Девушка отвлеклась от разглядывания проносящихся за окном пейзажей и удивленно на него уставилась:

– Обижаюсь? Нет. Что вы?

– Просто ты загрустила, а я... Черт! Ты не думай, если тебе нужно помолчать - я понимаю. Ты не обязана мне отвечать. В общем... я волнуюсь, как ты. Но, если в норме...

– То я могу не отвечать?

Она улыбнулась? Улыбнулась! Правда улыбнулась. По-настоящему... Он бы и сам с себя посмеялся - ну, не бред ли он нес?! А вот от неё не ожидал. Почему-то...

Усмехнулся невесело, покачивая головой. Сместил ладонь на руле. Вторую опустил на коробку.

– Я с тобой себя чувствую слоном в посудной лавке...

Улыбка Наташи угасла. И он с опозданием понял, как неправильно она могла расценить его слова.

– Да... я вам, должно быть, глупой кажусь...

– Эй, вот только не надо, а? Я ведь не об этом совсем. Ты меня пойми. Я привык, что все понятно, как дважды два. Я ж армейский. Нас любого человека муштровали «читать». Это и в бою важно, и в переговорах с террористами. А с тобой ведь совсем не так. И ведь не было бы никаких проблем, если бы мне было все равно. Я бы вообще не парился.

– А вам не все равно?
– спросила она, без всякого наигранного смущения глядя в его глаза.

– Нет, - ответил Громов и снова посмотрел на дорогу.

– Выходит, я для вас хуже террориста?

– Смейся-смейся...

Она и смеялась...

– Вот. Так мне нравится гораздо больше. А до этого грустила чего? Или ты не хочешь об этом?

– Да не грустила я! На себя злилась.

– Правда? А почему?

– Если бы я знала, что у вас праздник, то приготовила что-нибудь вкусное! И торт бы испекла...

– А Кириллу пекла?

И снова он все испортил! Наташа поежилась. И, как всегда в моменты волнения, принялась растирать ладонями бедра.

– Эй... Извини. Я... мне уже давно пора бы заткнуться...

Глеб был уверен, что она снова замкнется. Но Наташа его в который раз удивила. Отвернувшись к окну, она прошептала:

– Три раза пекла... Он, правда, ни кусочка не съел. Не любит сладости. А я каждый раз забываю и пеку этот чертов наполеон...

– Наташ...

– Вы думаете, я не понимаю? Может быть, не все и не сразу. Но я не дура. И...

Громов припарковался у дома. Развернулся к ней всем корпусом:

– Я ничего такого о тебе не думаю. Все это дерьмо, что я на тебя вывалил за последние дни... Оно не потому, что я хочу тебе что-то объяснить.

– А почему?
– ее голос стал еще тише. Руки на бедрах замерли.

– Потому что я не могу это держать в себе. Мне нужно понять... Нам нужно. Пойдем!
– скомандовал он, отстегивая ремень и обходя машину, чтобы открыть перед ней дверь.

До квартиры добрались быстро. Наташа тут же спряталась в ванной, а Глеб пошел переодеться. Он второй день кряду задвигал на работу, но кого это волновало? Сейчас он не мог уехать. Хотя бы потому, что она обещала спеть.

Когда мужчина вернулся в кухню, Наташа суетилась у холодильника. Доставала что-то, обнюхивала, то возвращала назад, то выставляла на стол. Неужели и правда вздумала что-то готовить?

– Что ты делаешь?

– Торт...
– оглянулась она.
– Или вы тоже не любите сладкое?

Громов даже под дулом пистолета не смог бы потом ответить, что на него нашло в тот миг. Что подорвало вконец. Затуманило разум. В три шага преодолев разделяющее их пространство, он встал у нее за спиной, обхватил ладонями хрупкие плечи... и замер в нерешительности. Стоял глупо. Не позволяя ей пошевелиться, но и ничего больше не предпринимая. Дышал ею. Жадно, как будто кто-то мог её у него отнять, и он стремился впрок запастись кислородом. Опустил голову. Почти коснулся носом ее волос. Сейчас немного выгоревших на солнце, и оттого отливающих рыжинкой. Сместил ладонь, обхватив ее шею. Впитывая в себя Наташин бешено бьющийся пульс.

Момент, острый, как лезвие стилета. Убийственный какой-то...

Она повернула лицо в профиль. Так что стал виден ее чуть курносый нос и дрожащие на щеках ресницы.

– Какая ваша любимая песня?

– Что?

– Какая ваша любимая песня? Что вам спеть? Какую музыку вы слушаете?

Соберись, Громов. Сделай что-нибудь. Разряди момент - сейчас ведь рванет!

Какую музыку? Что ей сказать? Вряд ли она споет то, что он слушает...

– Я не знаю... Coldplay?

– Правда?
– почему-то улыбнулась. А что, она думала, он слушает? Киркорова? Может быть, таким старикам, как он, только и оставалось это чучело в перьях? Он не успел додумать. Не успел... Потому что она запела. Так, как была. В полупрофиль к нему. И он мог слышать не только взрывающие мозг слова. Но и мог чувствовать, ее голос... Как он зарождается внутри, как взлетает вверх, опускается почти в шепот и вновь взмывает... такой чистый. Такой сильный. Омывает его океаном. Обволакивает, проникает в каждый уголок души. И уже не важен смысл, хотя и этого там полно... Её дыхание. Она. Только это имеет значение. Глеб зажмурился. Сжал руки сильнее. Сам почти не дыша. Будто и сам полетел вместе с птицами, о которых Наташа пела.

Flock of birds - Hovering above - Just a flock of birds

That's how think of love...

(Стая птиц, парящая в вышине. Просто стая птиц.

Вот, как ты думаешь о любви)

В какой-то момент она высвободилась из его рук. Или он почувствовал, что ее как птицу... нужно отпустить, и сделал это сам, не смея задерживать? Она отступила, подняла руки. Взмахнула ими и стала покачиваться в такт. Ресницы лежали на щеках - она не смотрела на него, полностью погрузившись в песню.

Fly on, ride through - maybe one day I can fly with you - Fly on.