я читал в последнее время про милицию очень понравилась повесть Максима Есаулова «Чужое дежурство» автор бывший сотрудник уголовного розыска знает о чем пишет. А из поэтов Всеволод Емелин, который тоже знает о чём пишет, хотя мы с ним расходимся во мнении по поводу милиции, но сходимся по восприятию

жизни…»

Игорь Раковский (о себе):

Родился в с. Н. Калитва Воронежской обл., год рождения 1955. Образование высшее. После института служил в армии. Призывался Ленинским Райвоенкоматом г. Моск­­вы. Затем пришёл работать в милицию. В Московский Уголовный Розыск. Как раз в это время формировался Железнодорожное РУВД гор. Москвы. И меня послали туда. Я проработал в уголовном розыске районного управления недолго. Через шесть месяцев сбежал на землю, близость к начальству утомляла… Сначала в 16 отделение милиции, что в Коптево, а потом в 50, которое стало родным (без шуток)… Это была проблематичная земля — с одной стороны район ул. Б. Академическая, валютный магазин «Березка» — частые квартирные кражи, комитетские разборки с отьезжантами (у нас на территории жил знаменитый Савелий Крамаров), а с другой стороны район платформы «Моссельмаш», где жило много ранее судимых, за что район имел веселое название Чикаго. Была и улица Лихоборские бугры, одно название должно было навести на невесёлые мысли. Там были грабежи, разбои, но чаще всего бытовые разборки доходившие до смертоубийственных случаев. Там могли ткнуть ножом в пьяном запале оппонента глубоко и со знанием дела. Между этими районами лежала промзона, где воровали широко и с размахом…