Он качает головой.
– Неа, только у меня из-за своей собственной глупости.
– Его голос понижается, когда пара человек проходит мимо нас, направляясь к своей машине.

– Ты собираешься расплатиться с долгом? – спрашиваю я.

– Конечно.
– Тристан смотрит меня.
– На самом деле, мне нужно вернуться домой и сделать пару вещей, которые принесут мне дополнительные деньги.

Хочу спросить его, что он собирается сделать, но боюсь ответа.
– Сколько ты ему должен?

– Не волнуйся об этом, - говорит он, затем, держа руку на капоте, начинает обходить вокруг машины с пассажирской стороны.

– Ты уверен... потому что я, возможно, могла бы помочь. Одолжить тебе немного денег.

– Я сказал, что все в порядке, Нова.
– Он открывает дверь, все еще придерживаясь за живот.

Хватаюсь за ручку двери.
– Ну, если тебе понадобится какая-нибудь помощь... я здесь.
– Мы забираемся в машину, и Тристан пронзает меня холодным взглядом.

– Какая? Ты собираешься спасти меня тоже, Нова? Погасить долг и вытащить меня из этой дыры вместе с Куинтоном?
– Он закатывает глаза.
– Так не бывает, особенно когда люди не хотят покидать дыру, в которой они живут.

Я… - не знаю, как реагировать на это. Хоть я и предлагала ему помочь с долгами, у меня нет больших денег. И когда дело доходит до того, чтобы вытащить его из этой адской дыры, я даже не могу справиться с Куинтоном, не говоря уже о ком-то еще.

– Я так не думаю, - холодно говорит Тристан, отвернувшись лицом к окну и уволив меня, когда он поднимает нижний край рубашки к своему кровоточащему носу и пытается вытереть все еще капающую кровь.

Покачав головой, лезу в бардачок и достаю салфетку.
– Вот, - говорю ему, подавая салфетку.

– Спасибо, - бормочет он, прижимая салфетку к носу.

Я выезжаю с автостоянки, направляясь в сторону его дома. Пытаюсь поговорить с ним, но он не особо заинтересован, смотря все время в окно и барабаня пальцами по коленке в ритм песни. К тому времени как я паркую машину, я ожидаю, что он выйдет, ничего не сказав, как сделал в прошлый раз Куинтон.

Уже хватаясь за дверную ручку, чтобы выйти, он вдруг останавливается и отпускает ее.
– У тебя есть телефон?

– Да. А что?
– Он поворачивает голову в мою сторону, с неохотой смотря мне в глаза, кладет салфетку на колени и протягивает руку.

– Можно посмотреть.
– Достаю телефон из кармана и протягиваю ему, наблюдая, как он нажимает несколько кнопок на сенсорном экране, прежде чем отдать его.

– Его зовут Скотт Картер, он живет в Сиэтле.
– Он тянется к дверной ручке.
– Не уверен, что это все-таки тот номер, поскольку последний раз, когда я разговаривал с кем-либо из дома, было больше года назад, когда Куинтон еще жил там, но это твой единственный шанс.

– Спасибо, Тристан, - говорю ему, пока он открывает дверь, ошеломленная информацией, которую он мне дал.
– Если тебе когда-нибудь понадобится что-нибудь, помощь в какой-либо ситуации, ты всегда можешь рассчитывать на меня.
– Хочу сказать больше, но не знаю, насколько это будет уместно.

– Да, пожалуйста. Я дал тебе номер потому, что ты попросила. Не потому, что мне может понадобиться твоя помощь, - отвечает он, открыв дверь и пригнувшись, чтобы выбраться.
– И я не думаю, что это поможет Куинтону вообще. Поверь моему слову, что он бросит делать то, что он делает, только тогда, когда сам захочет этого. Знаю, потому что сам в этом варюсь и сложно бросить что-то, что заставляет чувствовать себя так чертовски хорошо.
– Он говорит это так буднично и, прежде чем я успеваю ответить, он захлопывает дверь и идет прочь к своей паршивой квартире, двигаясь медленно, потому что ему больно.

Смотрю на телефон, прокручивая слова Тристана в голове и размышляя, прав ли он. Что если это не принесет никакого результата. Если я пытаюсь найти решение проблемы, которая не может быть решена, то это намного сильнее меня, того, что я видела сегодня на парковке.

Тем не менее, я должна попробовать. Потому что в последний раз, когда я даже не попыталась, кое-кто погиб.

* * *

Когда я возвращаюсь в дом дяди Леа, проходит полдня, и я устала, больше, чем когда-либо. Но я стараюсь оставаться позитивной и обнадеживающей, когда рассказываю Леа мой план и прошу ее помочь в разговоре с отцом Куинтона.

– Я не знаю, что ему сказать, - заявляет она, когда я сажусь на диван рядом с ней, обессиленная. Она забирает пульт с подлокотника и направляет его на телевизор, приглушая звук. Она поворачивается ко мне, подогнув ногу под себя.
– Родители, такие родители, сама знаешь. И я не думаю, что он хорошо отреагирует на звонок друга Куинтона, который говорит ему, что его сын наркоман.

Морщусь при слове наркоман.
– У тебя есть идея получше?
– спрашиваю ее.

Она молчит в течение минуты или двух.
– Позвони маме.