Точёная пичугана тонких лапках и с хвостом бескрайнимсадится рядом —ей хочется узнать, что я за гусь?А всё это в Нормандии, весной,в Кон-сюр-Итон.На крошечной головкене то звезда, не то росинка кварца,не то мука, не то снежинка,две синие полоскибегут от горлышка к хвосту —две линии из звёздной бирюзы.Её прыжки миниатюрны,она поглядывает на меня,здесь, между небом и зелёным лугом.Точь-в-точь два вопрошающих сигнала —два нервных глаза, зорких,как две булавки,два чёрных знака, два луча тончайших,пронзающих меня вопросом —готов ли я лететь, когда, куда?Отважная, одетая, подобноцветку, в свои пылающие перья,прямая и бестрепетнаяперед угрозой роста моего,вдруг видит зёрнышко или букашкуи скачет прочь на проволочных лапкахот этой тайны — от гиганта,лишив его компании своей, —миниатюрной, мимолётной жизни.
