Я не поеду к морю этим летом,когда безбрежен зной, я не уедуот этих стен, дверей, от этих трещин,опутавших все жизни и мою.В каком просторе, под каким окноми на каком пустынном полустанкея море потерял? Я повернулсяспиной к тому, что сызмальства любил,а чуть поодаль длилась битва камняи молний, зелени и белизны.Так было — всё как будто так и было, —за жизнью жизнь, а тот, кто умирает,не ведает, что этот берег жизни,что эта нота верхняя, и щедростьревущая, и блеск — вдали остались,опали слепо за твоей спиной.Зачем мне мёртвое, чужое море,с печалью городов по берегам,где волны не умеют убиватьи не навьючены басовой солью!Мне море подавай моё — пальбустихии, осадившей берега,неповторимое крушенье яшмыи пену, где онемевает власть.Я не поеду к морю этим летом —я заключён, я заточён в тоннель,где, словно узник, первобытным слухомраспознаю зелёный рёв, и гром,и катаклизмы битого стекла,шуршанье вечной соли и агоний.Там Океан ревёт, Освободитель, —на родине, заждавшейся меня.
